Poema del día: "El aislamiento", de Jane Lyn Dupingay Vergara (Filipinas, siglo XX)

Entré en el suelo de baldosas de mármol,

Mis ojos vagaron hacia la nueva estructura.

Asombrada con el lujo frente a mí

Y la innegable riqueza mostrada.

Me llevaron a un área donde se encuentra una habitación silenciosa,

Adornada con un solo marco de imagen

Colgado en una esquina de la pared.

Suspiré y solté las lágrimas que estaba conteniendo.

Aquí en esta habitación donde me siento aislada

Testigo solitario de todas las frustraciones

Queriendo liberarse de la cadena,

Esperando que la vida se canse de torturar.

Aquí en esta habitación, donde el único oyente

Son las almohadas sordas y mudas.

Nadie escucha realmente mi grito

Ahogándome en lo más profundo de mi mente.

La ventana donde el alma inquieta

Echa un vistazo a la luna nocturna

Cerrada sin piedad por la alteza

Con la voz terrible de un trueno fuerte.

Aquí en esta habitación donde anhelo la libertad

Donde las manos están atadas y los pies con grilletes.

Aquí en esta habitación donde mi alma caída

Espera una respiración más.

Jane Lyn Dupingay Vergara, incluido en Revista Kametsa (11 de mayo de 2021, Perú).

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Poema del día: "Las ruinas del corazón", de Eric Gamalinda (Filipinas, 1956)

Juana la Loca se casó con el hombre más guapo de España

y ese fue el fin, porque cuando te casas con un hombre

más bello que tú, dicen que se pierde bastante el control

de la situación. ¿Habrá escuchado alguna vez? No. Cuando él estaba fuera

anexando más reinos, ella tenía sueños horribles

de que lo cortaban o lo volaban, o que lo ponían en el potro,

o que dormía con mujeres exóticas. Ella rezaba a los guardianes gemelos

de la Alhambra, Santa Úrsula y Santa Susana, para que lo vuelvan a casa

y le hagan quedarse por siempre. Y ellos contestaron a sus rezos,

y mataron a Felipe el Hermoso a los veintiocho.

Juana la Loca estaba a su lado con dolor, y envolvió

su cuerpo con aceites y lavanda, y lo acostó en un ataúd de plomo,

y construyó una efigie de mármol del joven monarca durmiendo,

y a su lado la figura de ella misma muerta, para que él nunca pensara

que estaba solo. Y mantuvo el cuerpo a su lado, y todos los días

durante los próximos veinte años mientras las fragantes pócimas llenaban las habitaciones,

echaba una ojeada en su ataúd como un chef ojea en su perol

y los recuerdos de su cuerpo joven despertaban su inflexible deseo.

Ella quería poseerlo enteramente, y ya que ni la muerte podía

oponerse a la reina, encontró la manera de fundir muerte y vida

comiéndose un pedazo de Felipe, lenta, amorosamente, hasta que estuvo enteramente

en su ser. Cortó un dedo y masticó la piel fragante,

después rebanó gruesas porciones de sus alguna vez robustas mejillas. Después se comió

una oreja, y después un lado del muslo, luego se abalanzó sobre un ojo,

un riñón, parte del intestino grueso, y los sólidos músculos

del pecho. Luego cortó trozos de su pene

y de sus testículos de piedra y lo lavó todo

con jerez dulce. Entonces decidió que estaba lista para morir.

Pero antes de hacerlo, le pidió a los poetas que registraran estos momentos

en una canción, y a los arquitectos grabar la música en mármol

y que el mármol fuera extraído de las más secretas venas

de la tierra y colocado donde ningún hombre pudiera verlo,

porque ésa es la naturaleza del amor, porque uno camina sólo

por las ruinas del corazón, porque el día fluye hacia la noche,

porque el joven debe dormir con los ojos abiertos,

porque los ángeles tiemblan con tanta belleza,

porque ella extiende sus manos a la lluvia,

porque el recuerdo se mueve en órbitas de ausencia,

más profundo y más radiante que la luz inflexible del dolor.

