Poema del día: "Derecho fundamental para soñar", de Debasish Parashar (India, 1989)

imagina que eres un poco raro

y sueñas con ríos amarillos

mientras recoges hojas de té para la melodía de la

ardiente música del erhu

en el corazón de una niña siria

imagina que tú crees en sus lágrimas,

vuelan samuráis,

puedan inundar los campos de arroces de oro

transformo en las rutas marítimas de la seda

antiguo como la esperanza

a través de la lágrima de las rutas de seda

navegas en un

barco diminuto

                       desde Kunming a las orillas Mediterráneas

                 besando la soledad de los continentes

                 ¿estarás equivocada?

                 no, no del todo

                 porque tienes el derecho fundamental de soñar

                 un derecho natural para soñar

Imagina que estás escuchando una relajante

composición de guitarras españolas

acostado en tu cama de ventanas

luz apagada y la niebla

tu duermes bajo la resbalosa melodía de

una vela-encendida de los 90’s

te sientes fuerte porque aún puede vivir esa inocencia

¿estarás equivocada?

no, para nada

porque tienes el derecho fundamental de soñar

un derecho inalienable para soñar

Imagine que es una noche tormentosa

y estás navegando por las lágrimas de la ruta de la seda

en tu diminuto bote

te encuentras con un vendedor de sueños que lleva hojas

caídas

pide un sueño y él ofrece sus palmas a cambio

sostienes su mano y lloras

¿estarás equivocada?

no, no lo estás

porque, sin el sudor y sangre y lágrimas

no hay derecho a soñar

como un niño de 3 años

Yo gritaba viendo las mariposas en mis sueños

no podría tolerar esos intensos sueños

me despertaba en lágrimas, cansado y aterrado

he visto sueños que se vuelven palabras

y mariposas hechas espadas

las mariposas con bordes de espada pueden cortarte en dos

mis sueños han sido raros

tus sueños serán diferentes

no importa que

tengas un derecho fundamental de soñar un sueño diferente

un inalienable y natural derecho para respirar

tienes el derecho de soñar.

Debasish Parashar, incluido en Vallejo & Co. (5 de mayo de 2020, Perú, trad. de Noel Alonso Ginoris).

Otros poemas de Debasish Parashar

Ristra del caos

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Poema del día: "Ristra del caos", de Debasish Parashar (India, 1989)

Caos 1:

cuando la pálida luz del sol

cae sobre las sombras rotas

mi corazón desata su locura

y me convierto en una oración

tumbado como una autopista abierta…

Caos 2:

He sabido lo que significa esta gran protesta para la muchedumbre

Porque viola mil millas de silencio

‘Porque plagia un encuentro de dudas

‘Porque se fusiona contigo y se funde conmigo

en este mundo virtual de agonía rota

conviértete tú mismo en un enlace

para vincular con mil enlaces…

Caos 3:

los anillos de humo que huelen como sonidos

los quantums de mis pensamientos que se rompen como tormentas eléctricas

con gotas de rocío silenciosas que te destierran de mi corazón

la memoria se vuelve una revelación con poderosos alaridos

Caos 4:

la risa que grita dolor

vamos a decir palabras que no digan nada

estas horas desperdiciadas

caen a través de mis dedos como arena

caen y se amontonan y se burlan de mí como una declaración jurada

casi como la madera barnizada de mi sofá

Me veo nuevo

sin embargo, sollozo en voz alta y lloro en voz alta…

Apocalipsis:

infinitas esperanzas de lluvia sórdida

infinitas líneas de resurrección

¿Por qué debes pensar corazón salvaje?

Mezcla de agua seca con especias ¿es una apuesta?

Debasish Parashar, incluido en Vallejo & Co. (5 de mayo de 2020, Perú, trad. de Mariela Cordero).

Otros poemas de Debasish Parashar

Derecho fundamental para soñar

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Poema del día: "Rebelión", de Aveek Majumdar (India, 1965)

Un fantasma que se llama independencia me dijo
que debo excavar para encontrar las vasijas, los ídolos,
las cajas de joyas,
los esqueletos de los mártires con las manos atadas detrás.

