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viernes, 18 de septiembre de 2026

Poema del día: "La canción de las hojas", de Jorgo Bllaci (Albania, 1938-2001)


Oye lo que dicen las hojas al caer,
Esta tormentosa noche otoñal:
"¡Adiós, querida rama-madre,
la fría tierra nos recibe en su seno!

Ay, tierra, cuánto nos querías
cuando te dábamos nuestras verdes almas.
Cuando alegres te ofrecíamos la brisa...
¿Y ahora? ¡Ay, pobres de nosotras!

Nos rompe el viento fuerte.
Ay, viento ¿por qué soplas tan furioso?
La tierra nos recibirá en su frio.
Pero tú, ¿por qué nos empujas tan presuroso?

Entonces temblábamos,
viento, como tú querías...
Adiós, oh rama, oh madre desgraciada,
¡perdónanos esta canción, este quejido!"

                                                          1959

Jorgo Bllaci, incluido en Antología. Poesía albanesa hoy (Diputación de Zaragoza, 1992, selec. de Robert Shvarc, trad. de Ramón Sánchez Larrazalde).

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jueves, 17 de septiembre de 2026

Poema del día: "Bajo los tilos...", de Walter von der Volgelweide (Austria, ca 1170-ca 1230)


Bajo los tilos
en la floresta,
donde estaba nuestra cama
ya tendréis que haber visto
las dos: yerba
y flores tronchadas
en un valle antes del bosque;
tandaradai —
cantó el ruiseñor entonces.

Corriendo he ido
hasta la braña:
mi amante ya estaba allí.
Allí me ha recibido,
Virgen santa
y para siempre estoy feliz.
¿Si me besaba? Mil veces pocas:
tandaradai —
¡Mira cuán roja está mi boca!

Ha hecho enseguida
con esplendor
de flores un lecho.
Alguien ríe todavía
en su interior
si pasa por aquel sendero.
Por las rosas se aprecia
tandaradai —
donde estaba mi cabeza.

Que junto a mi yacía
si supiera alguien
(Dios no quiera) me sube el color.
Lo que conmigo hacía,
nunca, nadie,
sepa que él y yo
y un pajarito:
tandaradai —
esto no quede escrito.

Walter von der Volgelweide, incluido en Antología esencial de la poesía alemana (Editorial Espasa Calpe, Madrid, 2004, ed. y trad. de José Luis Reina Palazón).


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miércoles, 16 de septiembre de 2026

Poema del día: "23° 26′S", de Mónika Ferencz (Hungría, 1991)


Contando los segundos de arco del Trópico de Capricornio
nuestro primer amor fueron cinco años de silencio vasodilatador.

Desde donde estamos parados, podemos ver un río pastando la tierra,
y el corsé alrededor de la cintura del cielo comienza a aflojarse,
haciendo que la única temporada confiable sea atemporal.
Bosque de narcisos cubiertos de nieve.
Balbuceo rojo lava.
Manzanas moradas en un melocotonero, maduras para recoger,
fosforescencia de las plumas de nailon de las aves.

Parece que, en este mundo, todo es posible.

Por eso es inimaginable
que podamos encontrar las alturas del consuelo
o pasar sin magulladuras.

Mónika Ferencz, incluido en Revista Kametsa (13 de agosto de 2021, Perú, trad. de Juana Adcock).

Otros poemas de Mónika Ferencz


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martes, 15 de septiembre de 2026

Poema del día: "El jilguero", de Leopoldo Lugones (Argentina, 1874-1938)


En la llama del verano,
que ondula con los trigales,
sus regocijos triunfales
canta el jilguerillo ufano.

Canta, y al son peregrino
de su garganta amarilla,
trigo nuevo de la trilla
tritura el vidrio del trino.

Y con repentino vuelo
que lo arrebata, canoro,
como una pavesa de oro
cruza la gloria del cielo.

Leopoldo Lugones en El libro de los paisajes (1917), incluido en Antología crítica de la poesía modernista hispanoamericana (Ediciones Hiperión, Madrid, 1992, selec. de José Olivio Jiménez).

lunes, 14 de septiembre de 2026

Poema del día: "La puerta aporta", de Luiza Neto Jorge (Portugal, 1939-1989)


