lunes, 6 de febrero de 2023

Poema del día: "Autoinmune", de Ioana Nicolaie (Rumanía, 1974)


Con esta enfermedad no es cuestión de cuántos años tienes,
Sino tan solo de soldados tesoneros
Que acabarán matando a su comandante.

En esta emboscada
Hay cráteres como cabezas de alfileres
Pero perfectamente ordenados
En un terreno de instrucción
De la cruz del pecho
Que primero fue una masa
En la que la señora afanada
Cortó los tallarines finos.

En este desorden
Las botas en marcha hacen saltar
Todo en el aire
Y su fango rojizo
Como polvos se me ha corrido
Por el cuerpo y profundamente bajo el rostro.

En esta guerra entiendo
Que la verdad no viene grabada
Y que los paquetitos llenos de miedo
Jamás alcanzarán el primer plano,
Aunque uno tras otro
Cuando menos te esperes
Como un cañón de confeti explotarán.

Ioana Nicolaie en Autoimun (2013), incluido en Vallejo & Co. (15 de febrero de 2022, Perú, trad. de Ioana Alexandrescu).

Otros poemas de Ioana Nicolaie

domingo, 5 de febrero de 2023

Poema del día: "Trazar un río seco", de Herminio S. Beltrán Jr. (Filipinas, siglo XX)

La reina infanta de España murió hace mucho
Cuando mis ancestros colgaron su nombre
Sobre el pecho de su ciudad natal
La plaza durmiendo verde es un recuerdo del pantano
Fósiles de sudor
Manglares bajo un sueño
Levantándose como ramas de humo
Con nidos perdidos orquídeas migrantes epítetos marrones emplumados
La fachada de la iglesia exhibe el nombre de un santo
Que nunca tuvo tiempo para tañer las campanas
Cuando los invasores vinieron a cambiarle el nombre a vuestros hijos
Desviar vuestras calles secar vuestro río
Desenterrar vuestra arcilla cavar vuestra tumba
Vuestras hijas rezan en la oscuridad de cara a una pared marina
Quebrantándose golpeadas por el viento salado y las olas
Los ingenieros gubernamentales se enriquecen mientras vuestros hijos
Beben el día entero a la moda de un héroe de Hollywood
Que sucumbió al cáncer
El tifón voló la escuela
Y los niños juegan para siempre bajo la lluvia
Mientras que allá afuera bajo los cocoteros
Abuelos y abuelas cuentan historias de un parricidio
Una noche de luna cincuenta años atrás

Un padre perdido en medio del mar cuarenta y cinco años atrás
La amante de un sacerdote vestida de rojo en la corte cuarenta y tres años atrás
Y las cabezas de los guerrilleros
Pendiendo de un árbol devoradas por los cuervos
Hoy exactamente cuarenta años atrás
Mañana cumplirás cien años
Yo dibujo tus venas en un monumento al sueño
Escucho un canto oscilante en la hamaca ancestral
Y a lo lejos en Babuyan y Pita, la montañas levantan el sol sobre el camino ensangrentado
Por mi gente hambrienta que recoge la sal
De los vientos del bosque
Bajo una cortina de redes de pescadores en Napunit
Adornada con alas
Una horda diurna de libélulas
Luciérnagas brillando antes del amanecer
Veo mi rostro desplegarse como una bandera.

Herminio S. Beltrán Jr., incluido en Lo último de Filipinas. Antología poética  (Huerga y Fierro editores, Madrid, 2001, selec. de Jaime B. Rosa, trad. de Ellyde Maestre).

sábado, 4 de febrero de 2023

Poema del día: "Soneto al conde duque de Olivares", de Mariana de Paz (España, siglo XVII)


En cuantas esta verde selva ostenta
pobres coronas de menuda grama,
¡oh, Atlante excelso!, en quien su luz derrama
la deidad que en tus hombros se sustenta,

según escasamente representa,
las que a tus sienes hoy el orbe aclama,
es eco de la voz con que la fama
dulces aplausos a la tuya alienta.

A tan heroico empleo agradecida,
el vellón de oro que a tus años mueve,
no profane Laquesis homicida.

Marte la obliga y las hermanas nueve:
estas porque te deben nueva vida,
aquel por los trofeos que te debe.

Mariana de Paz, incluido en Las primeras poetisas en lengua castellana  (Ediciones Siruela, Madrid, 2016, ed. de Clara Janés).

viernes, 3 de febrero de 2023

Poema del día: "Aquí están tus recuerdos...", de Olga Orozco (Argentina, 1920-1999)


Aquí están tus recuerdos:
este leve polvillo de violetas
cayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;
tu nombre,
el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;
el árbol familiar, su rumor siempre verde contra el vidrio;
mi infancia, tan cercana,
en el mismo jardín donde la hierba canta todavía
y donde tantas veces tu cabeza reposaba de pronto junto a mí,
entre los matorrales de la sombra.