Un fantasma que se llama existencia me preguntó:
«¿comes arroz?
¿comes las ilusiones del ser humano?»
me preguntó: «¿príncipe, sabes qué significa la palabra masacre?
¿has visto cómo se meten las pequeñas religiones en los fierros de la barbacoa, las queman un
          poco y luego las comen?»

La bandera nacional ondea su cintura,
los niños viven aquí para ser luego violados,
se escucha a nakara sólo cuando empieza la matanza de los tanques,
aquí cada día hay un asesinato golpeando las cabezas contra las piedras
aquí están los babas, aquí está el Dios dinero, el San Soborno...

Un fantasma que se llama independencia me dijo:
«¿El Ashoka Chakra tiene recto?»
Un guardia el día quince de agosto me llevó
a un cuarto oscuro claustrofóbico
un fantasma que se llama existencia ha comido mis manos,
no tengo puños, no tengo dedos, desaparecieron las palmas,
dibujo armas...
andando a gatas con la lengua.

Aveek Majumdar, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea  (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).

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Poema del día: "La muchacha de la publicidad 13", de Chaitali Chattopadhyay (India, 1960)

Yo también te puse a la venta. Tu blusa baratísima y el sari de nailon desgastado son mis materiales de arte. Es un tiempo inquieto que me hace correr de una a otra imagen. Deposita sangre negra en mi botella de bebida fría.
Observo al poner la nariz en el cristal de la botella que los niños y las muchachas juegan. Increíblemente oigo unas líneas de Tagore. ¡No estaba prometido que iba a ver este jardín con flores!
He llegado tras nadar los siete mares a esta orilla oscura, donde ladran los perros y los zorros, hay un fuego rojo alrededor, tras este cuarto de cristal viene el jardín de las flores y el baile de las muñecas. Quiero llegar a la virtud deseada cruzando esta órbita alejada.
¡Oh muchacha! estás allí en el claroscuro frente al museo, estoy a tu lado, avergonzada. Por las lágrimas se nublan las aceras de mosaicos y los rostros de los proxenetas. Se nubla todo con lágrimas. Sólo tú, un ángel irreal con tu bravura, perdona [¿perdonas?] toda mi audacia al tocarme.

Chaitali Chattopadhyay en La muchacha de la publicidad, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea  (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).

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Poema del día: "Hoy es un día sin adicción", de Sanjukta Bandyopadhyay (India, 1958)

Mi niñez cae lluviosa escondiendo el papel de aluminio, no estaré enjaulada,
el hada me aparece más pequeña que el pulgar lleno de polvos finos de heroína,
la esconderé dentro del sari justo después de cogerla

el suelo donde hay cigarros, el libro, parece tener manchas de pimienta y sal,
                                                                                                                         no estaré enjaulada,
de estas cosas se está formando el campo tranquilo de la residencia estudiantil
lleno de hierbas grandes con flores blancas, la mitad del Ganges,
justo después del cruce de las calles de Lalbandh a la una de la tarde
el rikshaw se ha hundido dentro las pequeñas piedras

estamos tres en el cuarto pequeño, rectangular,
si el pulmón lleno de humo me come a mí también
convocaré a una reunión política bajo la lámpara de la mesa para esta joven que ha roto sus
          alas

Cuando se me mueva la lengua por la amargura de vomitar
me voy a escapar, le digo a la enfermera blanca. No estaré enjaulada

Sanjukta Bandyopadhyay, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea  (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).

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Poema del día: "Ni hindú ni musulmán...", de Kabir (India, 1440-1518)

Ni hindú ni musulmán;
no soy ni una cosa ni otra.
Soy un muñeco hecho con cinco elementos
que juega a un juego desconocido.

Kabir, incluido en  Poemas de Kabir. Mística de la India medieval (Miraguano Ediciones, Madrid, 2011, ed. y trad. de Enrique Gallud Jardiel).

