Desde Berlín quieres escribir un poema tan sencillo,
Que repitas cien veces palabras como banalidad, presencia, grosella negra…
Lees tus notas en tu móvil; su pantalla está algo marcada,
Lo que ahora me parece apropiado. Tú lees en ellos no puede volver atrás en el tiempo. No hay ningún lugar para devolverlo. Entonces la tristeza del pasado es para siempre solo un eco,
Caer a través de un colador grande como un fideo, mientras el cucharón todavía cuelga
En la pared, y el cielo es gris y las escaleras parecen que llevan al infierno
Pero no lo hacen. Entonces abres la puerta, la derrota del sentido desaparece,
Solo queda un cofre con tulipanes en la parte superior.
Pensaste en escenas poéticas
Y son tus nuevas pesadillas, tus poemas de amor
Para cada vez más hombres y una mujer, tópico solo para el poliamor,
Pero no lo confesarás públicamente, entonces sufres de pesadillas,
Que caen sobre la cabeza calva del profesor
Varios días después de la cancelación de su programa de radio,
Lo cual también es culpa tuya, y además, tiene que presentarte.
A través de un extraño ojo de un rato, trepa por la futilidad de un insecto y todo ese amor
Se siente amenazado por el cortés interés
De la audiencia, digamos en Berlín…
Por la noche te susurras a ti mismo:
Ellos siguieron viniendo a mí
Y las puertas se abrieron
Y la puerta se cerró
Y seguían preguntando:
¿Qué deseas? ¿Qué deseas?
Y sus voces sonaban como truenos en la despensa,
Como una espiga en la arena mojada.
El viento del nerviosismo por suerte está dormido. Es noviembre.
Berlín mantuvo octubre para sí mismo junto con la hermosa Teresa
Y la hermosa Jan, junto con el hermoso negro de la recepción,
Quien, de cincuenta años, se casó con un checo que odia a sus compatriotas.
Ahora, en noviembre pasado. Un mes de sencillez. Además de un mes de alegría.
Muy atrás quedan escenas poéticas, huérfanas como un faro en una isla
En medio del Mar del Norte. Las sillas están vacías, las mesas junto a la pared
Los inodoros brillan con limpieza. Parada.
Así que está contento con un grifo reparado en la cocina,
Varios poemas destacados que he leído hoy,
Entrevistas con Olga e Iván. Y naturalmente
caminando. A veces modesto, otras veces seguro de sí mismo,
muy a menudo dócil como arrugas en el rostro de Iván,
siempre tan a menudo mágico como la noche llena de hojas de tabaco amarillas
en el pavimento, y manzanas náuticas,
que robaste en tu sueño.
Y luego te reíste de eso.
Adam Borzič, incluido en Liberoamérica (16 de enero de 2021).
¡Buen poeta el checo Adam Borzic!
ResponderEliminarSi, no es fácil hilvanar poemas un poco largos.
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