se ha escrito,
poetas han venido y han partido diciendo:
"París, recordaré tus noches,
tu bohemia encantada".
y hablan de algún Café,
hablan de ella y de él, sentados
rubio cognac bebiendo.
Hablan de dos
muriéndose de amor en una esquina;
escriben, hablan, dicen:
"mujer, licor, vida nocturna",
dicen París y lloran...
París no es sólo eso!
París está en las catedrales,
está en el día,
está en las calles.
París es esta marejada de overoles
y esta canción diurna,
esta vital canción a pleno aire.
Es el verde en los parques,
la luz en las estatuas
y el amplio abrazo que dan los bulevares.
Si Montparnasse tiene su historia
es por los árboles vividos
y renacidos luego en sus veredas.
Y la montaña de Montmartre
empinado nivel de la alegría,
atalaya del ojo,
cumbre viendo crepúsculos,
tiene una historia de pinceles,
una sed sana de caminantes a la gloria,
una ansiedad feliz de mariposa
por perpetuar su luz en los museos.
El Sena ahora rechaza los cadáveres
porque ha llegado el día del agua limpia,
el río dibuja su paisaje
cercando diurnas arboledas.
La verdad de París está en los parques
en el cerco de plantas que aprisionan los barrios,
en el abrazo de maderas que inmortaliza la ciudad,
en el paseo pulmonar que ofrece el sábado
y día sin alcohol bajo castaños.
París irradia luz y es la luz de sus nidos
y su verdad está en el meridiano...
Poetas trasnochados,
bebedores nocturnos,
gentes encarceladas que aman bailar entre paredes
y hablar de amor junto a los sótanos,
salgan al bulevar,
griten entre los árboles:
París está en el día,
está en los árboles,
está en las catedrales,
es esta azul ventana de overoles...
París está en la noche de los muelles
cuando la clorofila sopla su vegetal aroma,
está en pausados pasos a la orilla del Sena
y en besos que se dan sobre los puentes...
Vengan, poetas de los sótanos,
caminen las veredas,
y lean en los carteles matinales
escrita la verdad en las aceras:
París, es más París en primavera...
A Paris, Printemps, 1952.
