ahora que escribimos
Si no somos la pequeña Saatje Bartamn que el empresario
raptó de Suráfrica para solo devolverla un siglo después
a su correspondiente sepultura
Si no somos
la que fue expuesta en el
Musée de Paris
para que un mundo entero se mirara en su entrepierna.
Si no somos eso
pero tampoco hay letra que articule los caminos
¿qué somos?
¿Un montón de sílabas en el aire
una muchedumbre oscura parada cada cual en su esquina
para la compraventa?
¿O somos esto
—un empezar a articularnos
sílaba por sílaba?
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