Poema del día: "Leer", de Jean-Joseph Rabearivelo (Madagascar, 1901-1937)

No hagáis ruido, no habléis:

    van a explorar un bosque los ojos, el corazón,

    el espíritu, los sueños...

Bosque secreto aunque palpable:

    Bosque...

Bosque susurrante de silencio,

    bosque donde se ha escapado el pájaro por capturar en la trampa,

    el pájaro por capturar en la trampa que hará cantar,

    o que hará llorar.

A quién lo hará cantar, a quién lo hará llorar

    la atadura de su eclosión.

Bosque. Pájaro.

    Bosque secreto, pájaro oculto

    en vuestras manos.

Jean-Joseph Rabearivelo en Presque-Songes (1934), incluido en Diwan africano. Poetas de expresión francesa (Editorial Arte y literatura, La Habana, 1988, selec. y trad. de Rogelio Martínez Furé).

Poema del día: "Un coche se quema", de Francisco Cenamor (España, 1965)

Aquel coche ardiendo junto a la estación es un poema.

La única ocupante se ha salvado de milagro,

como nos salvamos tantas veces de la soledad de nuestro propio destino.

Los transeúntes pasan junto a él como pasamos por nuestras vidas,

sin ver que nos jugamos el futuro a cada paso.

Otros coches tratan de dejar atrás las llamas,

como ese pasado a punto de estallar que siempre se nos olvida

Pero el coche estalla y nos miramos aterrorizados sin saber a donde huir.

Como la cortina de humo son nuestras esperanzas,

nuestras ilusiones se escapan mientras el cuerpo doliente queda en el suelo.

La policía, los bomberos, la ambulancia llegan tarde al lugar de los hechos.

Retirado el coche, las manchas del suelo se asemejan a nuestras vidas:

los peatones que no lo han visto arder las rodean

sin pararse a pensar qué pudo haber pasado

Francisco Cenamor en Ángeles sin cielo (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2003).

Otros poemas de Francisco Cenamor y artículos sobre su obra
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Poema del día: "El silencio", de Choman Hardi (Kurdistán, 1974)

Huelo los finales. El olor de fragilidad de las palabras

Y el terminar de las conversaciones. El olor del morir.

La muerte de las mariposas azules. Huelo los finales.

¡La edad quizás es un sitio para hablar!

La edad quizás es un sitio para usar las palabras,

Escuchar las palabras. Fundirse con las palabras.

La edad quizás es matar los silencios.

Los silencios quizás son la muerte de nuestra vida.

Huelo los finales, el olor de la tumba

El olor del paraíso inexistente y el silencio de los infiernos.

Huelo las soledades.

Choman Hardi, incluido en Buenos Aires Poetry (Argentina, 20 de noviembre de 2021, trad. de Jiyar Homer y Gabriela Paz).

Otros poemas de Choman Hardi

Florecer

Poema del día: "El letrero de seguridad", Oskar Pastior (Alemania, nacido en Rumanía, 1927-2006)

La valla se come el letrero de

seguridad y desde entonces

diecinueve o veintisiete

cantilenas habrán sido entonadas

en Transilvania.

Los nombres en las escuelas

escuchan y atrapan

al hombre que nace.

Las minorías en la

carretera no son masas

que puedan impedir una guerra.

Embalan sus equipajes,

llenan de gas sus coches

y a las estaciones dan

la espalda.

Oskar Pastior, incluido en Arquitrave (nº 66, enero-marzo de 2017, Colombia).

Poema del día: "Después", de Thomas Hardy (Gran Bretaña, 1840-1928)

Cuando cierre el Tiempo su puerta tras mi trémulo paso

y mayo agite como unas alas sus hojas alegres y verdes,

finas como la seda recién hilada, ¿dirán mis vecinos:

“El era de los que suelen advertir esas cosas”?

Si fuese al caer de la tarde, cuando, al modo de un parpadeo

leve, cruza el halcón nocturno las sombras, para posarse

en el espino del monte, que retorcieron los vientos, acaso

pensará el que lo vea: “Más de una vez él también lo habrá visto.”

Si parto en una noche muy negra, con volar de falenas y cálida,

cuando va por el prado el erizo, furtivo,

tal vez alguien diga: “Por que nadie dañara a esos pobres

seres pugnó, pero pudo hacer poco por ellos; y ahora ya ha muerto.”

Si cuando, al oír que por fin me ha llegado la paz, contemplando se quedan

en el umbral esos cielos llenos de estrellas, que mira el invierno,

tal vez pensarán, los que mi rostro ya no han de ver nunca:

“No pasó ese misterio inadvertido a sus ojos.”

¿Y dirán, cuando doble por mí la campana en las sombras,

y en su doblar ponga el viento una pausa

y, a poco, vuelva aquel son, como una nueva campana profunda

“No lo puede oir ya, pero solía advertir esas cosas”?

Thomas Hardy, incluido en Antología de poetas ingleses modernos (Editorial Gredos, Madrid, 1963, trad. de Marià Manent).

Otros poemas de Thomas Hardy

La alondra de Shelley

Poema del día: "Soneto VII", de Elizabeth Barrett Browning (Gran Bretaña, 1806-1861)

El rostro del mundo entero se ha alterado, creo,

desde la primera vez que oí los pasos de tu alma

moviéndose despacio, oh, tan despacio, despacio, a mi lado,

alejándome de la espantosa frontera exterior

de la muerte inevitable, donde pensaba hundirme;

me cautivó el amor, y me enseñó el conjunto

de la vida a un nuevo ritmo. De la copa de amargura

que dios me entregó al ser bautizada, estoy dispuesta a

beber, y a tu lado, cariño, alabaré su dulzura.

Los nombres de los países y del cielo cambian

según donde estés o vayas a estar, aquí o allí,

y estos... este laúd y esta canción que ayer tanto anhelaba

(bien lo saben los ángeles cantores) hoy solo los quiero

si tu nombre se agita en todo lo que dicen.

Elizabeth Barrett Browning, incluido en Antología de poetas inglesas del siglo XIX (Alba Editorial, Barcelona, 2021, trad. de Xandru Fernández y Gonzalo Torné).

Otros poemas de Elizabeth Barrett Browning

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Poema del día: "Si turbia la razón y roto el sueño...", de Concha Méndez (España, 1898-1986)

Si turbia la razón y roto el sueño

paso a ser una sombra entre mortales,

quede de mí la luz que ahora me guía

antes de ser mi sombra larga noche.

Quede de mí la angustia y el anhelo

y la risa y el llanto en esa espera.

Que algunos ojos para verme un día

se asomarán al mar donde me muevo.

Concha Méndez, incluido en Antología de poetas españolas. De la generación del 27 al siglo XV (Alba Editorial, Barcelona, 2018).

Otros poemas de Concha Méndez

Paisaje urbano, Silencio