Eric Gamalinda, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Eric Gamalinda

Definición del flamenco en 241 palabras, Hay muchas maneras de recordar, Manifiesto para mí mismo

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Poema del día: "Hay muchas maneras de recordar", de Eric Gamalinda (Filipinas, 1956)

La historia de la angustia

comenzó con los fenicios

que conocían el secreto del agua,

los moros que siguieron

su triste elíptica, los católicos

que persiguieron a los moros,

y los gitanos que capturaron

la órbita completa del sufrimiento

en un solo llanto.

Hay muchas maneras

de recordar,

como el viento que cambia de dirección

pero es siempre el mismo

como el mundo sobre su eje de plata

y el mar engatusando

con su lamento

la insincera respuesta de la luna.

Fuera de todos estos elementos

el mundo inventa sus misterios,

las volutas del cangrejo ermitaño

y el veneno del escorpión,

la boca roja del hibisco

y el agua con sus señales privadas,

su vocabulario de clima

y calamidad.

Curioso cómo sigo volviendo

al mar, cómo eso es algo

que nadie me puede negar,

cómo me gusta observar la idéntica paciencia

con la que da forma a las rocas

y reclama su dominio

en riachuelos y estanques.

Creo que aún formo parte

de la primera creación,

la noche en blanco en la que

todo era posible

y en la que todo lo que se necesitaba

era un gesto para abrir

el más profundo instinto de los volcanes.

Estoy más lejos

de lo que nunca he estado

aún más cerca a la fuente

de mi comienzo,

el néctar primerizo

y el grito asombrado

de las primeras aves levantando el vuelo.

Eric Gamalinda, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Eric Gamalinda

Definición del flamenco en 241 palabras, Las ruinas del corazón, Manifiesto para mí mismo

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Poema del día: "Manifiesto para mí mismo", de Eric Gamalinda (Filipinas, 1956)

Sepan por la presente que

1 donde

2 yo

3 vaya

llevo el pesar de mi país

su recuerdo de agua

6. su calendario de inclemencias

7. Si mi voz suena muy lejos

8. si discuto con la lógica de los ideogramas

9. Insisto en que no lo puedo evitar

10. éste es el idioma

11. que hablo cuando estoy dormido.

Por tanto

12. llevo la luz de todos los países

13. donde quiera que voy

14. Por tanto me declaro responsable

15. de la conservación de sus puentes

16. sus pobres sus balcones

17. las lámparas que se apagan

18. y la evanescencia del amanecer

19. Os declaro mi fardo

20. a los vosotros que jamás conoceré

21. Yo soporto vuestra música

22. y vuestras historias

23. y vuestros niños mendigando en las calles

24. y vuestras madres

contando las balas

en el nido vacío de cadáveres

25. Soy aquel hecho de cobre de ceniza de sal

26. he pedido a mis poemas

27. que soporten el peso

28. de todas las conversaciones

29. los no escuchados rezos

30. los mensajes olvidados

31. el murmullo insaciable del penitente

32. las dos caras

de la alegría y el pecado

33. Donde quiera que un hombre

34. tenga hambre

35. se le prive de hablar

36. se le saque de su hogar

37. Soy yo quien debe aceptar

38. su amarga música

39. su silencio

40. su aterrador oráculo

41. Donde quiera que vaya

42. sigo siendo quien soy

43. soporto el peso

44. de la luz que pasa

45. sobre los cementerios

46. la fruta madurando

y las uñas

48. arrancadas de las manos

49. del Cristo crucificado

50. Mantened todo esto bajo el sombrero

51. y cuando pregunten por mí

52. decidles que él sabía

53. muchas cosas

54. pero que nunca aprendió

55. a callar.

Eric Gamalinda, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Eric Gamalinda

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Poema del día: "Definición del flamenco en 241 palabras", de Eric Gamalinda (Filipinas, 1956)

Le ha tomado al mundo todo este tiempo

para recordar mi nombre.

Me vale.

