martes, 21 de abril de 2026

Poema del día: "Es solo un mal día...", de Ana-Maria Murariu (Rumanía, 2002)


«Es solo un mal día»
es normal que la palma de un padre toque el frágil cuerpo de una madre
donde papá golpea todo crece, eventualmente
hematomas han crecido en el cuerpo de mi madre
una especie de árboles sin ramas que mueren al cabo de un tiempo
solo las raíces permanecen ahí para siempre
es normal que salga el sol incluso si siempre llueve en tu calle
la lluvia siempre da riqueza en otoño
pero la lluvia de lágrimas destruye las cosechas,
el amor se pudre después de tantas lluvias
no puede llegar a parir otros amores
todo lo que puedes cosechar en otoño son arrepentimientos
raras veces puedes ver un hilo de esperanza
te lo arrebatas pensando que si puedes comértelo todo estará bien
pero se pone peor
te dices a ti misma
«Es solo un mal día»
pero tantos días malos se hunden hasta el fondo del corazón
sientes que el peso crece
te sientes hundido en el pasado
pero no hay nadie para salvarte
solo eres tú
y el pensamiento «es solo un mal día»
aunque en el fondo de tu alma sabes que es una miseria sin fin

Ana-Maria Murariu, incluido en Revista Kametsa (15 de julio de 2021, Perú).

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lunes, 20 de abril de 2026

Poema del día: "Las formas nacen de la mano abierta...", de Roberto Juarroz (Argentina, 1925-1995)


Las formas nacen de la mano abierta.
Pero hay una que nace de la mano cerrada,
de la más Íntima concentración de la mano,
de la mano cerrada que no es ni será puño.
El hombre se corporiza en torno a ella
como la fibra última de la noche
al engendrar la luz que coincide con la noche.

Quizá con esa forma sea posible
la conquista del cero,
la irradiación del punto sin residuo,
el mito de la nada en la palabra.

Roberto Juarroz, incluido en Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000) (Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, Barcelona, 2002, selec. de Eduardo MilánAndrés Sánchez RobaynaBlanca Varela y José Ángel Valente).

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domingo, 19 de abril de 2026

Poema del día: "La velada del sapo", de Rosario Castellanos (México, 1925-1974)


Sentadito en la sombra
— solemne con tu bocio exoftálmico; cruel
(en apariencia, al menos, debido a la hinchazón
de los párpados);
frío, frío de repulsiva sangre fría.

Sentadito en la sombra miras arder la lámpara.

En torno de la luz hablamos y quizá
uno dice tu nombre.

(Es septiembre. Ha llovido).

Como por el resorte de la sorpresa, saltas
y aquí estás ya, en medio de la conversación,
en el centro del grito.

¡Con qué miedo sentimos palpitar
el corazón desnudo
de la noche en el campo!

Rosario Castellanos, incluido en Faunética. Antología poética zoológica panamericana y europea  (Instituto Caro y Cuervo, Santa Fe de Bogotá, 1999, selec. de Víctor Manuel Patiño, trad. de Mauro Armiño).


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sábado, 18 de abril de 2026

Poema del día: "Ayer", de William J. F. Syad (Somalia, 1930-1993)


Un oído
inclinado
hacia siglos
soñolientos
por el camino
oscuro de los tiempos
¡Oh! Naftayé
tú me contaste
el pasado de mi cultura
Ebrio pensamiento de mi raza
somalí

Y como
esa arena fina
en el hueco
de una mano
te escurrías
en el pasado
donde el espíritu
solo
puede espigar

William J. F. Syad, incluido en Diwan africano. Poetas de expresión francesa (Editorial Arte y literatura, La Habana, 1988, selec. y trad. de Rogelio Martínez Furé).


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viernes, 17 de abril de 2026

Poema del día: "El silencio se perfumó con jazmín...", de Hanen Marouani (Túnez, 1982)


El silencio se perfumó con jazmín y se sentó a mi lado
Aullando el ritmo melodioso de una ciudad dormida
Todas las vidas inocentes sueñan con pequeños placeres
Y desde lejos, la primavera se despide cariñosamente
Bajo su cielo sereno en la sombra,
Nos parece solitaria
Nos parece abandonada por sus paseantes
Un paseo añorado cruza la mente de esta extranjera
Una sonrisa del alba vuela hacia los horizontes desnudos
Cae al suelo
Para tocar el sol mojado de rocío…
¡Ves pasar las nubes!
Sonríes ante su profundo y estrecho desfile

Una promesa se une al comienzo de un día ajetreado
Susurrando a las mariposas que quería ver

El amor del follaje y el sueño del viaje
Aunque en este momento, nadie te responde
Sólo quedan los ecos redundantes de fantasmas blancos
Sólo queda una pregunta:
¿Cuánto tiempo nos queda para salir a jugar a la pelota?

Hanen Marouani en Poesía revelada (2023), incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 4, junio 2024, Chile, trad. de Khédija Gadhoum).


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jueves, 16 de abril de 2026

Poema del día: "Capitalismo tardío", de Zena Agha (Palestina, 1992)


aún joven despierto
oigo el océano

en este estado de continua
fuga me inclino

escucho el agua
correr y luego posesivo

en la mezquita de Kilburn
un hombre aclara:

eso es música.
Un cuerpo siempre

perturbado en camas
extrañas. Agazapada afuera

esas estrellas asustan,
un dosel de

ojos cubierto de joyas, una negrura
implacable persiste

en el cruce de los caminos
la forma en que los hombres aún te abrazan

aunque hayas crecido.
Esta casa está llena y

llena de paltas,
mangos, guayabas saca

una papaya tan grande
como un recién nacido

del congelador de manera
imprudente, atraviesa una naranja

sanguina con una cuchilla letal
y sacraliza las semillas

como renacuajos, péscalas
con una cuchara, córtalas en cuatro

y luego vuelve a cortarlas en cuatro
devóralas con yaca

para desayunar, las pieles
una serpiente desechada

las pepitas, las balas.
Lento exotismo.

¿Y qué hay de su entrega?
Escucha: si trabajas

porque el papel te
obliga, entonces el destino dejó

sin sabor tu vida entera.

Zena Agha en Objects from April and May (2012), incluido en Revista Descontexto (9 de junio de 2025, Chile, versión de Juan Carlos Villavicencio).