viernes, 14 de febrero de 2025

Poema del día: "Gente que murió sola", de Danial Andrew Danish (Paquistán, 1992)


Por última vez, el gorrión doméstico echó la vista atrás.
Ya no estaba en su jaula,
la libertad se le deslizó fuera del cuerpo
fusionándosele con el alma.
Momentos después, agitó las alas,
y voló más allá de los lamentos sin respuesta,
y fue a posarse sobre su propia alma de seda y terciopelo.
La memoria es la verdadera fuente de nuestra piedad y nuestra alegría,
hilos escarlatas de momentos que se nos entretejen en la mente.
Así, empaquetó todos sus recuerdos en aquella tela de seda escarlata.
Se la colgó a la espalda y partió para volar sobre el ancho mar,
sin temer a los fuertes vientos.

Danial Andrew Danish en Crimson Pashmina (2024), incluido en Vallejo & Co. (26 de marzo de 2023, Perú, trad. de Rafael Peñas Cruz).

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jueves, 13 de febrero de 2025

Poema del día: "Soneto de una reflexión cuerda con que mitiga el dolor de una pasión", de Juana Inés de la Cruz (México, 1648-1695)


Con el dolor de la mortal herida
de un agravio de arriar me lamentaba,
y por ver si la muerte se llegaba
procuraba que fuese más crecida.

Toda en su mal el alma divertida,
pena por pena su dolor sumaba,
y en cada circunstancia ponderaba
que sobraban mil muertes a una vida.

Y cuando al golpe de uno y otro tiro
rendido el corazón daba, penoso,
señas de dar el último suspiro,

no sé por qué destino prodigioso
volví a mi acuerdo y dije: ¿Qué me admiro?
¿Quién en amor ha sido más dichoso?

Juana Inés de la Cruz, incluido en Las primeras poetisas en lengua castellana  (Ediciones Siruela, Madrid, 2016, ed. de Clara Janés).

Otros poemas de Juana Inés de la Cruz

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miércoles, 12 de febrero de 2025

Poema del día: "Melancólica", de Carmen Matute (Guatemala, 1944)


Olvidas
la ola ciega
roja
la flama inútil
la ondulante llama
la preñez
de las uvas en la boca
olvidas
los rosales erguidos
la esclavitud de las estatuas
el breve relámpago
de ajenjo
el musgo que cubre
a héroes y dioses
olvidas
la pálida hostia
las murallas
el soberbio espejo
las dinastías sanguinarias
la voz del alba.

Melancólica y carnal
te soñarás
entre el gris olvido
acaso sin luz
sin apacible muerte.

Carmen Matute, incluido en Poetisas desmitificadoras guatemaltecas (Tipografía nacional, Guatemala, 1984, ed. de Luz Méndez de la Vega).

Otros poemas de Carmen Matute


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martes, 11 de febrero de 2025

Poemas de Lew Welch (Estados Unidos, 1926-¿1971?)



Poema del día: "A media voz", de Blanca Varela (Perú, 1926-2009)


la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
está el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi
en la muerte
casi en el fuego

Blanca Varela, incluido en Poetas latinoamericanas. Antología crítica  (Escuela de Estudios LiterariosUniversidad del Valle, Colombia, 2009, selec. de Carmiña Navia Velasco).

lunes, 10 de febrero de 2025

Poema del día: "Amor", de Teresa Arijón (Argentina, 1960)


No cabía en sus manos, no cabía en sus pies, no cabía en su alma
cuando vino. Como una cebra montaraz, pequeña, como el pelaje de
una oveja descarriada. Como escribir un poema en la mañana fría;
como no escribirlo y dejar que suceda.

Deshizo para siempre el emblema de la memoria e incendió las
tierras alambradas, buscó el néctar pasado entre el humo, y no
encontró nada. Antes de irse, rompió el cántaro y selló la fuente.

Vino y trajo el mundo nuevo, y hablamos de ciudades como
cartas marcadas, de Praga y de Lisboa y del tren que nos
llevaría a Cascais mientras leíamos como si fuéramos un poeta
cetrino y su fantasma. Como si fuéramos la piedra y la honda.
La taza de plata de la que bebe el ogro y la medalla de oro que
luce la ogresa. Lo que oculta y nombra. Lo que nombra y lleva.

Vino como el tumulto salvaje del corazón salvaje, y me hizo conocer
el relámpago y la selva verdadera, y olimos el aire de una gruta donde duermen murciélagos centenarios.
Vino para hacerme tocar el río austero, enemigo y reflejo del cielo.
Vino para nombrar a Héspero, la mirada del vigía en la tormenta,
el filo del cuchillo en la oscuridad de una casa ajena.
Vino para secar el mar amargo, para que la sagrada espesura del bosque vuelva a cerrarse,
para que el lobo rompa su clausura
como quien congela el metal de un candado y lo parte en dos.

                                                                                    (para B.B.)

Teresa Arijón en Poemas y animales sueltos (2005), incluido en Poetas argentinas (1940-1960) (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2006, ed. de Irene Gruss).

Otros poemas de Teresa Arijón

domingo, 9 de febrero de 2025

Poema del día: "El hombre que tose y estornuda", de Fayad Jamís (Cuba, nacido en México, 1930-1988)


A veces cuando alguien estornuda
el cielo parece llenarse de ratas
No es una pesadilla es un calor verdadero mordiéndonos la piel
una oscuridad no de lluvia sino de silencio
no de silencio sino de bestias que corretean invadiendo el aire en que vivimos
El hombre que acaba de estornudar tiene una mina abandonada en cada ojo
De la blancura de su camisa se levanta una humareda de marfil
Sus pulmones son el desván en que las ratas
hicieron su ciudad su música y su luna
Él estornuda tose y estornuda
Detrás de cada puerta los tambores resecan la atmósfera
con sus golpes intermitentes golpes de ataúd
He ahí sus largas noches de trabajo su lámpara de petróleo
el pan cubierto de ceniza y los remolinos anaranjados del amanecer
El cielo está lleno de ratas
Los árboles han desaparecido
Cuando levantamos la frente el sueño nos deja en ella una extraña cicatriz

Fayad Jamís, incluido en Poesía surrealista en español (Éditions de la Sirène, París, 2002, ed. de Ángel Pariente).