La puerta rueda al contrario de la luna
la puerta rueda brújula enterrada en el revés de los ojos
la puerta gime es un can nocturno
la puerta gime extinta en la traílla de la noche
la puerta arena
la puerta polilla paria de mar
la puerta marea que viene y que va que golpea y que cierra
la puerta con máscara de muerte
la puerta sin suerte
la puerta rodilla en el alma de las puertas
la puerta mujer de la casa de citas
la puerta manchó la mañana con un grito de puerta
la puerta ahorcada en el mástil de la casa
la puerta por ala
la puerta rueda
la puerta sexo la vida toda
la puerta tosca de madrugada clavos son estrellas muertas
la puerta clavada
la puerta subasta
la puerta aldaba la puerta araña por corazón
la puerta tú
la puerta yo
la puerta nadie en la pequeña tierra
la puerta rueda
la puerta gime
la puerta antorcha
la puerta timón

Luiza Neto Jorge en Poesía (1993), incluido en Antología breve de la poesía portuguesa del siglo XX (Instituto Politécnico Nacional, México, 1998, selec. y trad. de Mario Morales Castro).


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domingo, 13 de septiembre de 2026

Poema del día: "Y bien, aquí", de Gloria Young (Panamá, 1952)


Y bien,
Aquí,
bajo el círculo de sombra
que asoma
mientras tu razón dormita
y las angustias pastan otros
                                    campos
he te decirte           calladamente
                             que sospecho
que este espacio se vuelve insuficiente
se torna inhabitable
a las palabras
                        a los gestos
                                           al ávido sosiego
de esta nueva trasnochada locura.

He de decirte
que la imaginación desborda
furiosas visiones
de niños sin frescas madrugadas
con sus hombros lastimados
                             por pesados fusiles;
de madres que nunca llegarán a serlo
y de hombres que dejan de ser hombres
para convertirse en fieras
de otros hombres.

He de decirte
que me siento muy pequeña
en este cuarto de sombra
donde te abandonas en mis senos;
donde hace poco fuimos
dos lenguas rojas
ennegrecidas por el fuego
donde no juramos
ningún          amor      eterno
porque aquí no cabe        ningún
                                        amor
                                        eterno.

He de decirte
que las sombras de una noche
en retirada
son monstruos delirantes
con sangre en los círculos
                             que miran;
son trozos de lo que seríamos
si las piedras gotearan lágrimas
de madrugada;
son helados veranos
que nos habitan
cuando la muerte ronda
                            y nos acecha.

Sí…
este espacio se vuelve insuficiente
para el afilado puñal
que sale de la luna
y se quiere clavar
aquí
en el alma que supura
nuevas primaveras;
aquí
donde nuestros cuerpos han cantado
ligeras canciones
                           que no pesan
ligeras canciones
que rompen el silencio
mas,
nunca
la
memoria.

Gloria Young en Hotel (1990), incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 4, agosto 2023, Chile).

Otros poemas de Gloria Young
Bajo el puente (2), Estos pliegues de vida...


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sábado, 12 de septiembre de 2026

Poema del día: "No dejes venir ningún viento", de May Sarton (Estados Unidos, 1912-1995)


Encontraste palabras para esto y lo llamaste amor:
pero cuando tu mejilla estaba contra la mía como
una hoja con otra, no era amor;
Y cuando cedí a vos, no fue
por amor. Desde lo más profundo de la mente
llegó, tan suave como un árbol que florece,
una luz como pétalos cayendo en lo ciego.

Vi la vida crecer en mí y plegarse.
Y ahora tengo un cuerpo que nadie tuvo,
y ahora tengo un corazón que antes tuvo
solamente el ala de una polilla en el hueso,
solamente el corazón de una polilla que latía en el centro.
No es menos que el amor que vi abrirse como
una flor en tu beso, no es menos.

May Sarton, incluido en Zenda (Barcelona, 28 de enero de 2026, trad. de Diana Bellesi).

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viernes, 11 de septiembre de 2026

Poema del día: "La sólida autopista alemana...", de Christina Vasíleva (Bulgaria, 1971)

La sólida autopista alemana de seis carriles está
ahora al servicio del desplazamiento de las decenas de miles de personas del sur
que hablan todas las lenguas eslavas y túrquicas
Infinitas filas de lujosos automóviles alemanes, repletos de familias
La mano de obra del imperio se prepara para las fiestas
Disciplinados, estrictos, guardando las distancias
No parpadean, no pitan, no presionan, no se empujan, no son impertinentes
No piden y no buscan lo suyo
Son los corderos sacrificados de sus hijos
La estrella de Belén pasa por encima de la caravana
Con las luces parpadeantes del boeing sobrevolándolos a toda velocidad

Christina Vasíleva, incluido en Vallejo & Co. (11 de junio de 2020, Perú, trad. de Marco Vidal González).


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jueves, 10 de septiembre de 2026

Poema del día: "Actualidad", de María del Pilar Alcázar (España, siglo XX)

—¡Madre! ¡Madre mía! Me voy a la guerra;
junto a mis hermanos yo quiero luchar,
impedir que manchen de oprobio mi tierra;
mis muertos queridos, yo quiero vengar.

