jueves, 27 de agosto de 2026

Poema del día: "Comunicado II", de Andrée Chedid (Egipto, 1920-2011)


Ese día:
Yo era árbol        era fuente
era hierbas          era piedra
era tú                  era nosotros

Ese día:
Para perder escamas      para perder lianas
Para perder muros
En mil millares de vías
¡Yo estaba por todas partes!

La ciudad mojó su noche en nuestras gargantas
El tiempo desmenuzó sus fronteras
Los muros largaban sus techos

Nosotros éramos nosotros y no éramos nadie
Perdíamos rastro de todo lo que nos nombraba

La tierra giraba         giraba
Hacia no sé qué playa
Hacia no sé qué mundo
¿Más duro          más dulce?

En el fondo de los fondos:
Los estanques del silencio
Derramaban en nuestras venas
La única respuesta a todo.

Andrée Chedid, incluido en Diwan africano. Poetas de expresión francesa (Editorial Arte y literatura, La Habana, 1988, selec. y trad. de Rogelio Martínez Furé).

Otros poemas de Andrée Chedid


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miércoles, 26 de agosto de 2026

Poema del día: "Canción del esposo a su amada", de Eunice Odio (Costa Rica, 1919-1974)


Asomada a mi pecho
tatuada en él como la edad
y el daño.

Como una suave grey de colinas
cuyo rumbo retorna con el alba,

Habla mi amada
con su amor que tiene
apenas pecho diurno y voz descalza.

A mi sombra
se bordearon de pulpa sus caderas.
Por mí arrea con sus pechos
el ganado del alba,

Y la tarde a su paso se quebranta,
como de junco herido
y laurel entornado.

Párpados transitados
de nieve y mediodía,

Pozo donde mi boca
desmedida resbala
como torrente de paloma
y sal humedecida.

Sobre los muslos te pusieron
racimos de ira y vocación de besos.

Yo haré que de tus muslos
bajen manojos de agua,
y entrecortada espuma,
y rebaños secretos.

Ven,
Amada.
Los árboles
todos tienen tu cándida estatura,
y tu párpado caído,
y tu gesto mojado,

Edificio de alondras
habitado de climas
donde legisla el sol
sobre viñedos de oro.

A tu sombra
me encontrarán los pájaros salvajes.

Tu voz de aire caído
entre cuatro azucenas,
desfilará en mi oído
como acude la tarde.

Ven,
te probaré con alegría,
tú soñarás conmigo
esta noche.

Eunice Odio, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 3, agosto 2021, Chile).

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martes, 25 de agosto de 2026

Poema del día: "Caminando como un petirrojo", de Bernadette Mayer (Estados Unidos, 1945-2022)


da 3 o 4 pasos luego se detiene
mira huele saborea toca & escucha
¿hay algo para comer?
oh mira, hay algo de caviar ahí
debe ser mi cumpleaños, gracias
debo estar muy vieja, como de setenta
supongo que me estoy desarmando, sólo
tendré que volver a coser mis partes pero ¿durará?
por favor lleva un trozo de mí de vuelta a casa, cada trozo
es contrario a la guerra así es que no pagues el arriendo, de hecho
recuerda: la propiedad es un robo, dale todo lo tuyo
a todo el mundo, otros pájaros caminan también así

Bernadette Mayer en Works and days (2016), incluido en Revista Descontexto (28 de enero de 2026, Chile, trad. de Juan Carlos Villavicencio).


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lunes, 24 de agosto de 2026

Poema del día: "Encantamiento nocturno", de Alvie Mouzita (República del Congo, 1998)


                                                A Aimé Césaire

timonel de soles nacientes y de tempestades de amor
timonel del mar
del río
y de la ribera
embárcate con la reina de los fuegos
y camina sobre las aguas
oh timonel de párpados de fósforo
que desafías el tropel de sombras,
y el tropel de abejas devoradoras
solo tú respondes
al grito de llanto de los pueblos
al grito famélico de las Naciones
estos tam-tams poblados de angustia
camina, timonel, camina
camina y sobre ti haz reposar el honor de los legados
en lo alto, gruñe un sol que desgarra el sudario del alba
eres tú, griot, quien conduce el follaje de la libertad
lámpara que triunfa,
triunfa al despertar de las máscaras
en esta ruta de jabatos
camina, timonel, camina
y devuélvenos a la diosa negra.

Alvie Mouzita, incluido en Círculo de poesía (México, 12 de abril de 2025, trad. de Mariela Cordero).


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domingo, 23 de agosto de 2026

Poema del día: "No pasa nada", de Diane di Prima (Estados Unidos, 1934-2020)