Le ha tomado a la niebla todo el mes

para revelar las montañas heladas,

al sol para rezagarse en el este,

al cactus para desplegar

su flor sexual.

Me vale.

De todos modos nadie se queda,

y aquellos que miran hacia atrás

no tienen instrumentos o mapas,

sólo descubren sus propios pasos

en la firma del polvo.

Dejaré una cruz

por cada década de guerra,

una espina por cada cien vidas

reducidas, un guijarro

por cada niño nonato.

Eso es todo lo que obtendréis de mí.

Os mostraré el camino

fuera de los senderos lunares hacia el ombligo

del mundo, donde un gran ser

aún guarda su fuego secreto.

Será pronto, vendrá

en la forma de un rayo,

en la aflicción de las aves,

en el lamento de los sapos.

La tormenta se va

en un suave fandango,

es la cicatriz de la mañana,

el progreso de la luz

en el grito de la mujer

haciendo el amor,

en el resplandor muscular

de los caballos,

en el dolor de Al-Andalus.

Lo he visto al menos una vez,

la insoportable belleza

de la luz explotando

en estas montañas

y los más cariñosos ojos de amor.

Cada vez más y más se ha vuelto

imposible hablar de ello,

y cada vez que lo intento

me encuentro hablando

los arcaicos dialectos

en los que faltan

algunas palabras,

como «enbuenahora»

u «hogar.»

Eric Gamalinda, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Eric Gamalinda

Hay muchas maneras de recordar, Las ruinas del corazón, Manifiesto para mí mismo

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Poema del día: "Contrabajo", de Wilfredo Pascua Sánchez (Filipinas, 1944)

Manila

Fuera un par de décadas

Instantáneamente próspero a los ojos de los otros por mi corbata de seda,

           traje arcano y modales extranjeros

Aunque mis amigos no fueron engañados:

Reclaman fidelidad absoluta, una propiciación de sangre.

No tomarían mi respuesta como respuesta

De nada sirve decirles de un colega poeta en Dai Botatsu

           quien al preguntarle “¿Aún escribes?”

Decía «En otra vida.»

Tagaytay

En bancarrota espantosa, aún así brillaba

El lago es plácido, sin efervescencia o ebullición

Franz dijo: «Sabes que las cosas nunca son lo que parecen»

Sin duda, en tiempo implícito, las cosas nunca son lo que parecen.

Wilfredo Pascua Sánchez, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

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Poema del día: "El canto de cortejo de Juan Bato", de Erwin E. Castillo (Filipinas, 1944)

Mis tres madres tienen una montaña tan grande como cualquiera

Donde hay un río claro y risueño,

Aquí dijeron, debo traer a la chica con quien me case

Para que ellas juzguen si puede quedarse para siempre.

Como mis madres fueron criadas y crecidas en la montaña,

Son educadas y simpáticas;

Iluminan sus árboles, sirven dulces de miel

A cada huésped perdido y con hoyuelos.

Para uno iniciaron un incendio en el bosque,

Le mostraron a uno un espejo de luna,

Una tiene un millar de luciérnagas entre su cabello

Que causaron espanto a mi pequeña niña.

Esto ha sido así durante cien años,

Cien años completos en este junio,

Y mi corazón está ahíto de las saladas lágrimas,

De cada desconcertante chica que he conocido.

Así que, cuando te lleve allí cariño,

Y mis madres repitan la función,

Mi lanza, gritaré, haré a la montaña sonar

Y atravesaré sus almas cacareantes!

Erwin E. Castillo, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Erwin E. Castillo

Tiradores de Muerte

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Poema del día: "Tiradores de Muerte", de Erwin E. Castillo (Filipinas, 1944)

1.

Adiós para siempre, como si finalmente, toda magnificencia

Y el bronce, existieran en la lastimosa madera de las posibilidades

Cierto, el verano es barbarismo: las viudas gumamelas gruñen

Y sacuden sus brazos huesudos: tienen muñones donde solía estar el corazón.

El alguna vez malvado gallo-de-las-montañas se rinde ante el arcabuz cacareando:

¡Lo que fácil vino, fácil se va!