Todo siempre es igual.
Cuando otra vez llamamos como ahora en el lejano muro:
todo siempre es igual.
Aquí están tus dominios, pálido adolescente:
la húmeda llanura para tus pies furtivos,
la aspereza del cardo, la recordada escarcha del amanecer,
las antiguas leyendas,
la tierra en que nacimos con idéntica niebla sobre el llanto.

-¿Recuerdas la nevada? ¡Hace ya tanto tiempo!
¡Cómo han crecido desde entonces tus cabellos!
Sin embargo, llevas aún sus efímeras flores sobre el pecho
y tu frente se inclina bajo ese mismo cielo
tan deslumbrante y claro.
¿Por qué habrás de volver acompañado, como un dios a su mundo,
por algún paisaje que he querido?
¿Recuerdas todavía la nevada?

¡Qué sola estará hoy, detrás de las inútiles paredes,
tu morada de hierros y de flores!
Abandonada, su juventud que tiene la forma de tu cuerpo,
extrañará ahora tus silencios demasiado obstinados,
tu piel, tan desolada como un país al que sólo visitaran cenicientos pétalos
después de haber mirado pasar, ¡tanto tiempo!,
la paciencia inacabable de la hormiga entre sus solitarias ruinas.

Espera, espera, corazón mío:
no es el semblante frío de la temida nieve ni el del sueño reciente.
Otra vez, otra vez, corazón mío:
el roce inconfundible de la arena en la verja,
el grito de la abuela,
la misma soledad, la no mentida,
y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer.

Olga Orozco, incluido en Poetas latinoamericanas. Antología crítica  (Escuela de Estudios Literarios, Universidad del Valle, Colombia, 2009, selecc. de Carmiña Navia Velasco).

Otros poemas de Olga Orozco

jueves, 2 de febrero de 2023

Poema del día: "Vértice de sombra XIX", de José María de la Rosa (España, 1908-1989)


En las ondas abiertas que devoran las orillas inseguras
en los callaos, que desdibujan un azul opaco
de afirmaciones,
duerme la excitación de un vago musgo,
falsas aguas-vivas de dulzura
de charcos, cabelleras en invierno.

Ese silencio de nubes, cargado de lápidas impenetrables,
vertido desde el cielo
que la dureza del aire lo aplasta,
simula fijamente
un paisaje de grutas. Y ante él
se balancea un principio de burbujas idénticas,
-niñas gemelas, pálidas y aburridas-.

Así, al pensar en la brusquedad de una concha,
con sus simétricas divisiones,
no puedo utilizar el mirafondos,
porque se estrellaría en la distancia brevísima,
y mis ojos
-cristaleras de catedral gótica, fijos y veloces-
se hundirían por esas hendijas de tortuga
o de arco iris milimetrado,
con una pena tan madura,
que, en su azul espionaje,
arrojarían signo decisivo a la sombra.

José María de la Rosa, incluido en Poesía surrealista en español (Éditions de la Sirène, París, 2002, ed, de Ángel Pariente).

miércoles, 1 de febrero de 2023

Poema del día: "No hablo...", de Henri Meschonnic (Francia, 1932-2009)


no hablo
mis palabras yo
las camino
y todas las vidas
que veo
en el camino forman
partes de
lo que camina en mí
en ti
y que me silencian
para que las
reconozca
sentado en el borde
de su vida
dándoles de comer
a los sueños
o bien empujando
las estaciones
el agua de su tiempo
inmóvil
hoy soy yo
el que busca oír
en ellos
lo que no me termina

Henri Meschonnic, incluido en Poesía francesa actual (Biblioteca digital, República Dominicana, 2009).

Otros poemas de Henri Meschonnic

martes, 31 de enero de 2023

Poema del día: "Lo único bueno", de Carlos Illescas (Guatemala, 1918-1998)


Lo único bueno que hay en mí
es ser un mal poeta.
¿Qué insidioso furúnculo en mal sueño
turbó la mente de mi madre
en el instante que caí en su vientre?
¿Cuál sapo acariciaste tumba mía
antes de croar en un cerrojo lirio
mi corazón zapato?
Sin embargo, en las noches más secretas
pongo en orden mi flauta lamentable
esperando vencer al mismo Apolo.

Carlos Illescas, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).