Mostrando entradas con la etiqueta Poetas armenios. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Poetas armenios. Mostrar todas las entradas

martes, 5 de mayo de 2026

Poema del día: "Pancita", de Anahit Hayrapetyan (Armenia, 1987)

A la mañana muy temprano
con el olor de las sábanas
con el dolor interminable de mis piernas
con el cerebro totalmente nuevo y vacío
y ella durmiendo impasiblemente todavía
me levanto me asomo al balcón como una sonámbula
desnuda

completamente desnuda
las barrenderas limpian las aceras cantando
no sé qué canción antigua
balcón terraza
si alguien decidiera mirar hacia arriba

yo
con la panza grande
con las tetas grandes
donde ya se acumula leche
cubiertas de estrías rojas
a causa de estirarse tanto
con los pezones que se muestran
más allá de mi voluntad.

¡me da lo mismo!
mis amigas
siempre lo hacen
pechos al aire en la playa
en casa
en el balcón
en la vida
y hasta con la ropa puesta
yo sentía sus pechos

se sacude dentro de mi panza
palpo y adivino piernitas manitos
mamá te quiere, gatita,
mamá te adora
quiere que nazcas
para jugar juntas
hace mucho que no juego

mi panza
ordenándola entre mis piernas de alguna manera
me siento frente a la computadora
llantos
amargos
con los pensamientos colgados de las orejas
de mis labios
entre mis manos
trato de escribir el poema de siempre

Anahit Hayrapetyan, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 3, noviembre 2021, Chile, trad. de Alice Ter-Ghevondian y versión de Ana Arzoumanian).


Síguenos en WHATSAPP  -  X  -  TELEGRAM - BLUESKY - MASTODON

domingo, 15 de junio de 2025

Poema del día: "Oda a los traductores", de Tatev Chakhian (Armenia, 1992)

Primero traducen tu cuerpo,
después tus poemas,
finalmente parten en una mañana fortuita
dejándote irreconociblemente desnudo
frente a tus propias palabras,
preocupado e indefenso,
como un extraño que no sabe
cómo calmar a un perro que ladra
en una ciudad extranjera.

Tatev Chakhian, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 3, febrero 2021, Chile, trad. de Marisa Martínez Pérsico).

Síguenos en  BLUESKY  -  MASTODON  -  TELEGRAM  -  WHATSAPP  -  X

viernes, 9 de mayo de 2025

Poema del día: "Punto de migrantes", de Tatev Chakhian (Armenia, 1992)

Europa-
Para entendernos mejor
aprendí un par de tus idiomas
pero tú ni siquiera has intentado pronunciar correctamente mi apellido.

En nuestra primera cita
me reí a carcajadas – como solía hacer mi gente,
luego aullé de dolor – como solía hacer yo,
pero me advertiste
que después de las 10 de la noche cualquier sonido se considera ruido.

Europa-
Me has sorprendido tanto como yo
porque me he vuelto mucho más pálida y rubia que tú
al sentir en mis aguas tus gritos de protesta
contra lo que no he elegido.

En las noches de tus hombres de ojos azules, sangre azul y pasaporte rojo
he conocido tu sueño
pero tus mañanas nunca me han pertenecido, Europa.
Has hecho el amor conmigo, pero nunca me has pedido la mano.

Europa-
Esperabas los cuentos de las mil una noches
pero nada pude recordar de la oscuridad de mi infancia
llena de bombardeos y gritos de guerra…

Todos los niños dentro de mí han crecido…
Todos los soldados dentro de mí están cansados…
Todos los vagabundos de mi alma se han perdido…
He venido a sentarme en tu regazo y a ser nada
para calmarte un rato…

Europa-
Mi corazón pesa más que estos 56 kilos que ves –
Pero si no te importa mi corazón,
puedes pasar a mi cuerpo.

Tatev Chakhian, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 3, febrero 2021, Chile, trad. de Marisa Martínez Pérsico).

Síguenos en  BLUESKY  -  MASTODON  -  TELEGRAM  -  WHATSAPP  -  X

domingo, 7 de enero de 2024

Poema del día: "Olvidando", de Vahan Tekeyan (Armenia, 1878-1945)

Olvidando, sí, me olvidaré de todo.
Uno después de otro. Los caminos que he cruzado.
Los caminos que no crucé. Todo lo que ocurrió.
Y todo lo que no ocurrió.