La desesperación encaja como una virtud, y hay una multitud de ansiosos,

Nuestra vaga despedida desaparece en la sopa de diversos dialectos

Mientras el mundo, imperturbable como siempre, sigue ocupado.

2.

¡Todos los Ejércitos de España marchan sobre nuestras montañas!

Nosotros, Tiradores de Muerte, pasamos revista como moscas

Sobre las entrañas del halcón asesinado en Cavite.

Los españoles mastican hierro y nos escupen balas de cañón.

Hacen fuego con sus mosquetes sobre la bóveda del árbol tribal.

Sus guiones están erectos, dispuestos a violar los cielos

Y la Muerte es el cable telegráfico enguantado de musgo.

3.

¡Montaña! ¡La amo!

Sus ojos son profundos

lagos de ónice a media noche

donde los jazmines y las Tres Marías

se desmayan nadando.

Vientos salvajes

delirantes de flores

hacen carabelas con su pelo al viento.

Para sus orejas de duende cantan y el fino vello

se eriza entre sus pechos.

Su cara es pálida como una perla del Sur.

Su lengua, rápida como la serpiente, luces en mi boca.

Luego dice adiós para siempre.

¡Montaña! ¡La amo y la temo!

3.

Niños pequeños, ved, porque hay lecciones en la leyenda.

Muerte, pero también amor, ocultos en la ardiente madera de las posibilidades

Y las pesadillas permiten que los Tiradores vayan a su encuentro

A quienes saludamos con himnos y antorchas.

Erwin E. Castillo, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Erwin E. Castillo

El canto de cortejo de Juan Bato

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Poema del día: "La casa", de Herminio S. Beltrán Jr. (Filipinas, siglo XX)

No importaba la oscuridad

La noche era transparente y encantadora

A través del cristal de la ventana

Las ruedas en dulce ventura

De todo ese brincar arriba y abajo por los caminos de la selva

Detente.

La postura majestuosa de una casa de madera

Vagamente familiar me lleva

A emitir un sonido contra la reja.

A través de arbustos, flores desconocidas

Un nombre anuncia su búsqueda.

Una mano abre el candado

Y mientras el nombre camina hacia adentro

Encuentra una cara en el álbum familiar.

Es el olor de árboles, enredaderas, viento;

Pasa, ¡qué bien que hayas venido trayendo

amor y recuerdos, querido amigo!

La noche cae sobre el ojo tibio de una lámpara.

Siéntate, preciado huésped, toma un descanso.

Un largo viaje entre montañas, ríos que

Se posan sobre una rama: sillas talladas

Barnizadas por los años

La casa de pinturas abre sus páginas,

Hogar en la divinidad de una oración.

La mesa ofrece simple generosidad

Y con una sonrisa, copas Vintage

no son sólo para los recuerdos.

Ven prueba el pueblo en el cristal:

Aguas minerales y raíces de árboles

Del país de Clavería, esta obra maestra

De mosaicos de ríos, cascadas y mar.

Vamos, querido amigo, compartamos

Historias, dibujemos nuestras raíces.

Las escaleras se orean con las ventanas abiertas.

Escucha, es la orquídea que canta para marcar el día.

Y los nombres viajan a través del tiempo

Como la historia, la cultura y la civilización

Nosotros luchamos por definir

Como si las definiciones pudieran reunirse

En una canción o en un cuadro de bolsillo que se deje

Llevar donde quiera que vayamos

Todo aquello que ahora nos damos cuenta que nos falta.

La brisa es más fresca ahora, es tarde;

Esto es todo por hoy,

La cama es tibia.

Mientras deshago el equipaje

Empaco de nuevo para otro viaje,

La maleta parece más pesada

Y me apuro porque la mañana se aproxima

Más que un nieto a un abuelo.

Herminio S. Beltrán Jr., incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Herminio S. Beltrán Jr.