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Poema del día: "Querido Jessore Road", de Subroto Sarkar (India, 1956)

Si he hecho algo incorrecto, el idioma bengalí aguanta.

La voz zigzag del hombre solitario no quedará, el hierro
se ha vuelto un árbol dentro de mi ser
                                        y lleva arena debajo de sus ojos.
Cualquier persona puede ser compleja, hasta pueden cambiar
las raíces de sus gustos por las turbulencias y las crisis,
esto no lo había imaginado antes de conocer a unos individuos.
¿Dónde está el agujero? veo sorprendentemente
cómo cae la fuente bella de la mentira en la vida.

Dentro hay agua fea, la cavidad, el resorte oxidado de la culpa,
                   sin embargo, no hay que odiar nada porque desde allí
traigo la comida. La flor que justo ahora se abrió y come la luz desde la corte
lunar, al menos, uno de sus pétalos
     fue construido como un hombre fracasado desde la oscuridad.

Anoten en cualquier lengua.
Para proteger la belleza caerán flores de buteas sobre el
                                           querido Jessore Road,
solo en agradecimiento
llamo a un planeta Debdaru Colony *.

Si un libro descompuesto por los insectos es un símbolo de la sexualidad
nadie puede escapar al animal vengativo que se llama televisor.

La gente brinda con alcohol hablando de mis pecados
puedo regalar un trozo de tierra sólo con una condición:
aguantaré el exilio con rostro duro si han
visto el dolor de un solo libro.
No pediré nunca que lean bajo la luz eléctrica
he dejado unos seres vivos en estas páginas en bengalí.

* Debdaru Colony es el título del primer libro de poemas del poeta. En bengalí colony tiene un significado después de la partición del país: donde viven los refugiados.

Subroto Sarkar, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea  (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).

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Poema del día: "El pájaro voló hacia cielos extraños...", de Kabir (India, 1440-1518)

El pájaro voló hacia cielos extraños,
libre de su forma terrenal.
Bebió agua sin tener pico
y olvidó cómo y dónde había vivido.

Kabir, incluido en  Poemas de Kabir. Mística de la India medieval (Miraguano Ediciones, Madrid, 2011, ed. y trad. de Enrique Gallud Jardiel).

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Poema del día: "Cuando venga el invierno Suparna", de Bhaskar Chakraborty (India, 1945-2005)

Cuando venga el invierno Suparna (*) dormiré tres meses, ahora cada tarde
alguien pone la sangre de sapo en mi cuerpo
para bromear —no opongo resistencia
en la oscuridad liberan los faroles chinos de papel y fuego al aire, no sé quienes, queman
          petardos, hacen ruidos
—de repente, por arte de magia, se apagan todas las velas juntas— el día
de la fiesta se va a otra dirección como el viento, el sonido de
la flauta ya no suena, quiero saltar al agua
si es que encuentro agua, dentro respiro
levantando la cabeza —Suparna no me gustan como a todos los seres humanos
la luz, la ilusión— se ensanchan
mis pies ahora poco a poco, temo el sonido de los
cascos de los caballos, respiro veloz, adelanto el reloj
cada día con mis dedos —nada de esto me gusta— cuando venga
el invierno Suparna dormiré tres meses

Una vez al despertar vi la nube inclinada en mi
ventana —todo estaba oscuro
no se podía ver la uña de mi dedo— aquel día
lloré al recordarte y dormí de nuevo con el olor
de los pelos quemándose al encender la cerillas.
No soy como todas las personas ahora —me apetece saltar de golpe
al salir a la calle —no me gusta sentarme con la cabeza
reclinada hacia el amor por tres meses— al oír
el sonido de los movimientos humanos
respiro veloz —corro por el mismo camino
por donde vine, ¿por qué se corre? No me gusta,
cuando venga el invierno Suparna, dormiré tres meses

(*) Suparna es un nombre femenino de India.

Bhaskar Chakraborty, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea  (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).

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Poema del día: "El poeta, el talento, Platero", de Debarati Mitra (India, 1946-2024)

No soplaba viento en el país,
sólo tormenta, la tormenta con lluvia.
El golpe azul de la tormenta abría
las paredes de las casas, las ventanas, los techos,
después como un relámpago inmóvil las uñas del dedo índice
y del pulgar de ese poeta
chocaban fuertemente contra las ilusiones caídas.
Él estaba enloquecido por la fiebre de la naturaleza de Chaibasa,
tenía dos alas en lugar de las manos,
incluso le he visto volar.

No es el dolor espontáneo, simbólico,
su mente cosía el cielo de verdad
porque el talento no puede hacer nada real,
sin embargo, era capaz de ponerse camisas de agua del mar azul,
la tonta luna era el único botón
y el resto estaba abierto.
El corazón o el genio ¿dónde guarda el talento su oro? ¿en el sudor?
El poeta queda mudo, sin respuestas. ¿Platero, dirás algo?

Debarati Mitra, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea  (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).

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Poema del día: "Un poema", de Sudama Panday 'Dhoomil' (India, 1936-1975)

Un hombre
amasa el pan.

Un hombre come el pan.
Hay también un tercer hombre
que ni amasa el pan ni come el pan.
Solo juega con el pan.

¿Quién es este tercer hombre?
pregunto.

El Parlamento de mi país guarda silencio.

Sudama Panday 'Dhoomil', incluido en Estudios de Asia y África (Vol. X, 1975, trad. del inglés de Elisa García Plaza. El Colegio de México).

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Poema del día: "Mientras dure la luz de la lámpara...", de Kabir (India, 1440-1518)

Mientras dure la luz de la lámpara
invoca sin miedo el nombre de Dios.
Cuando se acabe el aceite y la lámpara se apague
dormirás durante las noches y los días.

Kabir, incluido en  Poemas de Kabir. Mística de la India medieval (Miraguano Ediciones, Madrid, 2011, ed. y trad. de Enrique Gallud Jardiel).

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Poema del día: "Una frase", de Dharamvir Bharati (India, 1926-1997)

La chequera:
ya sea amarilla o roja
El precio:
monedas o fama
Diles a todos aquellos que han venido a comprarte
"Todos los hombres hambrientos no están en venta".

Dharamvir Bharati, incluido en Estudios de Asia y África (Vol. X, 1975, trad. del inglés de Elisa García Plaza. El Colegio de México).

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Poema del día: "No digas «yo» y «mío»...", de Kabir (India, 1440-1518)

No digas «yo» y «mío».
Tales palabras son la raíz del mal,
las cadenas en mis pies
y la soga en mi cuello.

Kabir, incluido en  Poemas de Kabir. Mística de la India medieval (Miraguano Ediciones, Madrid, 2011, ed. y trad. de Enrique Gallud Jardiel).

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Poema del día: "Las alas de una muchacha oscura", de Rama Ghosh (India, 1944)

No pasa nada si me consideras una niña de nueve años,
llegué al bosque en busca de la fruta amarga-dulce
                                              del árbol Shaora
de pronto veo:
¡La ceremonia de seleccionar al esposo
de la diosa del bosque!
Pienso que van a regalarme la guirnalda,
veo la inquietud entre los pájaros que vuelan
                                         de un árbol a otro;
la hipnotizadora del bosque me pregunta con ironía:
            ¿desde cuándo tienes estos malos hábitos de espiar?
Recuerdo que me propuse ser la candidata a la boda, aunque
                                                       el cielo estaba estrellado.
Aunque no caiga de rodillas por el deseo de someterme a ella,
aunque no tenga mi Sari Benarasi especial para la boda
llevo el vestido de las mujeres gastado por la familia de los Boses
                                                    antiguo y pequeño,
quizás el vestido tuvo el color de la rosa,
aún tiene signos,
«Mírame, Diosa del bosque, con tu brillantez,
¡está saliendo luz desde mi cuerpo negro!»
Compongo guirnalda sin hilos: la guirnalda del pudor

Rama Ghosh, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea  (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).

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Poema del día: "Ríe", de Raghuvir Sahay (India, 1929–1990)

Ríe, porque estás bajo vigilancia.

Ríe, no de ti mismo, porque la amargura en ello

te delataría y ellos te cogerán.

Ríe: no reveles alegría pura cuando lo hagas,

porque pueden sospechar que estás libre

de la culpa común y te cogerán

a Ti.

Cuando rías, no permitas saber a nadie de qué

te ríes.

Deja que todos crean que, habiendo perdido la voluntad

como los otros, ríes una risa conocida como otros

que ríen en lugar de hablar.

Hablar contigo mismo puedes

cuando el alto domo reverbere.

Pero recuerda reír cuando muera el eco.

Porque si te encuentran silencioso te cogerán

bajo la acusación de protesta.

Pero si ríes el último, será suya

la carcajada final y

podrás escapar.

Ríe: pero cuídate de las bromas

están hechas de palabras;

podrían llevar en si un significado que les fue dado

hace cien años por alguien más.

No sería mejor si rieras

antes y después de hablar

para que nada de lo que digas se tome en serio.

O si te cuidaras de reír en todas las situaciones inevitables

como la paliza propinada al pobre por el poderoso

donde nada puede ayudar

excepto el pobre mismo

y él también, por lo general, ríe.

¡Ríe, ríe! Se ágil para reír.

Ríe antes de que se marche el amo.

Intercambiando con él un apretón de manos

bajando los ojos,

asegurándole que habías reído

ayer, cuando él estaba aquí.

Raghuvir Sahay, incluido en Estudios de Asia y África (Vol. X, 1975, trad. del inglés de Elisa García Plaza. El Colegio de México).

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Poema del día: "Viendo al leñador piensa el árbol...", de Kabir (India, 1440-1518)

Viendo al leñador piensa el árbol:
«No me importa que me corte,
pero ¿qué será de los pájaros
que tienen en mí su morada?».

Kabir, incluido en  Poemas de Kabir. Mística de la India medieval (Miraguano Ediciones, Madrid, 2011, ed. y trad. de Enrique Gallud Jardiel).

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Poema del día: "Monólogo", de Kailash Vajpeyi (India, 1936-2015)

¡Oh, Señor Dios!
Has deparado todo el cosmos sobre mí
y heme aquí, metido en un atolladero.

Lleno de fantasía, pasiones e impulsos,
ni siquiera sé
si estoy vacío o lleno hasta el borde
si he de dejarme la barba
y cortarme las uñas.

Virtud o pecado
soy deficiente en todo
cual cucaracha en el basurero
la negligencia y el letargo consumen mis años.
Indolencia total frente a las consecuencias.

Detesto que me llamen ser humano.
Como las bestias, quisiera ser ignorante.
Bajo el azul, donde gorjean las aves,
quisiera simplemente vegetar.

El pequeño mundo
que poseo,
planeo llevarlo a la tumba.

En las profundidades de fango sanguinolento de mi corazón
acecha oculto el deseo
para convertirse en otro Lucifer
sin conocimiento del fruto.

¡Oh, Señor!
Pues te niegas a responder,
será mejor tener otros Vietnams.
Algunos genocidios más.
Una purga mundial,
sin juicio de Nuremberg.

Cientos de siglos transcurridos,
cada día,
un Kennedy asesinado,
un Sócrates que apura sereno el bebedizo,
una tierra de monjes
borrada del mapa.

Y te niegas a responder.
Ni siquiera te hacen falta sedativos. ¡Extraño!
Extraños son los tiempos.
Media humanidad
hambrienta y desgarrada,
lame la sangre de sus propias heridas.
Y al otro lado de la cerca
unos cuantos ... elegidos
se bambolean y deslizan.
Para ellos
un bombardeo es solo
un reconocimiento armado.

En vano son difamados los romanos
en la historia
por sus organizados embates.
Mi siglo quiere perpetuar
a los caníbales más civilizados.

