Poema del día: "A Gabriela Mistral", de Claudia Lars (El Salvador, 1899-1974)

Una rosa de angustias —mar y viento—

y la estrella que gime en tierra oscura;

una secreta herida de ternura

y el camino interior del pensamiento.

Tu nombre fijo, tu divino intento,

la suelta voz que llega, larga y pura,

este compás de sangre, que asegura

tus cantos recogidos en mi acento.

Dulce don invisible para el día

de la flor y la erguida melodía,

con el pájaro leve y la campana.

Lo diste sin saber, pero se advierte

que te sigue, imantado hasta la muerte,

el paso fiel y dentro de tu pequeña hermana.

Claudia Lars en Nuestro pulsante mundo (1969), incluido en Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor Libros, Madrid, 2016, ed. de Raquel Lanseros y Ana Merino).

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Poema del día: "Palabras de la nueva mujer", de Claudia Lars (El Salvador, 1899-1974)

Como abeja obstinada

exploro inefables reinos

que desconoces

y al entrar en la memoria de tu corazón

señalo parajes virginales.

¡Aquí la eternidad

modificando nuestro minuto!

No puedo ser abismo:

con la luz se hacen viñedos

y retamas.

Pertenezco a la desnudez

de mi lenguaje

y he quemado silencios y mentiras

sabiendo que transformo

la historia de las madres.

Mujer.

Sólo mujer.

¿Entiendes?

Ni pajarilla del necesario albergue,

ni alimento para deseosos animales,

ni bosque de campánulas donde el cielo se olvida

ni una hechicera con sus pequeños monstruos.

¡Oh poderes del hombre

alzando mutaciones

de frágiles rostros!

¡Oh esplendor oculto en mi santuario

ya bajo la excelencia

de íntimos ángeles!

¿Logra mi amor decirte

que busco un amante

con frente inmortal?

Claudia Lars en Nuestro pulsante mundo (1969), incluido en Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor Libros, Madrid, 2016, ed. de Raquel Lanseros y Ana Merino).

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Poema del día: "Poeta soy", de Claudia Lars (El Salvador, 1899-1974)

                        Para María y Mariano Coronado

Dolor del mundo entero que en mi dolor estalla,

hambre y sed de justicia que se vuelven locura;

ansia de un bien mayor que el esfuerzo apresura,

voluntad que me obliga a ganar la batalla.

Sueño de toda mente que mi mente avasalla,

miel de amor que en el pecho es río de dulzura;

verso de toda lengua que mi verso murmura,

miseria de la vida que mi vergüenza calla.

Poeta soy... y vengo, por Dios mismo escogida,

a soltar en el viento mi canto de belleza,

a vivir con más alto sentido de nobleza,

a buscar en la sombra la verdad escondida.

¡Y las fuerzas eternas que rigen el destino

han de volverme polvo si equivoco el camino!

Claudia Lars en Estrellas en el pozo (1934), incluido en Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor Libros, Madrid, 2016, ed. de Raquel Lanseros y Ana Merino).

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Poema del día: "Acabo de partir de mí mismo", de José María Cuéllar (El Salvador, 1942-1980)

no soi chema cuéllar

ni soi amigo de nadie

ni tuve una abuela paralytica

ni soy poeta

ni ciudadano

ni nada

me vale un pyto que nadie se acuerde de my

me llevo a san salvador en el volsillo

i hablo con gentes

que no se conocen

ni me conocen

no ymporta si una puerta se cierra en nicaragua

si una muchacha se declara en santiago

sy una paloma vuela por el yan-se

si el mejor libro se está escribiendo en lima

no me importa

estoi vacío

solitario como un abrigo de invierno.

José María Cuéllar, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Poema del día: "Mesa redonda", de Alfonso Quijada Urías (El Salvador, 1940)

(Bambi, 10 a.m.)

En los acantilados violó todo París en una época en que se caminaba entre ladrones y chulos

y putas y mujeres pundonorosas y niñas bellas y hermafroditas. Además

del tiempo malo y autoridades públicas y las iglesias y prostíbulos de entonces lo más

hermoso era tener una navaja y andar entrometido en los barrios bajos eternamente embellecidos

por el orín y la dignidad de los caballeros batidos en duelo. De toda esa época

quedan las pistolas y las navajas en los museos o en las casas como reliquias familiares.

De esa época quedan también las costumbres en libros que el gobierno francés edita

cada año, y los pantaloncitos hasta la rodilla que usaban las madam en ese bello tiempo

de la especulación sobre la vida del vecino lengua de lata o viperina.

Los versos se escribían en las cantinas y se guardaban en cajones de conservas,

valían un pito editoras como la Faber and Faber y la tristeza de quedar en el anonimato. Por

ejemplo este señor François Villón (más enjuto que un papa) famoso en su tiempo

por su navaja y su lengua y su fama de buchinchero, tan torcido que se ignora su fecha

de muerte y lo único que se sabe es que fornicó como nadie, que fue un bandido

próximo a morir en la horca allá por mil cuatrocientos sesenta y tres o sesenta y cinco.

Es intrascendente ocuparse de Villón como de todos los que en su tiempo fundaron sus

infiernillos, de los tontos que son perseguidos desde que a un hijo de gallina

llamado Platón se le ocurrió con ellos lo que la santa gana le roncara,

pero su miasma vale más de lo que el señor empresario de casas editoras

como Larousse se imagina o los mentecatos que mantienen congresos abiertos sobre la depuración del idioma.

De todos modos uno se lamenta del tiempo, de esta edad del oro, aunque no exista el oro,

qué horror Milady y qué horror este pelo en la sopa esta lengua de lata y viperina.

Alfonso Quijada Urías, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Afuera, El escarabajo

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Poema del día: "El escarabajo", de Alfonso Quijada Urías (El Salvador, 1940)

te debo esta batalla, no así a los que un día me enseñaron a pagar

con otra moneda este oscuro trabajo en que se pierde la memoria,

tú lo sabes por esta caja de pandora, por este tamborcito donde caen las gotas

de algún llover que hace mirar las cosas con un deleite de anfitrión, del que mira desde los ojos de sus bolsillos un mundo pobre, algo así como un niño matador de insectos,

a esa hora de los invernaderos, de las peluquerías, del solipsismo contra lo real

que vive dentro de estas casas,

de la mierda misma que dejaron los abuelos paternos y que nosotros llevamos con desesperación.

Te lo debo, porque un día lleno de amor feudal quisiste enseñarme tus dominios

y hablaste de la razón como de un espejo recién quebrado

y a la hora de comer abrías los ojos, te dabas el lujo de preguntar por mi salud, 

recomendarme luego un viaje al exterior pasando indiscutiblemente por el jardín botánico,

sin darte cuenta o por lo menos tratando de ignorar que el escarabajo se llena de su porquería,

se envuelve mejor dicho y retorna al hoyito como al origen de todos los orígenes.

Si no lo crees podríamos hacer la prueba yéndonos y regresando al mismo sitio,

a esa misma hora en que guardamos los instrumentos de siempre, regresaremos,

aún cuando esa frase gastada de quienes regresan ya no son los mismos, no de estupor, deseos

malsanos, ganas de escupir al suelo, reírnos como locos,

pataleando sobre estos papeles donde muchos vienen a escribir historias falsas, suicidios de muchachos increíbles, la pérdida del pelo, el falso juego del verano, 

esas muchachas en plena entrega, esas muchachas que gritan amor mío con los dientes apretados.

Te debo esta batalla, quizá la última de las primeras esta batalla sin caballos,

sin armas, sin escudos, a pie,

cambiando de sonido y de lugar, haciendo de la vida la mejor coartada para vencer estos dominios del orden,

de las creencias en el más allá, de los confetis arrojados desde el balcón más alto. Porque estás cada vez dentro de lo posible, circundada por todos los temores;

esta batalla te la debo a ti,

esta batalla de llegar al mismo sitio como el escarabajo.

Alfonso Quijada Urías, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Afuera, El escarabajo, Mesa redonda

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Poema del día: "Yo, el brujo", de José Roberto Cea (El Salvador, 1939)

Yo soy Quirino Vega,

Tengo hierbas de pájaros malignos

para falsear candados y memorias.

Tengo, además, oraciones que alejan la maldad

y hacen retroceder al enemigo.

Yo, Quirino Vega,

Sé matar la cal viva, pero sufro.

Hace años que he muerto para el ángel,

pero me sobreviven, la Chagua Théspan, mi mujer,

y diez hijos.

Seis hembras ya cazadas sin casarse,

y el resto, unos muchachos locos,

alegres como pascuas.

Lo que sé, lo heredo de mi padre.

Él sabía sus cosas. Tantas sabía

que me alcanzó a dejar mucho que vale.

Por ejemplo, su corazón de codorniz salvaje.

Y ese afán tan limpio,

de agua que no cede en el pantano,

que todo lo del mundo se encuentre en su lugar.

El nombre que me puso,

según dicen las piedras de coral,

fue para que yo no perdiese el camino.

Y las espinas no dejaran su huella en mi memoria.

Y las hormigas me trajeran gusanos moribundos,

sapos muertos y cogollos de plantas misteriosas

que harán perder el agua de las pilas...

Yo, Quirino Vega,

siempre anduve en camisa de once varas

por decir la verdad a quemarropa

y no hacer uso de platos de lentejas.

No di palos de ciego, me cayeron.

Pero ahí voy, de memoria en memoria,

más querido que el aire y que el dinero.

Repartiéndome azul, a manos llenas.

Dándome de verdad, completamente nuevo en cada entrega.

Sin sudar tinta, sí, pero soberbio.

Así somos los brujos de Izalco.

José Roberto Cea, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Poema del día: "El Greco", de Roberto Armijo (El Salvador, 1937-1997)

Esta mano ordenó el caos de Las Sagradas Escrituras

cuando vi sus imágenes adiviné por qué sus ojos zurdos

traspasaron las paredes las rocas del dogma

que languidecía en el rostro marchito de Felipe II

Roberto Armijo, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Autobiografía, Averroes

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Poema del día: "Averroes", de Roberto Armijo (El Salvador, 1937-1997)

Amor mío aquí vivió soñó contó las estrellas Averroes

Era quizás ese ciprés que estaba entre el viento

y su ansia por aprisionar temblorosamente el universo

Esa música que oímos escuchó el viejo divino

la alondra extasiada abría sus alas en la mañana

Roberto Armijo, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Autobiografía, Averroes, El Greco

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Poema del día: "Autobiografía", de Roberto Armijo (El Salvador, 1937-1997)

I

Me vuelvo redomado lunático

tonto de capirote

payaso excéntrico

ridículo Sísifo con su piedra de versos

cristo mechudo con los brazos caídos

prestidigitador cada vez con menos trucos

En el número de la paloma

me equivoqué y saqué un cuervo

(ahora me devora los ojos)

II

Pude haber sido Académico de la Lengua

Jurisconsulto al servicio de la Oligarquía

Funcionario Internacional al servicio del Imperio

El día de mi santo cenar como un Trimalción

Así hubiera sido mi vida

Gordo Servil Emasculado

Como leí a Marx a Virgilio a Cervantes

Me fui volviendo Pedro Loco

el duende del pueblo

Roberto Armijo, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Autobiografía, Averroes, El Greco

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Poema del día: "Derby por favor", de Manlio Argueta (El Salvador, 1935)

Prefieres quedarte callada Derby por favor

enciendo el cigarrillo en el minuto que miras los techos de los edificios

poné el radio más suave amor son puras carcajadas lo que dice

pero no quieres oír ese dolor de cabeza dios mío dios mío

una aspirina para este mortal que debe escuchar todas esas noticias

mamá está enferma papá tuvo un accidente automovilístico

marucha bó dijo y le frustramos el suicidio pobre marucha bó

falta de educación (después de predecir su muerte era víctima de un asesino...)

ahí te recoges sobre la silla regalo de tu madre

(si estáis presentes cuando me llegue la hora no quiero un funeral largo)

la mirada en los ojos te digo que mamá está enferma

que papá se cagó en el porsche no seas mal hablada (y todo aquel que

en uso de su libertad se atreva privarnos

de la libertad de la libertad de la libertad de la libertad) en los techos

se mueven las islas azules de los árboles quedas callada y está bien

que expongas esas virtudes que te hacen más bella amor

el derby es un cigarrillo barato pero debemos ahorrar no te parece

para no traicionarme para no tener que pelear

prefieres quedarte callada mientras el radio

como un perro electrónico le ladra a las estrellas

(la barba es una inmoralidad la mini es una inmoralidad

el cabello largo en los jóvenes es una indignidad)

y no le dices que se vaya

porque te haría un escándalo y además porque le da por echarse

a llorar con esos pantalones cortos

y esas piernas velludas y esas chichitas bellas

como un volcán en actividad y no le dices nada por timidez

o por soñador te adoro

te digo que mamá está enferma papá tuvo un accidente

aló podría decirme cómo le fue a mamá y a papá

muy bien apenas leves rasguños

apagá el radio (para su tranquilidad un concierto

de bach) ella cierra los ojos

me despertás si tengo pesadillas gracias amor

abro mi cajetilla por sólo cincuenta centavos para ahorrar

el humo del cigarrillo tiene tono grisáceo.

Manlio Argueta, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Poema del día: "Cables polvo verde", de Tania Pleitez Vela (El Salvador, 1969)

en las montañas bale de

            etiopía

descansan cerca de un

            arroyo

dos caminantes

el fuego arranca palabras a la

            leña

la sartén se excita con el bullir del

            aceite

vegetales se desdoblan para

            calentarse

& se rinden al ritual del

            alimento

el pimiento prepara su

            picante

& explora un

            paladar

comienza de nuevo la

            caminata

curiosa por el lobo casi

            extinto

hay flores diminutas

            vigorosas

su pequeñez se prende a las

            piedras

y si protesta el viento

visita la nieve

aúlla la sequía

su belleza es

            imbatible:

no necesita brillar

las montañas exhalan música

es una orquesta orgánica

se arma una fiesta por la sonrisa

en un rostro acostumbrado al

            sabotaje

intervienen los ojos

tragan fatiga urbana

            segregan

esa larga cicatriz

elástico el segundo

            se extiende por un lago

contenido en un cráter

            cuenco de agua & tiempo

tiempo & polvo aferrado a pies

            descalzos

            agrietados

de niñas etíopes

mis botas de montaña se

            avergüenzan

entre piedras del camino

se asolea desnuda una botella de

            coca-cola

y más adelante tienen sexo

fragmentos de

            alambre & cable

            abejas

exploran el reverso de la

            alegría

son sonidos en un

            túnel

zumbido aullido escándalo de

cables

            polvo

                        verde

Tania Pleitez Vela, incluido en Nayagua. Revista de poesía (III época, nº 35, febrero de 2023,  Fundación Centro de Poesía José Hierro, Getafe).

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Poema del día: "Mujer inteligente se aproxima", de Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975)

(6 de julio de 1970, AM, Aeropuerto Internacional «José Martí», La Habana).

La parafernalia de la mesura

paradójicamente

te hizo imprescindible no traer flores

Pero ella viene volando como uno de los amigos de Neruda

desde las vecindades de la Staatoper de Viena

todo lo fenomenològico que puede

Ordena tus fetiches Roque Dalton

tus privilegios precoces entre la intelectualidad

ponle bigotes a todas tus Giocondas

hoy correrá peligro el argumento de la desnudez

Ella es la síntesis de la inmolación

antiexhibicionista desenmascarante cinematografical

ella es la estrella de la Abadía de Ciencias del más citado país

viene galopando entre los deseos más oleaginosos

Pero hoy correrá peligro el argumento de la desnudez

La prueba está en que ha usado un telegrama venezolano

o sea que si no descubres el matiz insufrible en esta historia

estarás inmediatamente perdido

Por mi parte lo que tú quieras Roque Dalton

dime solamente en qué te puedo servir

dime si te alcanzo un sacacorchos o un saco de corchos

o de una vez al mismo Schopenhauer

A la mierda tu experiencia con las niñas acomodadas

esta vez correrá peligro el argumento de la desnudez

No corras a ciegas dentro de ti mismo

no trates de huir

no tendrías dónde ocultarte

ahora ya es más tarde que nunca

Afila tus grandes frases

el lenguaje puede siempre fracasar pero es más duradero

adiéstrate en negar las más claras derrotas

ella viene volando vestida de talento no hay remedio

aunque algún truco eficiente debe haber

Al fin y al cabo son los recuerdos los que ungen sus deseos

Lo verdaderamente seguro es que en esta ocasión correrá peligro el argumento de la desnudez

Roque Dalton, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Poema del día: "Poema de amor", de Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975)

Los que ampliaron el Canal de Panamá

(y fueron clasificados como «silver roll» y no como «gold roll»),

los que repararon la flota del Pacífico en las bases de California,

los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala, México, Honduras, Nicaragua,

por ladrones, por contrabandistas, por estafadores,

por hambrientos,

los siempre sospechosos de todo

(«me permito remitirle al interfecto

por esquinero sospechoso

y con el agravante de ser salvadoreño»),

las que llenaron los bares y los burdeles

de todos los puertos y las capitales de la zona

(«La gruta azul», «El Calzoncito», «Happyland»),

los sembradores de maíz en plena selva extranjera,

los reyes de la página roja,

los que nunca sabe nadie de dónde son,

los mejores artesanos del mundo,

los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,

los que murieron de paludismo

o de las picadas del escorpión o la barba amarilla

en el infierno de las bananeras,

los que lloraron borrachos por el himno nacional

bajo el ciclón del Pacífico o la nieve del norte,

los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,

los guanacos hijos de la gran puta,

los que apenitas pudieron regresar,

los que tuvieron un poco más de suerte,

los eternos indocumentados,

los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,

los primeros en sacar el cuchillo,

los tristes más tristes del mundo,

mis compatriotas,

mis hermanos.

Roque Dalton, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

Otros poemas de Roque Dalton

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Poema del día: "El alma nacional", de Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975)

Patria dispersa: caes

como una pastillita de veneno en mis horas.

¿Quién eres tú, poblada de amos,

como la perra que se rasca junto a los mismos árboles

que mea? ¿Quién soportó tus símbolos,

tus gestos de doncella con olor a caoba,

sabiéndote arrasada por la baba del crápula?

¿A quién no tienes harto con tu diminutez?

¿A quién aún convences de tributo y vigilia?

¿Cómo te llamas, si, despedazada,

eres todo el azar agónico en los charcos?

¿Quién eres,

sino este mico armado y numerado,

pastor de llaves y odio, que me alumbra la cara?

Ya me bastas, mi bella

madre durmiente que haces heder la noche de las cárceles,

ahora me corroen los deberes del acecho

que hacen del hijo bueno un desertor,

del pavito coqueto un pobre desvelado,

del pan de Dios un asaltante hambriento.

                                   Penitenciaría Central, octubre 1960

Roque Dalton, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

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Poema del día: "Afuera", de Alfonso Quijada Urías (El Salvador, 1940)

Afuera el río arrastra las corrientes del tiempo: hojas, flores y animales muertos.
En su rumor despierto. Lejos escucho los gritos de la gente,
aquellos que discuten de finanzas; aquellos que van
de un pasillo a otro pasillo
      señalando el gran día que nunca llegó.
No soy yo quien regresa, sino el otro,
aquel que en le Café se sentaba bajo un árbol a contemplar las gentes,
mientras sus manos desparramaban migajas sobre la mesa
para el decoro de las moscas pegadas en el vidrio
donde el tiempo reflejó su crisis. Una noticia alarmante.
      Un crimen que nadie esclareció.
Afuera el río —no me importa su nombre— sigue su curso furioso.
Toda patria es tu patria. Pasan las gentes, todo un río de rostros.
¿Qué haces a esta hora, sentado y conmovido en este viejo puente al mediodía?
Oyes voces antiguas diciéndote al oído: regresa.
A donde quiera que vayas es lo mismo.
Pero no seré yo quien regrese sino el otro.
Afuera corre el río, el mismo río, su nombre es diferente.
Seres que no conozco me saludan, mientras contemplo el domo
y trato de asir tu espacio: cuerpo de la memoria.

Alfonso Quijada Urías, incluido en Poesía salvadoreña. Antología esencial (Visor Libros, Madrid, 2012, ed. y selec. de Fernando Valverde).

Otros poemas de Alfonso Quijada Urías

Afuera, El escarabajo, Mesa redonda

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Poema del día: "Sir Thomas", de Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975)

Parezco bajo este sol
la barriga colorada de un feto:
flaco como el horizonte de cerros pelados,
arrodillado en procura de una nube
y lleno de su color mojado por extraña saliva.

Este país es una espina de acero.
Supongo que no existe sino en mi borrachera,
pues en Inglaterra nadie sabe de él.

Oh torbellino de víboras,
¡Mediodía del tamaño de un siglo!

Llegar vivo a la solemne noche
con un halo indeleble,
ser apuñalado en el corazón
por doce peones borrachos,
bajar al territorio de las fieras
para prepararse un café,
¡todo es aquí absolutamente natural!

¡Si solo conservara uno la fe!

Roque Dalton, incluido en Poesía salvadoreña. Antología esencial (Visor Libros, Madrid, 2012, ed. y selec. de Fernando Valverde).

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Poema del día: "Alta hora de la noche", de Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975)

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo.
Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscado por mi niebla.
Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
desde la oscura tierra vendría por tu voz.
No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre

Roque Dalton, incluido en Poesía salvadoreña. Antología esencial (Visor Libros, Madrid, 2012, ed. y selec. de Fernando Valverde).

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Poema del día: "Mi caballo", de Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975)

Yo tenía un caballo
más hermoso y más ágil que la luz.

Una ola de sangre parecía piafando.
Una pequeña tempestad con ojos.
Una montaña indócil de bien labradas patas.

Un día nació muerto mi caballo
y los vientos huyeron de mi asombro y mi cara...

Roque Dalton, incluido en Poesía salvadoreña. Antología esencial (Visor Libros, Madrid, 2012, ed. y selec. de Fernando Valverde).

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Poema del día: "El insomnio", de Francisco Gavidia (El Salvador, 1863-1955)

Forma como remansos y recodos
la luz que tiembla loca y destrenzada,
y esqueletos de sombra en la estirada
penumbra, dan traspiés como beodos.

La medianoche es ya: ¡de cuántos modos
suspira la Natura fatigada...
¿Qué oímos cuando no se escucha nada
oyendo ese suspiro que oyen todos?

El día es el combate; ¿pues acaso,
ese rumor, latente en los oídos,
es el eco que aún vibra de la lucha?

¿O señuelo de un numen que al regazo
del hondo sueño, llama a los sentidos?
¿Y después?... Habla Dios... y "alguien" escucha.

Francisco Gavidia, incluido en Poesía salvadoreña. Antología esencial (Visor Libros, Madrid, 2012, ed. y selec. de Fernando Valverde).

Otros poemas de Francisco Gavidia
Neurosis

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