Poema del día: "Enero - Búsqueda de calor 3", de Paul-Marie Lapointe (Canadá, 1929-2011)

corazón de luz dulce emparejamiento devorante envoltura

como la miel y la herida y la música que llegan a pesar de la piedra

como la distancia y la penetración

como la eternidad incluso el momento entre la negación de los cuerpos

y los cuerpos salpicando de barro el espacio

como el descubrimiento de los corazones y su ardor y la prisa por acoger

miembros —los elegidos disfrutan todos los secretos de las bocas—

los transmiten al oído mismo

como la reverberación de una música dentro de la cabeza precisamente

en el punto más alto de la nuca y que desde allí inundara todo

el cuerpo interior sin dejar en la superficie ninguna isla de

gran altura ni siquiera la más protegida

así eres tú

mineralizante mojada raíz manantial atravesada de lavas y brevajes verano

sortilegio y vello

así eres tú

fuego de cuerpos.

Paul-Marie Lapointe en Pour les âmes (1964), incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

Otros poemas de Paul-Marie Lapointe

Hibernaciones

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Poema del día: "Hibernaciones", de Paul-Marie Lapointe (Canadá, 1929-2011)

yo dejo en ti volar pájaros blancos

pocos pájaros son blancos excepto las palomas

pero han vivido el invierno

plantados como cruces en el espacio

un despliegue de sequedad y escalofríos

tan extraños como la nieve

¿tiene ella más tarea que posarse en nosotros los pueblos las jaulas

entre las piedras las ramillas esculpidas por el viento?

nuestros muertos no se echan a volar

más que en nosotros mismos

                     como los hijos que tenemos

y que se abren su camino dentro

pájaros blancos aéreas osamentas

Paul-Marie Lapointe en Pour les âmes (1964), incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

Otros poemas de Paul-Marie Lapointe

Enero - Búsqueda de calor (3)

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Poema del día: "Las dos manos", de Anne Hébert (Canadá, 1916-2000)

Estas dos manos que tenemos,

La derecha cerrada

O abierta;

La izquierda abierta

O cerrada.

Y las dos

Sin esperarse

Una a la otra.

Estas dos manos no mezcladas,

Estas dos manos no mezclables.

La que damos

Y la que guardamos;

La que conocemos

Y la otra, la desconocida.

Esta mano de niño,

Esta mano de mujer.

Y a veces esta mano trabajadora,

Sencilla como mano de hombre.

¡Entonces hay tres!

Y descubro un número infinito

En mí

De manos que se tienden

Hacia mí,

Como extranjeras

Temibles.

¡Ay!, ¿quién me devolverá

Mis dos manos unidas?

Y la ribera

Que se toca

Con las dos manos,

Cargadas con el mismo bagaje,

Después de derramar por el camino

Todas esas manos inútiles...

Anne Hébert en Les songes en équilibre (1942), incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

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Poema del día: "Vista desde la Torre CN", de Kevin Irie (Canadá, 1953)

Ahí —una luz

se

consume como una oración,

otra germina como una queda flor.

Por doquier, luces aletean

como polillas

atrapadas en una telaraña

del tamaño de este atardecer,

     o si no,

velas encendidas,

pequeñas cual gotas de lluvia,

igualmente inciertas,

sus llamas sin fundir, sin tocar

                               la piel.

Por doquier

vidas

habitan esas llamas,

con tantas noches de pasar

                  por el fuego,

no Sadrac recorriendo el candente

                                     horno,

sino recorriendo la anchura de ventana

                                          y lámpara,

                         lanzando sus sombras de un

                                     soplido a las

                                           paredes;

mil cerillas encendidas,

no conociendo el milagro,

espirales de llamas lamiendo contra el escaso cristal,

            mientras que en su propio

            centro,

            ciegas como relojes,

hay mechas negándose a arder.

Kevin Irie, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

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Poema del día: "La mar trágica", de Rina Lasnier (Canadá, 1915-1997)

             "El hombre busca su densidad y no su dicha".