el primer vaso roto en el patio no pasa nada
se olvidó la crema agria para las verduras no pasa nada
la mandíbula dura de Lewis MacAdam no pasa nada
llega la pasma para ver a la bailarina del vientre no pasa nada
bolsas de plástico de hielo fundido no pasa nada
vino sobre manteles antiguos no pasa nada
disco rayado no pasa nada
el perro del vecino no pasa nada
entrevistador de Berkeley Barb no pasa nada
no hay más cerveza no pasa nada
no hay más hierba no pasa nada
habitantes de Naropa que miran de soslayo no pasa nada
colillas de cigarrillos sobre los altares no pasa nada
Marilyn vomitando en la maceta no pasa nada
Phoebe renunciando al amor no pasa nada
Lewis renunciando a Phoebe no pasa nada
fantasmas hambrientos no pasa nada
no hay niños no pasa nada
calor no pasa nada
oscuridad no pasa nada
árnica esparcida sobre la alfombra de nailon no pasa nada
cenizas en el bol de hueso blanqueado y enebrinas no pasa nada
perder el casete de Satie no pasa nada
perder la paciencia no pasa nada
arrogancia no pasa nada
cajas de latas de cerveza vacías y botellas de vino no pasa nada
miles de vasos de poliestireno no pasa nada
Gregory Corso no pasa nada
Allen Ginsberg no pasa nada
Diane di Prima no pasa nada
las venas de Anne Waldman no pasa nada
el aniversario de Dick Gallup no pasa nada
el peyote y el ron de Joanne Kyger no pasa nada vino no pasa nada
coca-cola no pasa nada
la gente follando sobre el césped mojado no pasa nada
acabar el papel higiénico no pasa nada
uso excesivo de la menta poleo no pasa nada
se rompe la horquilla no pasa nada
paranoia no pasa nada
claustrofobia no pasa nada
crecer en las calles de Brooklyn no pasa nada
crecer en el Tíbet no pasa nada
crecer en el Texas chicano no pasa nada
bailar la danza del vientre definitivamente no pasa nada
comprenderlo todo no pasa nada
desprenderse de todo no pasa nada
regalarlo todo no pasa nada
devorar hasta donde alcanza la vista no pasa nada
            ¿qué más hay en el refrigerador de Allen?
            ¿qué más hay en la despensa de Anne?
            ¿qué sabes tú que no me has contado todavía?
no pasa nada. no pasa nada. no pasa nada.
quedarse un día más no pasa nada
pirarse de la ciudad no pasa nada
decir la verdad, apenas pasa nada
            fácil mantenerse despierto
            fácil quedarse dormido
            fácil cantar el blues
            fácil cantar los sutras
¿por qué tanto alboroto?
se pudre - no pasa nada
lo metemos en cajas - no pasa nada
lo tragamos con algo de agua, lo encerramos en el maletero,
            huimos con rapidez. NO PASA NADA.

Diane di Prima, incluido en Beat attitude. Antología de mujeres poetas de la Generación beat (Bartleby editores, Madrid, 2015, trad. y ed. de Annalisa Marí Pegrum).

Otros poemas de Diane di Prima


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sábado, 22 de agosto de 2026

Poema del día: "Me corté el pelo, me oscurecí las cejas", de Patrizia Cavalli (Italia, 1947-2022)


Me corté el pelo, me oscurecí las cejas,
arreglé la comisura derecha de mi boca,
adelgacé mi cuerpo, levanté mi estatura.
También di a mis hombros definición triunfal.
Soy otra vez una chica, un chico por las calles,
con paso de diligente, sin adorno superfluo.
Sin embargo, no olvidé sentarme despacio,
con velo en la mirada.
Y sin darme cuenta derroché caricias.
Mi cuerpo, un secreto intocable.
Los riñones condensan la espera insatisfecha;
en los jardines, los paseos,
las recomendaciones de siempre,
el cielo a veces azul
y a veces no.

Patrizia Cavalli, incluido en Arquitrave (nº 70, septiembre-octubre de 2022, Colombia, trad. de Diego Bentivegna y Osvaldo Bossi).


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viernes, 21 de agosto de 2026

Poema del día: "París, canción de día...", de Julio de la Vega (Bolivia, 1924-2010)


Se ha oído hablar,
se ha escrito,
poetas han venido y han partido diciendo:
"París, recordaré tus noches,
tu bohemia encantada".
y hablan de algún Café,
hablan de ella y de él, sentados
rubio cognac bebiendo.
Hablan de dos
muriéndose de amor en una esquina;
escriben, hablan, dicen:
"mujer, licor, vida nocturna",
dicen París y lloran...

París no es sólo eso!
París está en las catedrales,
está en el día,
está en las calles.
París es esta marejada de overoles
y esta canción diurna,
esta vital canción a pleno aire.
Es el verde en los parques,
la luz en las estatuas
y el amplio abrazo que dan los bulevares.
Si Montparnasse tiene su historia
es por los árboles vividos
y renacidos luego en sus veredas.
Y la montaña de Montmartre
empinado nivel de la alegría,
atalaya del ojo,
cumbre viendo crepúsculos,
tiene una historia de pinceles,
una sed sana de caminantes a la gloria,
una ansiedad feliz de mariposa
por perpetuar su luz en los museos.

El Sena ahora rechaza los cadáveres
porque ha llegado el día del agua limpia,
el río dibuja su paisaje
cercando diurnas arboledas.
La verdad de París está en los parques
en el cerco de plantas que aprisionan los barrios,
en el abrazo de maderas que inmortaliza la ciudad,
en el paseo pulmonar que ofrece el sábado
y día sin alcohol bajo castaños.
París irradia luz y es la luz de sus nidos
y su verdad está en el meridiano...

Poetas trasnochados,
bebedores nocturnos,
gentes encarceladas que aman bailar entre paredes
y hablar de amor junto a los sótanos,
salgan al bulevar,
griten entre los árboles:
París está en el día,
está en los árboles,
está en las catedrales,
es esta azul ventana de overoles...
París está en la noche de los muelles
cuando la clorofila sopla su vegetal aroma,
está en pausados pasos a la orilla del Sena
y en besos que se dan sobre los puentes...

Vengan, poetas de los sótanos,
caminen las veredas,
y lean en los carteles matinales
escrita la verdad en las aceras:
París, es más París en primavera...

                             A Paris, Printemps, 1952.

Julio de la Vega, incluido en El árbol y la piedra. Poetas contemporáneos de Bolivia (Monte Ávila editores, Caracas, 1986, ed. de Eduardo Mitre).


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