No voy a seguir transportando,
ni arrastrando el pasado silencioso, o ese "yo"
que era más hermoso y más grande
de lo que jamás podría haber sido.

Me sacudiré los pasos
que engrosan mente y visión,
y dejaré que mi corazón vea el sol mientras se muere.

Que la luz de una nueva mañana abra mis ojos cerrados.
Muerte, ¿Eres tú la que está acá? Buen Día.
¿O debería decir Buena Oscuridad?

Vahan Tekeyan, incluido en Herederos del kaos (11 de mayo de 2015, Barcelona).


Síguenos en  BLUESKY  -  MASTODON  -  TELEGRAM  -  WHATSAPP  -  X

sábado, 23 de septiembre de 2023

Poema del día: "Se terminó todo", de Marine Petrossian (Armenia, 1960)

Quiero que nieve tanto
que yo me sorprenda
me sorprenda tanto que
no pueda hablar
no pueda caminar

que nieve tanto

que me cubra entera
y me olvide que
tenía que comprar pan
tenía que ir a casa

y me olvide que
me congelo me muero
y me olvide que
la muerte es el fin
por qué ir a casa si
nieva tanto
que cubre todo
por qué ir a casa si
la nieve cubre
hasta los pájaros
que están en cielo

si esto es el fin
entonces el fin
es más bello
de lo que yo creía.

Marine Petrossian, incluido en Herederos del kaos (3 de mayo de 2015, San Francisco/Barcelona).


Síguenos en  BLUESKY  -  MASTODON  -  TELEGRAM  -  WHATSAPP  -  X

martes, 28 de junio de 2022

Poema del día: "Todo cerrado", de Tigran Paskevichyan (Armenia, 1965)

Cuando nieva
abro la puerta para que la nieve
entre;
cuando entra,
el piso se pone negro.
En el piso negro
yo me siento más seguro,
que en la cama blanca del amor,
ya que solo una vez llega la muerte
y cuando llega
nadie abre nada.
Así, todo permanece cerrado.

Tigran Paskevichyan, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 2, febrero de 2020, Chile, trad. de Alice Ter-Ghevondian, versión de Ana Arzoumanian).

Otros poemas de Tigran Paskevichyan

Toca aquí para ir al Catálogo de poemas

Síguenos en  BLUESKY  -  MASTODON  -  TELEGRAM  -  WHATSAPP  -  X

martes, 24 de mayo de 2022

Poema del día: "Como muestra", de Tigran Paskevichyan (Armenia, 1965)

Soy el silencio del desierto y también el de los peces.
Soy el absurdo de la palabra “nuevamente”.
Soy la distancia mantenida
entre los copos de nieve.
Soy la extensión del camino.
Soy la diferencia entre
los varones y las mujeres.
Soy la soledad de las islas.
Soy el objeto.
Soy la predicción de las gitanas.
Soy la tarifa de transporte.
Soy el hábito del canario.
Soy el primer sorbo de cerveza.
Soy la desviación del incrédulo.
Soy la inmortalidad del muñeco de nieve.
Soy la chatura de los cuadros.
Soy el borrador de Tigran P.
Soy la inutilidad de la mercancía.
Soy la trayectoria de la caída.
Soy la encrucijada
Soy el perímetro de los lagos pequeños.
Soy la orilla opuesta de los grandes mares.
Soy la inmovilidad de los monumentos.
Soy el ciclista yendo del punto A al punto B.
Soy la seguridad de la pesa.
Soy casi mi fotografía.
Soy la lisura del canto rodado.
Soy la convulsión de las ciudades.
Soy Babilonia.
Soy la ciudad-fortaleza del Erebuní.
Soy el valle de Vayq:
Soy el carro encontrado en Lchashen.
Soy el salario de las putas.
Soy los camiones de la basura.
Soy la libertad de los sindomiciliofijo.
Soy la coima dada a los jueces.
Soy el roce del trineo y de la nieve.
Soy la habladuría.
Soy la estupidez del Artavazd.
Soy la monótona rima de los ashugh.
Soy el ciclista volviendo del punto B al punto A.
Soy el parecido de alguna cosa.
Soy la vidriera de los negocios.
Soy la inexactitud de la palabra ‘maravilloso’.
Soy el tiempo lindo del año pasado.
Soy el dorso del papel blanco.
Soy la sala de espera de la estación.
Soy la telaraña.
Soy la imagen perdida de los ancestros.
Soy la gaviota Juan Salvador de Richard Bach.
Soy un estúpido.
Soy el momento antes de la madrugada.
Soy el guarda horas.
Soy el intérprete de los sueños de los estúpidos.
Soy el vagabundo.
Soy el último caso.
Soy el corcho del vino de cien años.
Soy la hierba curtida.
Soy la duración de la paz.
Soy el momificante del cuerpo del faraón.
Soy los dos puntos.
Soy ‘La carroña’ de Baudelaire.
Soy la medida del miedo.
Soy el precio del agua.
Soy el gruñido del perro.
Soy el corte de los viejos robles.
Soy la divinidad que muere-resurge.
Soy el minutero del reloj.
Soy Ardjuna.
Soy el ajo, colgado en el balcón.
Soy la causa de la muerte de Abovyan.
Soy el pibe que jura ‘en nombre de la vida del padre’.
Soy el tren que sale a las seis.
Soy el prado del Gandzasar.
Soy los pétalos del crisantemo blanco.
Soy Horacio.
Soy los cincuenta drams caídos en el camino.
Soy la oscuridad de la aldea.