Yo sé que estás triste, que has de sufrir,
que un cáliz de angustia tendrás que beber,
y si mi destino es que he de morir,
piensa con orgullo que cumplí el deber.

Yo no puedo, madre, estarme a tu lado
viendo que inocentes mueren sin piedad;
yo no puedo madre estar rezagado
mientras que haya seres llenos de maldad.

Pero, madre, dime: ¿es que estás llorando?
¿Quizá te disgusta la separación?
Tú eres la que debes de irme animando,
aprobando alegre mi resolución.

—¡Hijo de mi vida! Lloro de alegría
viendo que interpretas tan bien mi sentir;
si fuera yo mozo, también yo lo haría,
pero me consuelo con pensar en ti.

—¡Madre! ¡Madre mía! Qué feliz me haces
pensando que marcho con tu bendición,
oyendo de ti palabras veraces,
que tú siempre dices con el corazón.

Y madre e hijo sus brazos tendieron
dejando en sus besos la tierna emoción,
recordando a otros que en lucha murieron
dejando en sus pechos dulce compasión.

María del Pilar Alcázar en Unidad antifascista (Madrid, n° 31, 18 de septiembre de 1938), incluido en Romancero de mujeres poetas de la guerra de España (1936-1939) (Ediciones Espuela de plata, Sevilla, 2026, ed. de Serge Solaün).


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miércoles, 9 de septiembre de 2026

Poema del día: "Ozymandias", de Percy Bysshe Shelley (Gran Bretaña, 1792-1822)

Encontré un viajero de comarcas remotas,
que me dijo: «Dos piernas de granito, sin tronco,
yacen en el desierto. Cerca, en la arena, rotas,
las facciones de un rostro duermen... El ceño bronco,

el labio contraído por el desdén, el gesto
imperativo y tenso, del escultor conservan
la penetrante fuerza que al esculpir ha puesto
en su mano la burla del alma que preservan.

Estas palabras solas el pedestal conmina:
«Me llamo Ozymandias, rey de reyes. ¡Aprende
en mi obra, oh poderoso, y al verla desespera!»

Nada más permanece. Y en torno a la ruina
del colosal naufragio, sin límites, se extiende
la arena lisa y sola que en el principio era».

Percy Bysshe Shelley, incluido en Poetas románticos ingleses (BackList, Barcelona, 2010, trad. de Leopoldo Panero).

Otros poemas de Percy Bysshe Shelley


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martes, 8 de septiembre de 2026

Poema del día: "Hacerse hombre", de Elie Ramanankavana (Madagascar, 1995)

Hacerse hombre
es tragar
tragar la muerte
tragar las migajas de vidrio de un corazón roto
es romperse los dientes
masticando los guijarros de la traición
es ser reducido
ser aniquilado
convertirse en cenizas
y darse cuenta
de que la llama se extingue
el cuerpo está ahí
caliente
palpitando de no se sabe qué
que late en las venas
más allá de las ruinas.
Hacerse hombre
es mantenerse de pie
con las rodillas destrozadas
sin que nadie sepa cómo
ni por qué.
Hacerse hombre
es tomar la infinita extensión de la nada
ponerla en algún lugar dentro de uno mismo
intentando la vanidad
de hacerse presente
donde el ser ya no es más que un eco.
Hacerse hombre
es una marcha sepulcral
es una danza nocturna
que llama a la vida
invoca un alba frágil
burlándose con una media sonrisa
de la extinción de los astros.
Hacerse hombre
es la simplicidad de una mirada
es la complejidad de un beso
es la naturalidad de una mano tendida
es la plasticidad brutal de las bofetadas.
Hacerse hombre
es liminal es difuso
es poderoso es frágil
se arrastra, corre, se sacude
hasta que las arrugas se amontonan
en la palma de la mano de un niño.

Elie Ramanankavana, incluido en Círculo de poesía (México, 7 de septiembre de 2025, trad. de Mariela Cordero).


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lunes, 7 de septiembre de 2026

Poema del día: "El inicio", de Verónica Volkow (México, 1955)

Estás desnudo
y tu suavidad es inmensa
tiemblas en mis dedos
tu respiración vuela adentro de tu cuerpo

eres
como un pájaro en mis manos
vulnerable
como sólo el deseo podría hacerte vulnerable
ese dolor tan suave con el que nos tocamos
esa entrega en la que conocemos
el abandono de las víctimas

el placer como una fauce
nos lame nos devora
y nuestros ojos se apagan
se pierden.

