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miércoles, 10 de enero de 2024

Poema del día: "Personas que comen, beben, duermen...", de Iva Damjanovski (Macedonia del Norte, 1996)

Personas que comen, beben, duermen, hablan, mienten, roban, miran emisoras de radio, pantallas de televisión o periódicos, matan, tropiezan en la calle y se rompen las piernas,
arrojarse sobre raspadores de guadaña,
habla un poco más,
donar generosamente a los mendigos, los vagabundos, los vendedores,
las compañías de seguros.
No puedo quedarme dormida por la noche, rodando en la cama pensando en lo horrible que va a saber el café por la mañana.
7 billones
gente hambrienta, sedienta, asustada, trágica, poco original, hipócrita, hipotética,
que se suicidan accidentalmente conduciendo ebrios en su propio cumpleaños,
que miran la luz del día por primera vez y gritan pensando:
“Qué espantosamente difícil es respirar”,
que usan zapatos incómodos,
que se matan en el nombre del Dios que los creó,
que matan en nombre del Dios que los creó,
que matan en su propio nombre,
en nombre de la pistola que llevan,
que matan en nombre del honor, la vergüenza, la pobreza, la gracia y la deshonra y la forma digna de morir.
Personas que padecen cáncer, dolor de cabeza, dolor de huesos, dolor de estómago, dolor en las rodillas, que padecen epilepsia, arritmia, filosofía y enfermedades similares.
y a veces mueren por esas condiciones, pero la mayoría de las veces por razones completamente diferentes,
gente que tiene algo que decir,
gente que no tiene nada que decir,
personas que escriben ciclos completos de poesía dedicados a la falta de inspiración,
gente subiendo escaleras,
gente bajando escaleras,
personas que caminan, corren, conducen, navegan, vuelan, flotan, vomitan, gatean, se paran, se sientan, mienten, personas que tienen prisa, que van, pasan, mueren, pasan por un
rojo,
amarillo,
o luz verde,
personas que no pueden distinguir los colores,
gente que lee libros,
gente que escribe libros,
que queman libros,
que arrojan libros por las ventanas,
personas que demuestran matemáticamente que son personas,
personas que demuestran matemáticamente que no son personas,
personas que son lobos entre sí,
personas que son ovejas unas con otras,
gente que golpea las mesas con el puño,
personas que escuchan voces, escuchan música, siguen órdenes,
que callan,
que responden, hablan, hablan claro, hablan con los dioses, hablan por teléfono, se hablan a sí mismos.
Gente que canta
mientras cavan pozos, cimientos, tumbas,
que ríen,
a quienes no se les permite reír,
a quienes se les permite reír pero nunca lo hacen,
personas que se despiertan de un coma,
personas que no se despiertan del coma,
personas que se despiertan temprano en la mañana,
personas que no se despiertan temprano en la mañana,
gente que no despierta nada,
gente escribiendo su nombre en papel,
en las paredes,
en la arena,
en corteza de árbol,
personas que talan árboles,
personas que se sientan a la sombra de los árboles y descubren la gravedad,
personas a las que les brotan raíces, cuya piel se arruga y se convierten ellos mismos en árboles.
Personas que están en guerra con soldados que luchan en el lado opuesto o en su propio bando,
de todos modos es irrelevante,
con ellos mismos,
con sus padres,
sus niños,
sus relojes,
sus billeteras,
con sus personas lejanas, cercanas o imaginarias,
utilizando piedras, flechas, hachas, espadas, cañones, pistolas, tanques, bombas atómicas, mentiras.
Personas que eligen, que eligen lo que aman, a quienes aman, por qué aman, cómo aman, que no saben lo que quieren, que eligen no elegir, que eligen querer, que eligen no amar, que odian.
Personas que aman, que dan a luz a personas, que sueñan con torres, soles y lugares altos por igual, que viven.
7 mil millones de personas,
que respiran oxígeno, monóxido de carbono, humos de fábricas, humos de automóviles, que contienen la respiración bajo el agua y se asfixian por contener la respiración bajo el agua.
7 mil millones de personas
que escuchan la radio,
ven televisión,
o leen periódicos,
aterrorizados y paralizados en sus cómodos sillones
frente a los grandes,
intimidantes
números.

Iva Damjanovski, incluido en Liberoamérica (16 de enero de 2021).


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lunes, 20 de febrero de 2023

Poema del día: "Tu casa", de Sanja Atanasovska (Macedonia del Norte, 1985)

Tu casa tiene alma
y cuando está vacía y cerrada
cuando eres fiel a tus recuerdos
cuando ruge hermosa poesía por dentro
cuando las estrellas en el techo
ponen sus sombreros
tu casa tiene alma
y cuando somos extraños en ella.

Sanja Atanasovska en Jardín de cristal (2017), incluido en Aullido (Internet, 15 de marzo de 2021, trad. de la autora).


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sábado, 28 de mayo de 2022

Poema del día: "Eco del silencio", de Natasha Sardzoska (Macedonia del Norte, 1979)

no te pregunto por qué
porque no se pide nada
no conozco la razón de esas cartas
solo me queda el vago recuerdo. la memoria
profana. yo sé muy bien cómo cantar las reliquias de los indignos.
solo yo sé cómo sucede. ya sé cómo cae la sombra
detrás de la cortina de las noches blancas. detrás de tus palabras.
y te hace olvidar la luz. el temblor indeleble.
la alegría muda de tu garganta. y sé también cómo se ahoga
tu respuesta en el eco vagabundo de tu silencio:
lo sé. sé cómo matas tu corazón primero
antes de matarme por dentro.

