¡Ni siquiera conseguíamos mantener encendido el horno!
Incluso una vez desconectado,
el anticuado
refrigerador gorgoteaba gas mostaza
a través de tu casa amarillo mostaza,
estropeando nuestra tan trabajada visita
del hermano de T. S. Eliot, Henry Ware...
Tu pato disecado se inclinaba hacia Harvard desde mi baúl:
su pico era un silbato negro, y su ceño
era alto y más delgado que el pulgar de un bebé;
Sus membranas eran tan duras como las uñas de los pies aferradas a su rama.
Fue tu primera muerte; habías corrido con ella a casa,
conservada en una papelera de lata llena de ron-
miraba a través nuestro, como si hubiera muerto borracho perdido.
Debes haberle sujetado los párpados con un clavo,
Y aún así vivía con nosotros y nos sostenía la mirada,
Rabelaisiano, lúbrico, drogado. Y allí,
Encaramado en mi baúl y en mi mesa de escribir,
refrescaba nuestra Angst
universal durante unos instantes, Delmore. Bebíamos y observábamos.
las cobardes sombras del mundo.
Compañeros submarinos, noblemente enloquecidos,
hablábamos hasta hacer huir a nuestros amigos: "Que Joyce y Freud,
los Maestros del Gozo,
sean nuestro huéspedes aquí", decías. La habitación estaba repleta
de humo de cigarrillos que circulaba en torno a la paranoide
inerte mirada de Coleridge, recién llegado
De Malta-sus ojos perdidos en su carne, los labios calcinados y negros.
Tu gato atigrado, Oranges,
Se revolcaba de gozo hecho una pelota de bufidos.
Tú dijiste:
"Nosotros los poetas en nuestra juventud partimos de la tristeza; de aquí que al final sobrevenga la desesperación y la locura. Stalin ha sufrido dos hemorragias cerebrales!"
El Río
Charles se estaba haciendo de plata. En la desvanecida
luz de la mañana, hincamos el
pie
palmeado
del pato, como una vela, en un cuartillo de ginebra que nos habíamos liquidado.
Robert Lowell en Life Studies, incluido en Robert Lowell. Antología (Visor Libros, Madrid, 1982, versión de Antonio Resines).
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