Es la hora del calor y la sombra.
Cuando el trigo es agosto
y Castilla una franja de dorada miseria.
-Ella plancha.
Cose.
Recorta los pañales.
Y la siesta se pierde en las tijeras grises
y en el mantel de hule-.
Es la hora del sueño,
de reírse,
de no saberse uno imaginar por dentro,
de quedarse mirando las manos encalladas
y la niñez perdida detrás de los cuchillos.
Elsa López en Del amor imperfecto (1987), incluido en En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70. Antología (Ediciones Hiperión, Madrid, 2007, ed. de Sharon Keefe Ugalde).
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Gran escritora y poeta Elsa López, canaria de la isla de La Palma. Tengo una sensasión de limpieza cuando leo su poesía. Gracias por compartirlo.
ResponderEliminarSí, sin duda tiene una poesía admirable.
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