Natasha Sardzoska, incluido en Nueva York Poetry (17 de octubre de 2020, EEUU, trad. de Benjamín Valdivia).

Otros poemas de Natasha Sardzoska

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viernes, 29 de abril de 2022

Poema del día: "Piel", de Natasha Sardzoska (Macedonia del Norte, 1979)

Hojas amarillas sobre tu piel
Poros rasgados de un calor incomprensible
Labios agrietados y un valle hinchado
de pensamientos y tetillas
piel
yo digo
estás sola
o el tiempo se está alejando del reloj aceptable
y oigo cómo se deslizan sobre las capas pálidas
gotas lágrimas secreción vino
pero no es la primera vez
es un retorno constante
y desconcierto antes de la elección que no quieres aceptar
cuando llegue este momento este otoño
en tu piel
en una inundación de
espacios
inadecuados
indecentes
indignos.

Natasha Sardzoska, incluido en Nueva York Poetry (17 de octubre de 2020, EEUU, trad. de Benjamín Valdivia).

Otros poemas de Natasha Sardzoska

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domingo, 22 de diciembre de 2019

Poema del día: "Extranjeros", de Stefan Markovski (Macedonia del Norte, 1990)

Una vagabunda busca un cigarrillo en la estación
en las bolsas de los pasajeros están
los átomos que finalmente acabarán desvaneciéndose
entre las paredes de la comodidad.
Lo absurdo de la espera llena los vestíbulos
y reemplaza las palabras
miradas congeladas proclaman las fiestas
llorando el piano ruega un poco de cortesía
somos extranjeros
con miradas indiferentes y enfocadas
con ojos ante los grafitis
que a veces se diluyen con los frescos
con peligrosos y mínimos movimientos
con una mudez habladora y el tiempo esculpido
en la piedra hueca de Sísifo con la que hacen malabares los hombros
para nosotros la ciencia es un conjunto de poemas incomprendidos
en nuestros jardines pronto crecerán piñas
para que recojan las palabras arrojadas.

Stefan Markovski, incluido en Vallejo & Co. (Internet, enero de 2019, trad. de Marco Vidal González).

Otros poemas de Stefan Markovski
Último deseo para respirar

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miércoles, 30 de octubre de 2019

Poema del día: "Último deseo para respirar", de Stefan Markovski (Macedonia del Norte, 1990)

El cráneo humano es una máquina
que construye ángeles de polvo dorado
para los que el aire es ya demasiado blando
tu ciencia enseña a las águilas a doblar
los nidos metálicos
olores cósmicos la absorben
mientras llueven las ecuaciones que clonan
el majestuoso hastío
tú eres el Cosmos al que colonizan las sombras
con un barco titánico sin tripulación
Oh, belleza del primer suspiro y último deseo para respirar.

Stefan Markovski, incluido en Vallejo & Co. (Internet, enero de 2019, trad. de Marco Vidal González).

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Extranjeros

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viernes, 30 de agosto de 2019

Poema del día: "Separación" de Magdalena Caparovska (Macedonia del Norte, 1983)

Separación es la tierra sin ti
Pero también es aquél árbol en el que florecemos.
Separación es el reloj de arena de mi cocina
y la mirada nebulosa desde tu ventana.

Separación es este desierto
Una separación sobre mis córneas de color telaraña
Separación son todos los puntos que hacemos
y que se vuelven enteros
formando
en líneas y secuencias
una gran grieta.

Separación es también el puente
cuando tus pasos andan por él como en una
ajena compañía
y mi soledad permanece allí abajo.
Separación es el rayo
Un rayo roto en la profundidad marina.

Separación es el cráter donde
se fusionaban nuestros cuerpos
Separación es el abismo que robamos
separados están también nuestros labios,
las palmas de nuestras manos;
el mundo que habitamos es una maravillosa,
amplia, urgente, incierta e inquieta separación.

Magdalena Caparovska, incluido en Vallejo & Co. (Internet, mayo de 2019, trad. de Marco Vidal González).

Otros poemas de Magdalena Caparovska
Y qué si algún día...

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miércoles, 26 de junio de 2019

Poema del día: "Y qué si algún día..." de Magdalena Caparovska (Macedonia del Norte, 1983)

Y qué si algún día
las transmisiones electrónicas
fueran reemplazadas por cuervos negros
y sus alas oscuras cubrieran los cielos.
Sus picos estridentes se tragarían la paz;
Sus rasgadas garras nos arrebatarían la luz misma.

Y qué si alguna noche
la información online se convirtiera en gotitas:
los rápidos de los ríos desbordados que junto a las olas salvajes
y a los mares y océanos frenéticos no nos permitiera esperar el mañana.
La fuerza del agua nos hundiría los sueños
justo antes de que nos hayamos despertado.

Magdalena Caparovska, incluido en Vallejo & Co. (Internet, mayo de 2019, trad. de Marco Vidal González).

Otros poemas de Magdalena Caparovska
Separación

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