Verónica Volkow, incluido en Poetas latinoamericanas. Antología crítica  (Escuela de Estudios Literarios, Universidad del Valle, Colombia, 2009, selec. de Carmiña Navia Velasco).

domingo, 6 de septiembre de 2026

Poema del día: "La obturación", de Alicia Genovese (Argentina, 1953)

más tarde volverá
                        a escribir
lo que ahora tacha

dejará de pelear

quizá olvide lo tachado
pero no aquel movimiento
donde la memoria
                 empuja ciega

sobre el silencio de lo borrado
se reanuda
hojas retoñan
            en el tallo del rosal
la poda dejó cortes al sesgo

la luz del jardín amplifica
                                no selecciona
                                no descarta

Alicia Genovese en Anónima (1992), incluido en Poetas argentinas (1940-1960) (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2006, ed. de Irene Gruss).


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sábado, 5 de septiembre de 2026

Poema del día: "Tras la marea", de Salma Khadra Jayyusi (Palestina, 1925-2023)

La marea se retira poco a poco. Y el poniente
chupa casi las sombras.

Ayer, un ayer próximo,
aquí tenías el mundo, tenías la existencia;
los secretos enteros de la vida y los sueños humanos.
Y por su amado beso,
el zumo de la muerte inesperada se había trocado en vino generoso,
dulce como las aguas del Edén y el Éufrates.
¡Final de los anhelos en el ayer cercano!
¿De verdad, tu feliz sombra se plegará bajo la tierra,
para que los siervos de la luz queden sin cielo?
¿Quién sembrará paciencia en este suelo de dolores
y amainará los fuegos en el pleno desastre?
¿Quién secará el amargo llanto del corazón,
y salmodiará aleluyas al oído de las madres sin hijos?
¿Quién dará nuevos sueños al pobre?:
sombras, huríes, jardines,
limpios ríos de vinos y miel.
¿Quién sostendrá al hambriento al despertar soñando?
¿A los que tejen raros sueños imposibles:
altos lechos en tronos de brocado,
cálices de elixir sellados con almizcle fundido,
uvas, parras umbrosas?
¿Quién podrá sacudir látigo de castigo ante el invasor?
Más aún, ¿quién atizará el fuego ante el pecado?
¿Cómo juntará el mal su suciedad,
en las almas cobardes, con el terror al fuego?
¿Cómo resistirán los humildes devotos sin promesas?
¿Cómo los miserables obstinados se contendrán sin amenazas?
¿Y cuál será el destino de los incapaces,
de esos que se apoyan en el cielo?
Si mañana el débil se ve obligado
a exprimir el sustento de sus nervios,
a no vivir de las fuentes de la esperanza.

Embriagado este tiempo en lo desconocido, no desea semejante.
Embriagado en la extraña fuerza de la razón,
exige conquistar la luz de las estrellas,
invade el horizonte, traga los viejos cielos.
Y mientras se dispone —ya duro el corazón—
para vestir con ropa luminosa el tenebroso mar desconocido,
la gran sombra se arruga, para dejar al hombre
desnudo, bajo el sol...

Salma Khadra Jayyusi, incluido en Poetas árabes realistas (Ediciones Rialp, Madrid, 1970, ed. y trad. de Pedro Martínez Montávez).


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viernes, 4 de septiembre de 2026

Poema del día: "Aprenderás que hay muertos", de Josefina Pla (España, 1903-1999)

Aprenderás que hay muertos diferentes
Los hay inquietos como luciérnagas ingenuas
despertando a la noche para un juego de luces que solo existen en su sueño
y son tan inocentes que no debieran haber muerto

Los hay indiferentes como cruces caídas cara al cielo
porque no esperan ya ni el recuerdo que se echa
como un mendrugo al perro desahuciado

Muertos un poco locos de esperanza Los muertos
que creen en la palabra que les dieron
y que acercan su oído de arena a los vientos nocturnos
esperando escuchar su nombre en boca de otros muertos

Muertos de ceño torvo Los muertos acreedores
que no quieren saber que han muerto muerto muerto
y pegan sus manos como estrellas de un hueco mar sobre el pecho del durmiente
y desvían un poco en el reloj del corazón la manecilla

Muertos ya todos polvo Muertos ciegos de muerte
       Muertos de sí mismos vaciándose
que están ya más cerca que nadie de la vida

 Josefina Pla en Invención de la muerte (1965), incluido en Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor Libros, Madrid, 2016, ed. de Raquel Lanseros y Ana Merino).

Otros poemas de Josefina Pla


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jueves, 3 de septiembre de 2026

Poema del día: "Trigo azul, voz amarilla", de Setsuko Miyao (Japón, siglo XX)

Hombre
si matas
la mujer
dará a luz.