                                                               Saint-Exupéry

Yo descenderé hasta el trasfondo de la mar trágica donde la noche está junto a la noche — hasta el crisol donde la mar forma ella misma su desgracia,

bajo esta amnésica noche de la mar trágica que no recuerda ya el abrazo de la tierra,

ni el de la luz cuando las aguas nacían al caos quebrado del aire,

cuando Dios las cubría con el firmamento de sus dos manos — antes de la contradicción del Soplo sobre las aguas,

antes de ese beso sobre la mar para destruir la mar de la mar — antes de que la Palabra procrease sus peces en el vientre del agua más baja,

antes de la división de las aguas por la cuchilla de la luz — antes del antagonismo de las aguas por la avaricia de la luz.

Toda yo saliva interiorizada de silencio — beberé de nuevo en las aguas condenadas de mi nacimiento;

agua culpable del nacimiento que rodea la inocencia de la sangre — y tú cuelgas de la vida como el fruto del árbol desaprobado;

¿acaso hay noche más reciente que el nacimiento — hay día más antiguo que el alma?

¡maternidad misteriosa de la carne — asilo abierto a las puertas del primer grito, y la muerte más maternal aún!

(Nacimiento oscuro del poema)

Como la amante dormida en el ardiente cautiverio — inmóvil en la púrpura muda del amante,

fluyente y nocturna en el fondo del deseo — oscurecida de sueño y disfrazada de inocencia,

sus cabellos abiertos a la confidencia — tal las algas del sueño en la mar alerta,

la mujer omnipresente en la fabulación de la carne — la mujer fugitiva en la fabulación de la muerte,

y el amante encerrado en la estrecha estela del aliento — lejos de la costumbre viril de los astros que corren sobre las ruinas de fuego,

ella duerme cerca del árbol polipero de las palabras enmedusadas — por el abrazo del hombre con la ruptura del dios en él,

por esta cuchilla dura y recta de la consciencia — aquí está el hombre desdoblado de dolor,

aquí la sola intimidad de la herida — el rubio enigma de la carne sin igual;

aquí la evocadora de tu noche fundamental, mar trágica — la noche viva y sustraída a los enjambres de signos,

trágica mar, mar recíproca con tu ambigua profundidad — mar incambiada entre las amargas hierbas de tus cerradas resurrecciones,

toda la arcilla de las palabras es promesa de arte y está aparejada con el limo verde — todo poema es oscuro en el limo de la memoria;

trágica mar, lento consejo de sombra — anula las imágenes, ¡oh gran noche iconoclasta!

Rina Lasnier, incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

Otros poemas de Rina Lasnier

El centro, La catalpa

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Poema del día: "A alguien dormido", de Susan Musgrove (Canadá, 1951)

Durante toda la noche

te cubrí con

hojas. Seco como la

mañana olías

a huesos.

Pequeños pájaros se

introdujeron bajo tu

sombra, en secreto

que es sombra, en las

flores que son

sangre.

¿Dónde está el camino

de entrada, dónde

está el camino?

Toque en mi

ventana ciega,

crujido el viento.

Cuando yo susurre

estará

entrando en ti.

Tu oreja es una cueva

a la que van los animales

para morir.

Soy una

polilla fantasma

arrastrándome sobre tu

vientre. Soy

un hongo para tus

muslos.

Búho orejudo,

búho temido,

esta es la oscuridad

que hostigo.

Susan Musgrove, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

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Poema del día: "La catalpa, el árbol de la esposa", de Rina Lasnier (Canadá, 1915-1997)

Cuando yo no tenga ya esas corolas tachonadas de sangre

Para tranquilizar tu mirada que parece una brazada de flores,

Cuando me quiten la cima florecida que la quería revestir de perfumes,

Cuando yo no tenga ya complicidad con el viento

Para hacer abortar la espina atada a mi hoja cordiforme,

Cuando sea por fin esa antorcha negra alimentada con su hiel,

Cuando yo no tenga más que la desolación de mis brazos cargados de espadas;

Cuando haya pasado para ella el tiempo de las entrañas alimentadoras,

y cuando haya venido el tiempo del nudo incorruptible,

Cuando ella no quiera como madriguera más que un corazón devastado,

Yo la veré de pie bajo el diluvio de mis espadas,

Veré sus lágrimas desear la herida y el fruto

y en la blanca novia consumaré a la esposa de sangre.