Trazar un río seco, Valle ancestral

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Poema del día: "Valle ancestral", de Herminio S. Beltrán Jr. (Filipinas, siglo XX)

Sea que esta barcaza sobre espuma y arcilla Cagayán

Esté midiendo la anchura del miedo

Mientras el tiempo hace piruetas incesantes

Tu señalas ésta y aquella isla

Pero la boya de yerbajos y tierra no tiene nombre

Sólo las aves marcan la ausencia de un puente

Entre Aparri y casa

Años atrás decías que brillaría la lluvia

Sobre esta vasta profundidad bendita

Con aletas de tiburones y colmillos de cocodrilos

Rociando gemas de agua en tu cabello

Se han ido dices pero tú estás aquí

Tomando mi mano deseando que yo pueda descubrir

Tu opción de colores para cortinas

En las ventanas del valle

Aquella franja interminable de la costa de Ilocos

Perdiéndose entre la exuberancia de helechos, enredaderas y orquídeas

En el camino a Patapat pendiente de un balancín entre rocas inmensas

Fragua de olas mil metros abajo

Y las paredes de Sierra Madre ante nosotros

Pero no son paredes dices

Sino la espalda de una mujer rolliza soltando su trenza

Cataratas con el aroma de hojas secas de antiguos árboles

Antes quizás los elefantes y leones venían a jugar

Ya no están dices mientras el viento se despierta

Una noticia sobre un alud enterrando a unos aldeanos

Un tormentoso diciembre no hace mucho

Y observo las bayas salvajes y los jackfruits madurando

Que no están ahí

Y tú tomas mi mano deseando que descubra

Tu opción de zapatos para los caminos embarrados

Y libros para viajeros elegantes

Y cuchillos que no se oxiden

Y platos que no se rompan

Y canciones que lleven orquídeas para el pelo

Por tantos años

Como has estado erigiendo ciudades natales.

Herminio S. Beltrán Jr., incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Herminio S. Beltrán Jr.

La casa, Trazar un río seco

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Poema del día: "Trazar un río seco", de Herminio S. Beltrán Jr. (Filipinas, siglo XX)

La reina infanta de España murió hace mucho

Cuando mis ancestros colgaron su nombre

Sobre el pecho de su ciudad natal

La plaza durmiendo verde es un recuerdo del pantano

Fósiles de sudor

Manglares bajo un sueño

Levantándose como ramas de humo

Con nidos perdidos orquídeas migrantes epítetos marrones emplumados

La fachada de la iglesia exhibe el nombre de un santo

Que nunca tuvo tiempo para tañer las campanas

Cuando los invasores vinieron a cambiarle el nombre a vuestros hijos

Desviar vuestras calles secar vuestro río

Desenterrar vuestra arcilla cavar vuestra tumba

Vuestras hijas rezan en la oscuridad de cara a una pared marina

Quebrantándose golpeadas por el viento salado y las olas

Los ingenieros gubernamentales se enriquecen mientras vuestros hijos

Beben el día entero a la moda de un héroe de Hollywood

Que sucumbió al cáncer

El tifón voló la escuela

Y los niños juegan para siempre bajo la lluvia

Mientras que allá afuera bajo los cocoteros

Abuelos y abuelas cuentan historias de un parricidio

Una noche de luna cincuenta años atrás

Un padre perdido en medio del mar cuarenta y cinco años atrás

La amante de un sacerdote vestida de rojo en la corte cuarenta y tres años atrás

Y las cabezas de los guerrilleros

Pendiendo de un árbol devoradas por los cuervos

Hoy exactamente cuarenta años atrás

Mañana cumplirás cien años

Yo dibujo tus venas en un monumento al sueño

Escucho un canto oscilante en la hamaca ancestral

Y a lo lejos en Babuyan y Pita, la montañas levantan el sol sobre el camino ensangrentado

Por mi gente hambrienta que recoge la sal

De los vientos del bosque

Bajo una cortina de redes de pescadores en Napunit

Adornada con alas

Una horda diurna de libélulas

Luciérnagas brillando antes del amanecer

Veo mi rostro desplegarse como una bandera.