Tigran Paskevichyan, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 2, febrero de 2020, Chile, trad. de Alice Ter-Ghevondian, versión de Ana Arzoumanian).

Otros poemas de Tigran Paskevichyan

Toca aquí para ir al Catálogo de poemas

Síguenos en  BLUESKY  -  MASTODON  -  TELEGRAM  -  WHATSAPP  -  X

viernes, 1 de abril de 2022

Poema del día: "Despertar", de Lola Koundakjian (Armenia, 1962)

Hay un momento en el que no estás seguro si ya te has despertado,
un breve segundo, antes del suave murmullo del calentador
antes de necesitar un vaso de agua,
o quitarte el suéter que la noche fría te obligó a usar.

El instante en que una imagen ocupa tu mente
antes de que los recuadros grises del calendario
te recuerden la agenda de mañana, o
te des cuenta que el día avanza
y el café todavía no está listo.

Una pausa antes de expulsar el programa de anoche,
el excelente libro convertido en una pésima película,
los sabores de la ensalada a la hora de la cena
el gusto afrutado de ese tinto zinfandel.

Antes de que el cuerpo anule la mente para levantarse, o
se dé vuelta en la cama para darle la espalda al olvido,
culmina la pausa; ignóralo por completo,
o lleva la pluma al papel y regístralo con ternura.

Lola Koundakjian en The Moon in the Cusp of My Hand (2020), incluido en Nueva York Poetry (16 de enero de 2021, EEUU, trad. de Benjamín Valdivia).

Toca aquí para ir al Catálogo de poemas

Síguenos en  BLUESKY  -  MASTODON  -  TELEGRAM  -  WHATSAPP  -  X

viernes, 30 de octubre de 2020

Poema del día: "Sobre el viejo y buen agasajo que es bueno para nada", de Arpi Voskanyan (Armenia, 1978)

Al principio llega el amor,
le sigue el detergente, el apresto, el enjuague
y los vendedores de diversos artículos de limpieza,
después llega la vecina – para tomar un cafecito,
y uno tras otro – los inspectores de luz, de agua y de gas,
los mendigos- que poseen diferentes talentos,
vienen los niños que no tienen nada que ver contigo,
los padres – apareciendo de algún lado, inesperados,
de golpe, empieza el olor a comida y el sonido del llanto,
después viene el llanto y la risa sobre el llanto,
luego, los amigos borrachos,
que inhalaron vodka durante 50 años,
los intérpretes del cuco para delirantes
los agentes de Godot –
con los diferentes proyectos de salvación,
finalmente llegan los segadores
y cortan todo lo que hay.

Así es,
si te equivocas y abres la puerta – sonaste.

(Nota: en algunos países de habla hispana "sonar" se usa como "morir").

Arpi Voskanyan, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 2, junio de 2020, Chile, trad. de Alice Ter-Ghevondian y versión de Ana Arzoumanian).

Toca aquí para ir al Catálogo de poemas

Síguenos en  BLUESKY  -  MASTODON  -  TELEGRAM  -  WHATSAPP  -  X