Me gusta ver, cuando se van las hojas.
Llegar la clara anatomía
Del invierno,
El dechado del arte, que asesina
Toda forma de vida y sentimiento
Salvo las cosas puras que perviven.
Ya están las cadenas ruidosas
De los gansos uncidas a la luna;
Desnudos los enormes plátanos
Que el sol nublaban;
Y los pinos oscuros, abriendo
Su interior dan entrada
A las agujas de la luna.
Por el viento azotados, los olivos
Se toman blancos como luchadores
Encanecidos, curvos del esfuerzo,
Y sus ramas se encienden, con las viñas,
Hasta colmar nuestras tinajas
Donde en la espuma roja
Y en el aceite, como el sol, de oro,
Languidece el verano.
Pronto en la pira reanimada
De nuestra lumbre, sus podridas ramas
Se desharán;
Como un jadeante fuego de rubí
Se tornarán rojas las uvas
Que en la copa de vidrio iluminado
Sostienen vuestros dedos.
Roy Campbell, incluido en Antología de poetas ingleses modernos (Editorial Gredos, Madrid, 1963, trad. de Aquilino Duque).
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