Qué boba soy, Señor
-me da vergüenza que lo sepa alguien-,
con cuántas cosas cargo. Sin motivo.
Esta pluma así vieja que ha girado mi llanto.
Este abrigo, teñido, o mejor, desteñido,
porque cuántos inviernos...
Esta horrorosa planta
tan raquítica
como mi corazón,
porque ha sobrevivido -como él-
la angustiosa miseria
de la ventana
oscura
de este patio indecente.
Y así,
muchas cosas menudas
que yo siento. Indefensas.
Y debiera dejarlas,
jubilarlas, tirarlas; ahora
ya podré cambiarme
-el nuevo sueldo de los funcionarios...-.
Pero no. No podría
olvidarlas,
y llevaré conmigo
estas pequeñas cosas así dóciles
(Sería tan cruel si las dejara...)
Ellas
compartieron mis horas de agonía. No los seres humanos.
Además
tengo miedo. Señor.
Otro sitio. La Vida,
y seguiré tan sola. Desgajada,
y estas cosas
amigas
pronunciarán mi nombre
desde su silencio.
Y cuando allá muy dentro
la ternura
me arañe y me desgarre -por tenerla encerrada-,
lo mismo que otros días,
yo miraré estas cosas
tan sencillas, tan mínimas,
tan entregadas desde su inconsciencia,
y, lentamente,
mis venas
se irán tornando mansas. Sosegadas.
¡Oh, Señor, si al menos
pudieran comprender cómo las amo!
María Elvira Lacaci, incluido en Dios en la poesía actual (Biblioteca de autores cristianos, Madrid, 1970, ed. de Ernestina de Champourcin).
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Sebcilla en los aspectos retórico-formales y profunda en el pensamiento poético. Elvira Lacaci perdura más allá de modas y movimientos aleatorios.
ResponderEliminarSanta teresa encontraba a Dios entre los cachibaches de cocina. Y es que, al menos, hasta donde llega mi fe, humana y fiera, nuestros trastos, nuestras más humildes pertenencias, se impregnan, como un roce duradero, de nosotros mismos, son huellas, por decirlo así, de nuestros sentidos.
Pere