Volar más adentro del siglo
es estimulante, los rostros de seres amados comidos
lentamente, las tiras de carne oponiéndose
al aire, las parcelas sonrientes. Tenemos suerte de ser maduros,
de estar en lo mejor, viendo más tratados, cómo
la T.V. se computariza. La muerte no tiene dominio.
Vive fuera de esta tierra. El resplandor sobre la colina, desde
los lugares de ensayo, de noche, toda la manzana de vecinos
muriendo de cáncer en los próximos treinta años. Estarnos
demandando al gobierno por una gota de sangre; volando más adentro
del siglo, amor,
las mentiras son viejas mentiras con más imaginación;
el futuro es una canoa. Los tres osos están hambrientos, descontentos
con las gachas. Volando más adentro del siglo,
mis manos son oraciones, anzuelos, gallardetes.
No puedo amar la hierba, los camafeos o los pulmones.
El fin del siglo es una colcha subida hasta los ojos.
Quiero estar ahí, logrando equilibrar las cosas.
No te amaré, con tal malicia en libertad.
Volar más adentro del siglo es hermoso, como
emerger por tercera vez, la vida centelleando ante nosotros.
El principal acontecimiento editorial es el último poema de
todos los tiempos. Soy un pobre diablo solitario. Mis hermanos y hermanas
han tenido relaciones sexuales, y yo me quedo con sus hijos mestizos
escribiendo memorias sobre los muertos en Camboya.
Volando más adentro, ya no recuerdo lo que me importó de
puro respeto. Oh Time, oh Newsweek, oh Ladies’ Home Journal,
oh la última frontera, estoy profundamente conmovido.
El sol, un ignorante, emerge.
Sostengo esta conversación con él. Triste, triste, más adentro
vuelo en este siglo, cada pluma de cada ala
absolución, si solamente fuera menos que humano, no iracundo
como algo golpeado.
Pier Giorgio di Cicco, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Tomo la palabra: