Pide a gri atra tos ganta. (No.) Jamás. Palabras no.
Tus pies son filamentos de raíces, muchas, m u c h a s raicitas finas
enredadas, confundidas, extirpadas.
“Levántate. Levántate.”
“Hago montoncitos con estas piedritas” Susurras. “Mi dedo húmedo es de niño.”
Aprendiendo a soltar
te me la soga toda vía.
Ningún ángel te borra, ningún ángel en mi respiración.
Única ment entien do este idioma en la oscuridad y el cielo ya está enrojeciendo.
Escribir palabras y dejarlas arder —también hay piedras con pulmón—
quedarme a oscuras y decir “frío”
seryno (a) prender mi carne para encontrarte una vez. Una última vez.
Lucía Boscá en Afasias (2019), incluido en Nayagua. Revista de poesía (nº 23, febrero de 2016, Fundación Centro de Poesía José Hierro, Getafe).
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