Rina Lasnier, incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

Otros poemas de Rina Lasnier

El centro, La mar trágica

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Poema del día: "Una chica de otoño", de David Satherley (Canadá, 1923-2017)

Todas las cosas del atardecer están cayendo

Incluso las ropas de las bailarinas de strip-tease poseen un triste sabor otoñal

Mientras los muchachos se convierten en hombres

En sus bolsillos de pensamiento y posturas de bar

En tanto ella se salpica de nata

Y los muchachos prestos como eunucos a llenarle

La vida de mentiras maravillosas

Y hermosas meditaciones de cinco centavos

Que duran más o menos lo mismo que las risas

Y todavía el juego continúa

Armada de todos los trucos del manual

Ella lee en sus mentes para despertar un pequeño dios en sus raíces

Mientras un millón de formas de cosas increadas se asoman

Hasta ella atravesándolos como acres de pastos

Y cuando termina y se marcha

Su salto de cama rosado y transparente fluyendo

Como una puesta de sol en las praderas tras ella

Los ojos de ellos la siguen hasta la puerta como máquinas cosechadoras...

David Satherley, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

Otros poemas de David Satherley

B. C.

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Poema del día: "El centro", de Rina Lasnier (Canadá, 1915-1997)

                           "He perdido todo el círculo por correr

                           hacia el centro."

He perdido el cinturón cambiante de los horizontes,

La renovación de los inviernos, la merma de las mieses;

He perdido la tierra cálida y sus camadas,

La babel de las nubes y sus ecos alzados;

He perdido el adorno que engaña al rostro,

La sucesión de gestos ataviados como presagios;

He perdido todo el círculo por correr hacia el centro,

He abandonado el juego por comprender tu silencio,

He olvidado la peonza cantarina de mis días

Por ese punto inmóvil y único del amor.

Rina Lasnier, incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

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La catalpa, La mar trágica

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Poema del día: "El pez dorado", de Audrey Alexandra Brown (Canadá, 1904-1998)

Perezosamente a través de la clara

superficie y el fondo,

rema su vía sin rumbo fijo,

medio dormido,

la pequeña paradoja —tan brillante — tan fría

aunque su carne parece hecha de fuego y de oro.

Alto emperador

emperlado de burbujas

salpicado y verdoso

mundo acuático —

como una antorcha viva, una marca del hirviente oro

pone la onda en el fuego y él permanece frío.

Audrey Alexandra Brown, incluido en Faunética. Antología poética zoológica panamericana y europea  (Instituto Caro y Cuervo, Santa Fe de Bogotá, 1999, selec. de Víctor Manuel Patiño, trad. de Mauro Armiño).

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Poema del día: "B. C.", de David Satherley (Canadá, 1923-2017)

