viernes, 9 de octubre de 2026

Poema del día: "Despedida", de Verónica Volkow (México, 1955)


Que sea mi amor tan mudo
como Dios,
que te sea invisible
y casi insospechado
y aunque envuelto en la sombra
o náufrago en borrasca,
que tras la noche brille
si lo entiendes.
Basta mirar para que exista,
acatar lo profundo
y somos una estrella.
La luz es siempre poderosa
pero se olvida fácilmente.
El corazón tan solo es un testigo,
en luz no hay sombra.
De más allá de mí quisiera amarte
y estar en ti en la libertad
cuando te encuentres
en la razón que es magia
y te devela
profundo muy profundo.

Verónica Volkow, incluido en Poetas latinoamericanas. Antología crítica  (Escuela de Estudios Literarios, Universidad del Valle, Colombia, 2009, selec. de Carmiña Navia Velasco).

jueves, 8 de octubre de 2026

Poema del día: "Niñas ajenas", de Andrea Gutiérrez (Argentina, 1960)

"No contestaste.
Entonces, me detuve, y me volví y me quedé helada.
Pues me di cuenta de que no estabas, y nunca habías venido".
                                                                   Marosa di Giorgio

Me aferré a otras niñas ajenas que eran mí,
no sé qué de mí
un algo, una idea de un algo que nunca se concreta

me alisé, me suspendí huérfana de época
a destiempo siempre   fanática de error
y no querer definir.
El animal de la noche domesticó mi desconcierto
y mientras, crecer entre paredes altas al sur
sin poder ningún recuerdo.
3, 5 o cualquier número impar de fotos imperfectas el único hacia atrás,
escueta memoria y desmedida densidad de olvido
de mí, de él, de ellos, de todo lo que sí y lo que no en su grandeza era.

Me refugié en la silueta espejada
-el sexo fue después-
para forzar la traducción del adiós, de cada puerta que se cierra.
Desde antes de mí hasta cualquier hoy
deambula una mujer
incierta.

Andrea Gutiérrez en Niñas ajenas (1997), incluido en Poetas argentinas (1940-1960) (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2006, ed. de Irene Gruss).


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miércoles, 7 de octubre de 2026

Poema del día: "Viento que pasa", de Muhammad al-Fayturi (Sudán, 1936-2015)


Por ti, mi corazón es una sepultura
de pendiente brocado,
y cuyo verde mármol va cubriendo
la luz del sol radiante.

Por ti, como los árboles del bosque,
florece mi tristeza,
se extiende, va creciendo,
y la desnuda, inmóvil pena negra
me va subiendo al alma.

Por ti va mi tristeza,
nube a nube,
lo mismo que la lluvia de los bosques,
licuándose en los muros del tiempo abandonado.

Por ti va mi tristeza desnudándose
cual las voces del bosque,
va hendiéndose en campanas,
en tambores paganos,
en multitud de espejos que reflejan
el espíritu negro de la tierra.

¡Oh, mi luna dormida en el verde brocado!
Ya mis ojos son vidrio,
y piedra ya mis manos.
Y yo tan sólo un viento que pasa por el bosque.
Un viento por el bosque solamente.

Muhammad al-Fayturi, incluido en Poetas árabes realistas (Ediciones Rialp, Madrid, 1970, ed. y trad. de Pedro Martínez Montávez).


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martes, 6 de octubre de 2026

Poema del día: "Llevabas en los pies arena blanca...", de Josefina de la Torre (España, 1907-2002)


Llevabas
en los pies arena blanca
de una playa desconocida.
Por eso
cuando a mí llegaste
no sentí tus pisadas.
Llevabas
en la voz desnuda
un compás de espera.
Por eso
cuando me hablaste
no pude medir tu voz.
Llevabas
en las manos abiertas
espuma blanca de aquel mar.
Por eso
de tu bienvenida
no pude conservar la huella.
Todo tú
venías en mi busca
y no pude reconocerte.
¡Arena blanca, compás de espera, espuma blanca!
¡Inquieto sueño de la verde orilla,
rizado de preguntas...!

Josefina de la Torre en Marzo incompleto (1947), incluido en Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor Libros, Madrid, 2016, ed. de Raquel Lanseros y Ana Merino).

Otros poemas de Josefina de la Torre

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lunes, 5 de octubre de 2026

Poema del día: "Astro", de Setsuko Miyao (Japón, siglo XX)


En Japón
cuesta producir un poemario.
En Gaza
¿cuánta gente que sufre de hambruna
no salvaríamos con eso?

Debemos hacer algo al respecto:
varias personas se mueven con todos sus huesos y su cuerpo aunque no quieran.
Debemos hacer algo al respecto:
aunque no quiera debo escribir con todos mis huesos y mi cuerpo.

En el mismo astro
todos estamos protegiendo lo que es significativo para nosotros.

Vida: pedacito de una persona (o de miles de millones)
Poesía: pedacito de una persona que nos está protegiendo.

En Gaza (mientras sus estrellas desaparecen)
murió demasiada gente.
En Japón (como el nacimiento de una estrella)
nacen demasiados poemas.

Y es que...
mi... corazón y mis palabras
ya son bastante pobres e insípidos.

No puedo seguir escribiendo este poema
tampoco puedo borrarlo.

Setsuko Miyao, incluido en Periódico de poesía (18 de noviembre de 2024, UNAM, México, versión de Mar Palacios).

Otros poemas de Setsuko Miyao


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domingo, 4 de octubre de 2026

Poema del día: "Del abrazo y sus fatigas", de Juan Pablo Roa Delgado (Colombia, 1967)


                                     A Germán Jaramillo y a Paola Mejía

Hablo del último tranvía que cierra la noche.
Hablo tan sólo de la lluvia que saluda las calles con su agua.

Hablo también de los trabajos nocturnos
del silencio de la mujer cuando amanece y él la cuida del desvelo;
hablo aún de la casa que espera atenta a quien vuelve del día
con su maleta de malicia y de fatiga.

Hablo de la sombra que dejan los cuerpos en la memoria nocturna de las ciudades.
Hablo también de las largas noches de verano con su misterio de estrellas al atardecer;
hablo incluso de la certeza del desvelado,
ése que observa, que custodia aquella sombra que aún duerme al lado suyo.

Él lo sabe y no lo confiesa:
el mundo entero termina allí en la madrugada,
como ese tranvía de medianoche que se lleva el último ruido de la casa
y del tormento cotidiano solo deja una breve promesa de silencio.



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sábado, 3 de octubre de 2026

Poema del día: "Gaviotas ancladas...", de María Teresa Roca de Togores y Pérez del Pulgar (España, 1905-1989)


Gaviotas ancladas
sobre el mar de hierro,
sujetan al muelle
la nave del viento.

Las sirenas lanzan
su grito de invierno
contra un horizonte
de mundos inciertos
con riberas grises
de nieve y de renos.

Las anclas de pluma
levaron el vuelo
doblando su alma
lacia de pañuelo
en blanco adiós
a los marineros.

María Teresa Roca de Togores y Pérez del Pulgar en Romances del Sur (1935), incluido en Mujeres del 27. Antología poética (Editorial Planeta, Barcelona, 2022, ed. de José Luis Ferris).

Otros poemas de María Teresa Roca


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