¡Oh, Señor!
Yo no era lo que hoy soy.
En los treinta
pese a la depresión, fui concebido
se me dijo
que el mundo no valía un ardite.
Sobrevino la guerra.
En Kindergarten,
supe por primera vez de la guerra.
Pensé que era un juego mitológico,
Todo mundo aprende primero la "A"
yo tuve que empezar con la "B" (de bomba).
Para cuando pude memorizar los nombres de las ciudades
ya no había ciudades... solo escombros.
No obstante, aprendí a contar
con ayuda de las cifras anunciadas por la radio
de las víctimas, caídas
en el campo de batalla.

Yo preguntaba:
¿Hace bien la pólvora a los niños?
¿por qué las incursiones aéreas mientras dormimos?
En vez de contestar
mi padre me arrastraba con el ciego sacerdote
quien repetía palabras como:
Gracia...
Misericordia...
Paciencia.

Así vine a saber de tu existencia.
Más tarde Hitler se quitó la vida.
Anoté en mi cuaderno:
Dios está con nosotros.
Ahora sé que estaba equivocado.
Hitler jamás fue destruido.
Sólo cambió de calcetines.
El lupanar en que nos consumimos
está regenteado por megalómanos.
¡Hitler es inmortal!

¡Oh, Señor! Tú no has vivido este caos.
Las zonas de fuego libres te son enteramente ajenas.
¿Has oído hablar de la CIA?
¿Has topado con la KGB?
De seguro no sabes de napalms.
De haber vivido en un campo de concentración
habrías sabido
por qué algunos anhelan la tumba.
¡Qué bienaventuranza
ser una cucaracha!

Kailash Vajpeyi, incluido en Estudios de Asia y África (Vol. X, 1975, trad. del inglés de Elisa García Plaza. El Colegio de México).

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Poema del día: "La semilla del aceite...", de Kabir (India, 1440-1518)

La semilla del aceite
tan sólo produce aceite.
La compañía de hombres virtuosos
sólo produce virtud.

Kabir, incluido en  Poemas de Kabir. Mística de la India medieval (Miraguano Ediciones, Madrid, 2011, ed. y trad. de Enrique Gallud Jardiel).

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Poema del día: "La cotidianidad de la poesía", de Gita Chattopadhyay (India, 1941-2010)

Si se pudiera escribir tal como lo hizo Ashapurna la cotidianidad sería poesía.
¿Quién te dijo que el florero de escamas y el baile de los
loros verdes en la alfombra, el barco de mantequilla dibujado en
la tela que cubre el plato, la pintura de Pat de Lakshmi, la cubierta de la vasija
artesanal de adoración de Itu, no es poesía?

Si puedes escribir como escribía Ashapurna
al atardecer las horquillas vendrían con la peineta de Jessore,
para arreglar el peinado, la poesía o la fragancia
del aceite del pelo, la sensación de arreglar un moño grande con la mano mojada,
el vuelo de cientos de mariposas: ¡nada es fácil!

La puerta cristalina del armario cubierto por terciopelo verde
adentro hay una muñeca francesa alucinante, de cristal,
que lleva un halcón en su hombro, tiene sombrero y en su cuello
queda un poco de pegamento de París; la poesía acoge todo,
¡qué dolor aquel error antiguo!
el tacto sobre las hojas de betel,
el pat cubierto por los tiempos de India de la fiesta de
Rasalila en que caminan las mujeres sonámbulas de las familias ganaderas bajo la luna.

¿Puedo escribir tal como escribía Ashapurna?
La mujer mayor al orar con su rosario lo hace igual que con las cosas cotidianas:
sabe todo de los movimientos y cambios.
Una pintura antigua de la familia se marchitó por el carbón,
la poesía también acecha: a la caja china de la abuela,
a la luz de Calcuta de la época juvenil del abuelo,
a la voz del maestro cantante en el gramófono viejo
o de alguna canción de esa época; la poesía lo escribe todo,
es toda la razón:
si se puede sentir la cotidianidad no es necesario imitar a Ashapurna.

Gita Chattopadhyay, incluido en La pared de agua. Antología de poesía bengalí contemporánea  (Olifante Ediciones de poesía, Zaragoza, 2011, ed. y trad. de Subhro Bandopadhyay).

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