otro sinónimo más de lejanía / Algunas mañanas me despierto con una
resaca semejante a una delgada línea
de mar en las pestañas / Más allá
una muchacha amarra flores amarillas en
medio del desierto / entre sus
piernas hay un cuaderno borroso que
parece decir / “esta es mi escritura
una niebla en la que apenas se divisa” / Escribir es siempre decir lo mismo
/ Ahora voy a escribir un verso genial / algo digno de Yeats / una ensoñación
/ sobre una venus que reposa desnuda en
un estanque de peces / pero no
precisamente de una venus / sino más
bien de una quinceañera de los
barrios bajos de Santiago / que yace
violada y muerta en las riberas del
Mapocho / Un surfista viaja toda su vida
en un autobús que de a poco se
desvanece / a veces mira a través de la
ventana el paisaje / enormes
carteles con nombres de ciudades
desconocidas / trasladarse de un lugar
/ hacia otro punto, donde el mismo viaje
es un signo de desvanecimiento
/ de continua pérdida / Él le escribe
poemas de amor porque no se atreve
a decirle que la ama más que el
universo / un día decide mostrarle sus
textos y ella le dice son demasiado
tontos / no dicen nada nuevo / Toda
escritura es una especie de caída / leve / despacio / sin tiempo / cerca del
suelo la sensación de velocidad
aumenta / los ojos se dilatan / el fotógrafo
enfoca la escena y le pide que por un
momento / solo por un momento /
cierre los ojos y que imagine que el
breve viaje hacia
la oscuridad / no huele siempre como un ramo de flores
amarillas olvidadas en medio del desierto / En Colombia
hay cientos de mariposas de
colores / en Chile de vez en
cuando la corriente del niño trae
peces voladores que se elevan a varios
centímetros de altura / Toda escritura
es precisamente esto / que salga el
sol cuando deseamos que salga el sol / y
ponernos abrigos bufandas
cuando deseamos que este mismo muera.
Víctor López Zumelzu en Los surfistas (2006), incluido en Con mi caracol y mi revólver. Muestra de poesía chilena reciente (Vallejo & Co., Internet, 2018, selec. de Diego Alfaro Palma).
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