a uno mismo y a su vida.
La policía controla con mayor frecuencia
la identidad de los que pasean por la calle,
especialmente la de los mal vestidos.
Los coches azules de la policía son más visibles que antes.
Están siempre doblando la esquina inesperadamente.
Aumenta el nerviosismo.
El señor Alcalde juzga
el estado de la ciudad
contando el número de golpes que recibe
durante su paseo nocturno.
Se solicitan buzos para las cloacas
en las redacciones de los periódicos.
La luz se amortigua en las habitaciones.
Se baja el volumen de la radio.
El vídeo nos ofrece programas de
otro mundo.
¿Perteneces a algún club?
Sería sensato pertenecer a un club
y comprar un esmoquin.
Animales que no han cambiado
a tiempo a su piel de invierno
son cazados implacablemente por la jauría en los campos.
Los muebles barnizados suelen dejar de
saludar y negar su amistad a los rayados.
Estos últimos se van dispersando
para no ser vistos juntos.
Los políticos presentan
la verdad completa y total
de su mentiroso pasado.
Los árboles altos se agachan,
los bajos se estiran.
Se desea un perfil uniforme en los bosques.
Sigilosamente funciona el hacha de fichar.
El Supremo está sentado en silencio en sus habitaciones.
Alguna vez se echa por debajo de la puerta
una carta con signos incomprensibles.
Lo que ocurre tiene que poder ocurrir.
Y ocurre en la república de hoy.
Lars Huldén en Mellan jul och ragnarök (1984), incluido en Poesía nórdica (Ediciones de la Torre, Madrid, 1999, ed. y trad. de Francisco J. Uriz).
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