Herminio S. Beltrán Jr., incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Herminio S. Beltrán Jr.

La casa, Valle ancestral

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Poema del día: "Elemental", de Marjorie Evasco (Filipinas, 1953)

Hay una estación para esta madurez,

la manera de agotar el crecimiento de los árboles de completar

el fruto de la rama más alta,

el movimiento del jazmín

que trepa por los enrejados para mostrar

una sola floración a la marea de la luna nueva.

En mi jardín los bambús se arquean

sobre una porción de césped, piedras de río,

tierra removida. Sola, donde el yerbajo

crece más salvaje, pienso:

Cómo la dorada piel del mango

se rompe entre tus dientes, cómo te tragas el cielo sin costura

sobre Siquijor, tu cuerpo convirtiéndose

en una tierra entera con la que puedo intimar

desde lunas negras, sabor a tierra,

canciones de caída de río, olor del aire

antes de la lluvia, rocío de flores

con nombres raros. Sí, hay

Razón para esta madurez.

Y mi lengua te dora.

Marjorie Evasco, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Marjorie Evasco

A un niño contorsionista actuando en el National Press Club

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Poema del día: "A un niño contorsionista actuando en el National Press Club", de Marjorie Evasco (Filipinas, 1953)

Cuando te pusieron en el cañón

De luz, desliz de pluma

De niña,

Un llanto apagado tomó a tu público

Por la garganta.

Tu hazaña era diferente:

El frágil cuerpo-mente se retorcía

Entre miembros separados en lo alto

En dos sillas sobre una mesa,

Deseando un sólo punto

De supervivencia.

Hacías cada truco tan

Fácil, mientras ellos respiraban su

Miedo, aplaudiendo con su corazónagallas

Lejos de tu verdadero

Logro.

Cada noche en Pistang Pilipino

Tu agilidad de lenteja

Describe una precaria postura

En las que los abajos son arribas,

Ni correctos ni reales.

Golpeabas la cabeza

Contra el suelo,

No es por falta de habilidad.

No asistí a tu función esta noche.

Algo dentro de mí se derrumbó.

Marjorie Evasco, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de Marjorie Evasco

Elemental

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Poema del día: "Andy Warhol habla a sus dos criadas filipinas", de Alfred A. Yuson (Filipinas, 1945)

El arte, mis queridas, no es limpiar

después del acto. Tampoco es lavar

el polvo con el jabón del tacto. De hecho

y de verdad, mis queridas, el arte es centro

muerto, entre comidas, entre especias

y deterioro. Llena el pan

barrido de obedientes tajadas de vida.

El arte son las cartas que enviáis a casa

sobre el hombre al que servís. O la ensalada

que traéis a mi salón de élites.

Mientras Manhattan observa la sopa

de nuestras afinidades. Y oímos hablar del golpe de estado

en vuestras islas. Donde copian el amor

como lo hago yo, como vuelvo una y otra

vez al arte. Quizás también es el tiempo

marcado por la arena en vuestros zapatos, derramándose

suavemente como un rumor. Codicio vuestros corazones.

En nuestro Dios creéis. Y es vuestro día libre.

Alfred A. Yuson, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

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Poema del día: "Batata Morada", de María Luisa B. Aguilar-Cariño (Filipinas, 1960)

Me diste tu corazón,

una masa de fibras que debo escardar

y hervir hasta la médula. Coagulan

el fondo y las paredes de mi más pesada

marmita -con secuelas espesas

de raíces, su dulce leche manchada

de azul, por encima del saber mundano. Cuentas

de sudor transitan por mis brazos, mi nuca,

mientras me inclino casi sin aliento

hacia la mezcla que cuaja como geografía,

como un silencio tierno e

incorruptible, toco el cucharón, su mango

de madera reluce con bálsamo de esfuerzos

pacientes. En el calor del verano

serviré el dulce en el plato,

instruyendo a la lengua para que se demorara

en el corazón morado, ya frío

y vertido de su molde de cobre-

recordando cómo lo hago, cómo algo que se ha dado

sin dolor, o se ha tomado de prisa de sí mismo

debe guardarse lo más cercanamente contra futuras

hambres; cómo se congela de repente

la promesa de un final irreductible y satisfactorio

volviéndose más exuberante, más absoluta

y generosamente fatal.