En ocasiones

Incluso orinar

Tiene sus problemas

Qué bajo

Tienes que caer

Hundirte

Para atracar a un hombre

Mientras está haciendo pis

No le importó a ese vagabundo

Que mi cerveza se estuviera pasando

Afuera en la mesa

Que en el exterior la noche fuera solitaria y lluviosa

Que los pocos dólares que tenía en mi cartera

Fueran ganados con duro trabajo

Donde el sol chasqueaba en tu espalda como un látigo

Que llegar aquí

Que era ninguna parte

Me hubiera probablemente tomado los mejores años de mi vida

No te molestes en darte la vuelta

Mientras me pinchaba en la espalda

Con un instrumento puntiagudo

Empujando mi rostro contra la pared

Extrayendo mi cartera del bolsillo del culo

De mis vaqueros

En la taberna estuve sentado mirando las caras

Para ver si podía adivinar

Qué hijoputa me había asaltado

Todos ellos parecían más culpables que el infierno

La vieja condición humana

En el exterior el viento y la lluvia golpeaban su triste mensaje

De oscuridad y cualquier otra cosa

Que quieras mencionar

Contra las ventanas de la taberna

Hay una lección de adulto en esta vida de aprendizaje constante

Pero nunca he estado demasiado seguro de lo que es exactamente

Así que supongo

Que lo que Diane Wakoski dice es cierto

Ahí está nuestro problema

Cómo sentir la suficiente ira para sobrevivir

Y sin embargo no arruinar la propia capacidad de amar...

David Satherley, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

Otros poemas de David Satherley

Una chica de otoño

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Poema del día: "Facción", de Héctor de Saint-Denys Garneau (Canadá, 1912-1943)

Hemos decidido hacer la noche

Por una estrellita problemática

¿Tenemos derecho a hacer la noche?

Noche sobre el mundo y sobre nuestro corazón

Por una chispa

¿Lucirá acaso

En el inmenso cielo desierto?

Hemos decidido hacer la noche por nuestra cuenta

Soltar la noche sobre la tierra

Sabiendo lo que es

Qué clase de animal es

Habiendo conocido qué desierto

Crea en nuestros ojos a su paso

Hemos decidido soltar la noche sobre la tierra

Sabiendo lo que es

Y tomar nuestra facción solitaria

Por una estrella que además no es segura

Que será quizá una estrella errante

O bien el falso brillo de una ilusión

En la caverna que en nosotros excavan

Nuestras pupilas ávidas.

Héctor de Saint-Denys Garneau, incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

Otros poemas de Héctor de Saint-Denys Garneau

Acompañamiento

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Poema del día: "Mantenimiento", de Robyn Sarah (Canadá, 1949)

A veces lo mejor que puedo hacer

es sopa casera, o un parche en la rodilla

del mono del bebé.

Cosas que no podrías llamar poemas.

Cosas que se desparraman en la cabeza,

que se tragan

tardes enteras, sobrecargan la semana

hasta que se le ha ido del todo el elástico —

tanto

que ni siquiera hace un chasquido al romperse.

Y una semana pasada es

justo igual que la bolsa informe

de otra. Meses llenos de las mismas,

con las nuevas acercándose en la cinta y

llenándose de los mismos trastos: juguetes

bajo la cama, rodajas de berenjena sudando

sobre la tabla del pan, la lavadora

vomitando jabonaduras al retrete, calcetines

secándose en el radiador y cayéndose

por detrás donde el polvo permanece peludo y

lleno de sí mismo... ¡El polvo!

lo que podría contaros acerca

del polvo. Cómo se come las cosas —

lápices, capuchones de bolígrafos,

ovejas de plástico, cuadrados de abecedario.

Cómo teje capullos

en torno a ellas, aglutina y

asfixia todo cuanto se extravía en

sus dominios — botones,

peniques, canicas — y luego

cómo levanta, en una sola pieza,

pieles de polvo

gruesas como el mejor terciopelo

en la parte inferior de la fregona.

                                          A veces

lo mejor que puedo hacer

es mantenimiento: lo comido

sustituido por lo presto a ser comido, lo crudo

por lo cocido, lo manchado de líquido

por lo lavado y secado, lo rasgado

por lo remendado; cajas de cartón vacías

lanzadas escaleras abajo al sótano, las

latas apiladas en el estante, escombros

sellados dentro de monstruosas bolsas verdemoco

a la espera del basurero.

Y os contaré lo que

normalmente no te cuentan: no hay ninguna poesía

en ello. No hay poesía

en rascar cemento de la bandeja de la silla del bebé

con un cuchillo de cocina torcido, o en tratar de pescar

con el mango de una escoba detrás de la nevera

una pelota allí alojada. Ninguna en la pila

que está siempre llena, ocultando su cargamento

de loza bajo una cabeza

de jabonaduras grasientas. ¿Quizás habéis oído

que hay compensaciones? Eso también

es un mito. Las cosas no son de ese modo.

