Siempre mañana y nunca mañanamos.
Mañana ya no tiene sentido,
no es más que una promesa cruel,
la rueda de molino,
la zanahoria de un
estúpido palo
¿De qué sirve el mañana
a tanto crucificado,
de qué el futuro de salvación eterna,
de qué el porvenir de tanta hambre?
Es un ahora inmenso lo que nos hace falta,
con su hogaza de pan caliente
y su sol saliendo de entre las nubes
Ya es hora de que coma el niño,
de cosechar el ayer
Hoy es el día de vivir
sin que el mañana nos añore
Francisco Cenamor en Asamblea de palabras (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2007).
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