Hombre
si sigues matando
la mujer
seguirá dando a luz.

Hombre
si tu matanza no tiene fin
la mujer
dará a luz sin cesar.

Hombre
si no puedes parar
la mujer tampoco
va a poder detenerse.

Mientras nos maten,
seguiremos dando a luz.

A la esperanza
de los infantes:

El suelo de los campos está lleno de proyectiles
pero hay que recordar
que sólo pisándolo y pisándolo
el verde y los azules del trigo se levantan.

Sean voces
de color amarillo.

Setsuko Miyao, incluido en Periódico de poesía (18 de noviembre de 2024, UNAM, México, versión de Mar Palacios).

Otros poemas de Setsuko Miyao


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miércoles, 2 de septiembre de 2026

Poema del día: "Incubo un huevo callado en mi boca...", de Lola Nieto (España, 1985)

Incubo un huevo callado en mi boca
un ombligo callado un insecto rojo

un corte por el que nace
el espacio intermedio

la vasija puesta del revés

el espejo sagrado refleja
campanitas de cristal de colores
que el viento hace sonar

           fuera junto al tori

si el camino está a medias iluminado
veo el siguiente mundo en este

Lola Nieto, incluido en Nayagua. Revista de poesía  (nº 40, diciembre de 2025, Fundación Centro de Poesía José Hierro, Getafe).


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martes, 1 de septiembre de 2026

Poema del día: "La noche anudaba cuerdas...", de María Teresa Roca de Togores y Pérez del Pulgar (España, 1905-1989)

La noche anudaba cuerdas
con los montones de algas,
la noche estriada tira
de las proas de las barcas.
La última que vendrá
ha de ser la «Santa Clara».
Los pies de los pescadores
tienen las uñas de plata,
raíces verdes y frías
de la mar desenterradas.
Negros martillos de hombros
astillan camisas agrias,
nucas hendidas del turbio
marchamo de la jornada.
Bajo el puente desmembrado
de cabezas y de espaldas,
galopan pulpas azules
y azabache de caballas.

Largas tijeras de luna
fueron recortando fraguas
de pesca de ojos convulsos
y relucientes entrañas.
Cuatro voces sucesivas
convocaban la subasta.
De todas las que se fueron,
no ha vuelto la «Santa Clara».
        Pero en la playa de Altea
        no había quien esperara.
Un olor de latitudes
enronquece las gargantas.

María Teresa Roca de Togores y Pérez del Pulgar en Romances del Sur (1935), incluido en Mujeres del 27. Antología poética (Editorial Planeta, Barcelona, 2022, ed. de José Luis Ferris).

Otros poemas de María Teresa Roca


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lunes, 31 de agosto de 2026

Poema del día: "Menguante", de Isidora Scarlazetta (Chile, 2000)

1

Si la sal generara un cosmos
Tres esferas se dibujan
para tenerte
Mirarás para que te mire
Llorarás para que te llore

No me sentaré a sacarme los ojos
No tragaré tierra con gusanos

Moriré sin pelaje
Ni plumas ni hambre,
Seré simple y asquienta.
No me sentaré a verte
__________________olvidarme
prefiero ahogarme en esta historia.

Yazgo dopada de inconsciencia
Sigue en transe______mi cerebro______elevándome

Me uno con los dioses.
________________elijo mi destino.
En mis sueños
le hago el amor a la muerte
Y a ti a veces.


2

Hay veces que no despierto
en mi cuerpo
Regreso arañando las paredes
ellos saben dónde tocar,
me retienen para que no escape
asfixiándome por el deseo.
El sol
toca mi desnudez,
se balancea recorriendo
tu piel seca
evaporada.
Mientras canta la brisa
Menguante-
He sentido puertas quebrarse
rasguños en mi espalda
seducción en mi cuello
ninguno
como tus ojos

Isidora Scarlazetta, incluido en Liberoamérica (2 de enero de 2021).


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domingo, 30 de agosto de 2026

Poema del día: "ADN", de Azemina Krehić (Croacia, 1992)

                                            Ljubuški, 2020.

Después de que llevaron mi infancia bajo un tilo desafiante,
comenzaron a fumar incienso en la casa en ruinas
para que no quedara nada mío en ella.

Y por la noche, en secreto,
aterricé con los ángeles en mi jardín destruido.

Corté la cabeza de mi granada y mi mano al mismo tiempo,
y con los ojos llorosos probé cómo nos fluye la misma sangre.

Azemina Krehić, incluido en Revista Kametsa (16 de octubre de 2021, Perú).

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