Los planos son diferentes. Incluso aunque haya

momentos cada día que te cogen del corazón

y le devuelven la agitación de la danza, de aquélla

cuyo ritmo perdiste, en algún lugar años atrás, — incluso

aunque en la mirada clara de tal momento atrapes

una vislumbre de la única cosa que vale la pena buscar —

llamar a esto compensación, es degradar.

Los planos son diferentes. Y es el

otro, el llamado mantenimiento,

el que más me hace gritar.

Me refiero a la rutina,

que empantana la mente, voz, manos

con cosas que no podrías llamar poemas.

Me refiero al hilo que se parte.

Al polvo entre

las teclas de la máquina de escribir.

Robyn Sarah, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

Otros poemas de Robyn Sarah

Fuga

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Poema del día: "Acompañamiento", de Héctor de Saint-Denys Garneau (Canadá, 1912-1943)

Camino al lado de una alegría

De una alegría que no es mía

De una alegría que no puedo alcanzar

Camino a mi lado en alegría

Oigo mi paso en alegría que camina a mi lado

Pero no puedo cambiar de lugar en la acera

No puedo poner mis pies en esos pasos y decir ya está soy yo

Me contento por ahora con esta compañía

Pero maquino en secreto intercambios

Por toda clase de operaciones, de alquimias,

Por transfusiones de sangre

Desplazamientos de átomos por medio de malabarismos

Para que un día, transformado,

Me lleve la danza de esos pasos de alegría

Con el ruido decreciente de mi paso a mi lado

Con la pérdida de mi paso perdido marchitándose a mi izquierda

Bajo los pies de un desconocido que toma una calle transversal.

Héctor de Saint-Denys Garneau, incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

Otros poemas de Héctor de Saint-Denys Garneau

Facción

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Poema del día: "Fuga", de Robyn Sarah (Canadá, 1949)

Las mujeres están en camino

al nuevo país. Los hombres observan

desde altas ventanas de oficina

mientras las mujeres se van.

No llegan muy lejos

en un día. Aún las puedes ver

desde altas ventanas de oficina.

Las mujeres están en camino

al nuevo país. Se lo llevan

todo consigo: mantas,

pianos, niños. O lo dejan

todo atrás: gatos,

plantas, niños.

No llegan muy lejos en un día.

Algunas mujeres viajan solas

al nuevo país. Algunas

con un niño, o niños.

Algunas van en parejas o grupos

o en parejas con un niño

o niños. Algunas en un grupo con

gatos, plantas, niños.

No llegan muy lejos en un día.

Han de parar a hacer pan en la carretera

al nuevo país, y compartir

el pan con otras mujeres. Niños

crecen más allá de sus ropas y las ceden

a niños más pequeños. Las mujeres también

ceden ropas, se ponen las unas

los gatos, plantas, niños de las otras, y en la luna llena

nadie recuerda el camino al nuevo país

en el que habrá espacio para todo el mundo y

será verano y los niños cederán

sus ropas y los panecillos subirán

sin levadura y las mujeres habrán llegado

tan lejos que nadie pueda verlas, ni siquiera desde

altas ventanas de oficina.

