jueves, 2 de julio de 2026

Poema del día: "El remanso", de Dulce María Loynaz (Cuba, 1902-1997)


Río cansado se acogió a la sombra
de los árboles dulces... , de los árboles
serenos que no tienen que correr...
Y allí se quedó en gracia de recodo.

Ya está el remanso. Mínimas raíces
lo fijan a la orilla de su alma:
Reflejando las luces y las sombras,
se duermen con un sueño sin distancias...

Es mediodía: Por el cielo azul
una paloma pasa...
El río está tan quieto
que el gavilán, oculto entre las ramas,
no sabe ya por un instante
dónde tender el vuelo con la garra:
Si al fino pájaro del aire
o al pájaro, más fino aún, del agua...

Dulce María Loynaz en Juegos de agua (1947), incluido en Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor Libros, Madrid, 2016, ed. de Raquel Lanseros y Ana Merino).

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miércoles, 1 de julio de 2026

Poema del día: "Palestina A-Z (P)", de Mosab Abu Toha (Palestina, 1992)


Un poema no son sólo palabras colocadas sobre una línea. Es una prenda. Mahmoud Darwish quería construir su hogar, su exilio, partiendo de todas las palabras del mundo. Yo tejo mis poemas con mis venas. Quiero construir un poema como un hogar sólido, pero espero no tener que hacerlo con mis huesos.
El 23 de julio de 2014, un amigo me llamó y me dijo: "Mataron a Ezzat". Pregunté cuál Ezzat. "Ezzat, tu amigo". El teléfono resbaló de mi mano y empecé a correr, sin saber a dónde.
¿Cómo te llamas? Mosab. ¿De dónde eres? De Palestina. ¿Cuál es tu lengua materna? Árabe, pero está enferma. ¿De qué color es tu piel? No hay suficiente luz que me ayude a ver.

Mosab Abu Toha, incluido en Periódico de poesía (12 de mayo de 2025, UNAM, México, versión de Ahmad Diab).


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martes, 30 de junio de 2026

Poema del día: "No es carne todo lo que reluce...", de Víctor M. Díez (España, 1968)


No es carne todo lo que reluce.
Cuerpos flotando en la anestesia
como árboles heridos que arrastrasen sus raíces
por la carretera.
Uno los ve flamear desde el mirador
y espera que salgan a respirar al día
y vuelvan a zambullirse.
Hay una noria de los quehaceres
llena de dientes absurdos que resuenan
en las sienes y en los tobillos.
Papeles, trapos que mueve el aire, seres transparentes
bajo el agua transparente.
La noche los reúne con su escobón de estrellas
y el establo revienta en el amarillo carnoso
de una bombilla.

Víctor M. Díez en El hambre invisible, incluido en Nayagua. Revista de poesía  (nº 40, diciembre de 2025, Fundación Centro de Poesía José Hierro, Getafe).

Otros poemas de Víctor M. Díez


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lunes, 29 de junio de 2026

Poema del día: "Traspasadas de sol", de Margarita Ferreras (España, 1900-1964)


Traspasadas de sol
las acacias agitan millones de cuchillos
en torno de un corazón violeta.

Rosas y malvas reales.
Copas de un granate profundo
de sangre coagulada.

Un enjambre de abejas
busca la miel más íntima
en los pezones fríos.

Las nubes se deslíen
en una leche tibia
vagamente turquesa.

La luz en un éxtasis puro
quemándose en sí misma.

Agoniza la inmensa mariposa.

Hay una fuga de matices pálidos
entre palpitaciones decrecientes
de irisaciones luminosas...
de todas las llamas— 
sollozó de angustias... él se fue en la noche.
¡Yo sentí en la boca un amargor de lágrimas!

Margarita Ferreras, incluido en Mujeres del 27. Antología poética (Editorial Planeta, Barcelona, 2022, ed. de José Luis Ferris).