María Luisa B. Aguilar-Cariño, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

Otros poemas de María Luisa B. Aguilar-Cariño

Mujer del norte

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Poema del día: "Mujer del norte", de María Luisa B. Aguilar-Cariño (Filipinas, 1960)

Mira, éstas son marcas de las montañas

Que llevo en mis brazos;

Árboles que amo,

el rayo,

terrazas que duermen mansamente

En poder

De orgullosas herencias que llevo

Sobre mi pecho.

Estos brazos también bailan:

Arremolinan

Modelos de oración

A un dios de la montaña,

Elevan

por el valor del cielo

coles,

         periódicos

         latas de agua,

Mecen

         una hamaca de bebé

         bajo un dosel de pechos

Fuente antigua

De fuerza,

Durando

Como las montañas

Que marcan mi carne

Hasta la planta

Que bruñe la tierra,

Mis deformes

Y hermosos

Pies.

María Luisa B. Aguilar-Cariño, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

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Poema del día: "Pastoral", de Ricardo de Ungría (Filipinas, 1951)

¡Escucha! Busco Dios y diamantes

en la minucia de esta vida de fiemo

incapaz de entregarme a sus bayas y guirnaldas

Con sus ojos me desuella y quiebra mis huesos.

Duerme todo el día con las cabras. De noche

susurra, «Consigue tu Dios y tráeme diamantes»

Entonces seremos sabios/estaremos a gusto. Tendremos hijos

de manos limpias. ¡Ah! Por ser útil

pierdo el apetito. ¡Diamantes! Mi alma resuena

Cuando agito el vacío y anuncio a los pájaros:

«Debo estar hecha de despojos

¡Deberían serme dados Dios y diamantes!»

Y así, a través de las luces y las sombras que rebasan

la razón, gasto esta vida día y noche.

Inútil reprimir mi alma vendiendo lo que se me ha cedido

En mis sueños, bailo nuestra sabiduría sobre piedras

y estiércol. Despierto, me adhiero a la muerte con la querida vida.

¡Fuera! Busco Dios y diamantes

para envolver su cuello con mis manos desnudas.

Ricardo de Ungría, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

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Poema del día: "El triste arte de hacer papel", de Ramón C. Sunico (Filipinas, 1955)

                                            Para Tess

En la mañana, cuando la neblina intenta

esfumarse del bosque

de llamadas de pájaro, los sinsontes

imitan el sonido de las guadañas

al ser afiladas.

Es tiempo

de que las mujeres cosechen

hierba para los hacedores de papeles,

tiempo de arrancar la hierba tan lozana

como sus cabellos y de arrebatar

hojas de los brazos

de las moreras.

Así comienzan su búsqueda

de belleza: las hojas caen

en barriles de agua y lejía,

las lágrimas verdes de las plantas

lavadas a la claridad de las lágrimas humanas.

Entonces, las mismas mujeres toman

sus morteros y muelen el paisaje

hasta hacerlo pulpa. Machacan luz de día y ensueños

hasta hacer una pálida masa fría.

Sólo entonces vendrán los hombres a sumergir

sus frutos en agua, dispersando

los restos de plantas y dolores

de los cansados brazos blancos.

Y una vez dispersos, redimen

con sus finas mallas el tejido

de vacío al que ahora llamamos papel.

Es este papel el que captura

la luz de luna japonesa. El cadáver

de hojas muertas sobre el que escribe Basho

sobre la transitoriedad de la belleza

y el mundo gota de rocío.

Por los ríos, los monjes pintan

el alma de las moreras

sobre hojas que han olvidado

los brazos de que fueron arrancadas.

Amar la belleza es desesperar y esto

nos recuerdan los que hacen espadas

grabando crisantemos en sus hojas de acero.

Ramón C. Sunico, incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

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