Robyn Sarah, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

Otros poemas de Robyn Sarah

Mantenimiento

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Poema del día: "Que la noche sea perfecta...", de Alain Grandbois (Canadá, 1900-1975)

Que la noche sea perfecta si de ello somos dignos

Ninguna piedra blanca nos indicaba la ruta

Donde las vencidas debilidades terminaban de morir

Íbamos más allá de los más lejanos horizontes

Con nuestros hombros y nuestras manos

Y este impulso parecido

a los destellos de insondables bóvedas

Y este hambre de durar

Y esta sed de sufrir

Asfixiándonos en el cuello

Como mil horcas

Hemos compartido nuestras sombras

Más que nuestras luces

Nos hemos mostrado

Más orgullosos de nuestras heridas

Que de las esparcidas victorias

Y de las mañanas felices

Y hemos construido de pared a pared

El negro cerco de nuestras soledades

Y estas cadenas de hierro remachadas para nuestros tobillos

Forjadas del metal más duro

Que perfecta sea la noche en que nos hundimos

Hemos destruido toda la felicidad y toda la ternura

Y nuestros gritos futuros

No tendrán más que el eco tembloroso

De los cadáveres perdidos

En los abismos de la nada.

Alain Grandbois en Poèmes (1963), incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

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Poema del día: "Tiburones de luna", de Mary di Michele (Canadá, nacida en Italia, 1949)

La oscuridad reduce nuestras piernas a babosas

mientras intentamos emprender el camino de vuelta

desde el río. Una larga conversación

para celebrar cosmologías

de bosque, musgo, helecho y rápida

y limpia trucha. Pre-copernicanas, nuestras palabras

dicen que hemos observado al sol

ponerse. Cuán poco comprendemos

el uno del otro, incluso aquí, juntos como gemelos

moviéndose en el saco embriónico, noche,

donde sólo se oye latir al corazón más grande.

Dicen que la oscuridad es romántica

y que los apasionados son propensos a ahogarse.

Puedes observar al aire adensarse

como si la ausencia de luz

hiciera a las moléculas estrechar

su abrazo, hacerse líquidas.

El lánguido movimiento de nuestros miembros

como un caminar a través del agua,

cuál si nos hubiésemos perdido

precipitándonos de vuelta al río.

Nos esforzamos por ver y nuestra visión

tiene la textura granulada del vídeo.

La noche fue hecha para escuchar.

Porque el sonido ondula,

nuestras orejas poseen forma de concha.

Una oreja, desmembrada, es un extraño regalo,

la misma estructura básica que un tiburón:

cartílago y carne,

llena de biografías,

partes mutiladas.

Seguimos lentamente y necesitamos tiempo.

Trato de asir la mano de este hombre por qué necesidad,

cual una luz de flash en la oscuridad.

Sus pantalones blancos, piernas de la luna,

nos ayudan a encontrar el camino.

En la plenitud de luz lunar

somos esa delgada línea negra

que el río expulsa:

el canal digestivo de una gamba.

Habiendo vivido tanto tiempo con agallas,

regresamos a nuestros lechos, una raza peculiar.

Pronto el sol se levantará igual que ayer

y la atmósfera adoptará su habitual

estado gaseoso, sólo la hierba estará algo mojada

de una noche bajo el agua.

Mary di Michele, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

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Poema del día: "La romanza del vino", de Émile Nelligan (Canadá, 1879-1941)

Se confunde todo en un vivo resplandor de verde alegría.

¡Qué hermoso atardecer de mayo! Todos los pájaros a coro,

Como las ilusiones pasadas de mi corazón,

Modulan su preludio en mi ventana abierta.

¡Qué hermoso atardecer de mayo! ¡qué alegre atardecer de mayo!

Un órgano a lo lejos irrumpe con frías cadencias;

Y los rayos, cual púrpuras espadas,

Taladran el corazón del día que se muere entre perfumes.

¡Estoy contento! ¡Estoy contento! En el cristal que canta,

¡Vierte, vierte el vino! ¡vierte más y más,

Para poder olvidar la tristeza de los días,

En el desdén que siento por la masa perversa!

¡Estoy contento! ¡Estoy contento! ¡Viva el vino y el Arte!...

Yo sueño con hacer también célebres versos,

Versos que gemirán las músicas fúnebres

De los vientos de otoño a lo lejos pasando entre niebla.

¡Es el reino de la risa amarga y de la rabia

De saberse poeta y objeto de desprecio,

De saberse corazón y no ser comprendido

Más que por el claro de luna y las grandiosas tardes de tormenta!