Otros poemas de Margarita Ferreras


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domingo, 28 de junio de 2026

Poema del día: "Citizenship", de Luis Correa-Díaz (Chile, 1961)


llegué a ésta que llaman
America, the Beautiful (vine
de otro amor americano)
cuando Bill Clinton recién
estrenaba su nueva vida; juré,
on oath, bajo G. W. Bush
en el 2006 mi allegiance
a los cielos de este país y
nunca me arrepentiré —not
an inch de mi corazón—,
como casi todos, temprano
por la televisión en el 2001
vi caer las Torres Gemelas
y sin querer heredé un 9/11
más; viví la felicidad pura
con Obama —me recordaba
todo que aquí también
la alegría estaba ad portas,
but li we knew, rogaríamos
otra vez por ella, la vida
dependía de eso, 12 años
después en la historia
de esta res pública—, fui
entonces de casa en casa
pidiendo que Hispanics,
African-Americans y quien
faltaba se registraran y fueran
a votar…; seguí la triste
saga de un gigante egoísta
desde que se entusiasmó
con ser the blondest hijo
del sol hasta que su propia
rabia lo apagó y he was
gone justamente with the wind
…
y bien me iré de esta tierra
o moriré en ella, who really
knows dónde se muere uno
y deja sus huesos, pero ojalá
sea ese día lindo cuando
se diga Madam President
a quien ocupe la Oval Office

to know what you’ll sound like
is worth nothing —Claudia Rankine

Luis Correa-Díaz, incluido en Liberoamérica (2 de enero de 2021).

Otros poemas de Luis Correa-Díaz


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sábado, 27 de junio de 2026

Poema del día: "Cómo decir adiós", de Lou Fu (Taiwán, siglo XX)


Habiendo venido de Yan Shang al otro lado del mar
Tú también te vas sin decir adiós
Dentro de estos siete días interpretando lo que pasa con la vida y la muerte
Tuviste una vida en el pasado como historia de la poesía
Como una ráfaga de brisa fresca y crujiente que nos acaricia suavemente
Dijiste: De hecho, no es más que una especie de ser libre y fácil, desenfrenado o desinhibido.

Realmente quiero obstruir y tapar mi vista
Sin querer afrontarlo, ¿cómo afrontarlo?
¿Se supone que debo saludar a las brillantes espigas de trigo doradas y amarillentas?
O quedarme en medio de la desconcertante inmensidad del mar de amapolas
Frente a tal extensión de granja enferma estirada con poemas
Esa es la iluminación en mí a través de los pétalos de flores que brotan por todas partes en toda la tierra de cultivo.

Lou Fu, incluido en Revista Kametsa (24 de junio de 2021, Perú).

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viernes, 26 de junio de 2026

Poema del día: "Hemos abierto todas las ventanas...", de Roberto Juarroz (Argentina, 1925-1995)


Hemos abierto todas las ventanas,
hacia afuera y también hacia adentro.
Hemos intentado atravesar todas las puertas,
abiertas o cerradas o inventadas.
Hemos oído o leído todas las palabras
y las hemos escrito casi todas.
Hemos mirado casi todos los rostros,
también los dados vuelta.
Hemos callado todos los silencios,
hasta el silencio de aquello que no existe.
Y al no encontrar el centro del llamado,
nos hemos retirado a esperar.

Pero en la espera había otros materiales
y hemos forjado nuevas puertas y ventanas,
y rostros y palabras y silencios,
armando poco a poco un mundo diferente,
por encima o debajo
o tal vez al costado del otro.
Y después de fundar hasta desiertos
y no encontrar el centro del llamado,
nos hemos retirado otra vez a esperar.

Pero no hay silla o lecho o promontorio
que pueda soportarnos esta espera,
como no hay rama o sarmiento o tronco alguno
que pueda sostener mucho tiempo ningún fruto.

Y hemos buscado entonces el centro del llamado
aquí en el centro mismo de la espera,
aunque esta decisión significara
renunciar a todo movimiento,
abdicar casi de la vida.

Y al no encontrar así tampoco
el centro del llamado,
no sabemos como siempre adónde hay que acudir
y además no sabemos continuar esperando.

Sólo nos queda una sospecha:
nosotros mismos somos el llamado.

Roberto Juarroz, incluido en Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000) (Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, Barcelona, 2002, selec. de Eduardo Milán, Andrés Sánchez Robayna, Blanca Varela y José Ángel Valente).

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