¡Mujeres! Brindo por vosotras, que os reís del camino

Adonde el Ideal me llama abriendo sus brazos rosas;

Brindo por vosotros sobre todo, hombres de frentes lentas

Que desdeñáis mi vida y rechazáis mi mano!

Mientras todo el azul se hace estrellas en la gloria

Y un himno se alza a la dorada primavera,

Sobre el día que expira yo por fin no he llorado,

¡Yo, que camino a tientas por mi juventud negra!

¡Estoy contento! ¡Estoy contento! ¡Viva la noche de mayo!

¡Estoy locamente contento, aunque no esté embriagado!...

¿Será que me siento por fin dichoso en la vida;

Por fin mi corazón del amor se ha curado?

Han cantado campanas; el viento nocturno perfuma...

Y mientras el vino chorrea en gozosos raudales,

¡Estoy tan contento, tan contento, en mi reír sonoro,

tan contento, que temo romper a llorar!

Émile Nelligan en Poésies complétes 1896-1899 (1952), incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

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Poema del día: "Volando más adentro del siglo", de Pier Giorgio di Cicco (Canadá, 1949-2019)

Volar más adentro del siglo

es estimulante, los rostros de seres amados comidos

lentamente, las tiras de carne oponiéndose

al aire, las parcelas sonrientes. Tenemos suerte de ser maduros,

de estar en lo mejor, viendo más tratados, cómo

la T.V. se computariza. La muerte no tiene dominio.

Vive fuera de esta tierra. El resplandor sobre la colina, desde

los lugares de ensayo, de noche, toda la manzana de vecinos

muriendo de cáncer en los próximos treinta años. Estarnos

demandando al gobierno por una gota de sangre; volando más adentro

del siglo, amor,

las mentiras son viejas mentiras con más imaginación;

el futuro es una canoa. Los tres osos están hambrientos, descontentos

con las gachas. Volando más adentro del siglo,

mis manos son oraciones, anzuelos, gallardetes.

No puedo amar la hierba, los camafeos o los pulmones.

El fin del siglo es una colcha subida hasta los ojos.

Quiero estar ahí, logrando equilibrar las cosas.

No te amaré, con tal malicia en libertad.

Volar más adentro del siglo es hermoso, como

emerger por tercera vez, la vida centelleando ante nosotros.

El principal acontecimiento editorial es el último poema de

todos los tiempos. Soy un pobre diablo solitario. Mis hermanos y hermanas

han tenido relaciones sexuales, y yo me quedo con sus hijos mestizos

escribiendo memorias sobre los muertos en Camboya.

Volando más adentro, ya no recuerdo lo que me importó de

puro respeto. Oh Time, oh Newsweek, oh Ladies’ Home Journal,

oh la última frontera, estoy profundamente conmovido.

El sol, un ignorante, emerge.

Sostengo esta conversación con él. Triste, triste, más adentro

vuelo en este siglo, cada pluma de cada ala

absolución, si solamente fuera menos que humano, no iracundo

como algo golpeado.

Pier Giorgio di Cicco, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

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Poema del día: "Bisabuelo sefardí", de Seymour Mayne (Canadá, 1944)

                           para Mrs. M. Negri

Ahorraba su ardor

no para su juvenil esposa

o vástagos lo bastante jóvenes

como para ser sus biznietos

sino para sus libros sagrados

Salmos que coleccionaba

en ediciones inglesas, italianas —

cada página con el hebreo enfrente,

anciano, impreso

con la bella letra

de Rashi y el arameo

coral de Onkelos

Alabar al Señor —

esta era su manera

reuniendo las celebraciones

para legarlas

Así un siglo más tarde

son manejadas reverentemente

por una biznieta

salvada también de la Gestapo

y viviendo aún entre

las sombras grises de la Acrópolis

y el Monte de los Lobos.

                                       Atenas

                                       Pascua, 5740

Seymour Mayne, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

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