Con zócalo de sellos de quinina
En campo raso
El autor de las Poesías está acostado boca abajo
y cerca de él vela el helodermo sospechoso
Su oreja izquierda pegada al suelo es una caja con vidrieras
Ocupada por un relámpago el artista no ha olvidado de hacer figurar por encima de él
El globo azul cielo en forma de cabeza de Turco
El cisne de Montevideo cuyas alas están desplegadas y siempre prontas a agitarse
Cuando se trata de atraer del horizonte a los otros cisnes
Abre sobre el falso universo dos ojos de colores diferentes
El uno de sulfato de hierro sobre el enrejado de pestañas el otro de barro diamantino
Contempla el gran hexágono en forma de embudo en el que se crisparán bien pronto las
máquinas
Que el hombre se encarniza en cubrir de vendajes
Reaviva con su bujía de radio los fondos del crisol humano
El sexo de plumas el cerebro de papel aceitado
Preside en las ceremonias dos veces nocturnas que tienen por fin sustracción hecha del fuego
intervenir los corazones del hombre y del pájaro
Yo tengo acceso a él en calidad de convulsionario
Las mujeres arrobadoras que me introducen en el vagón acolchado de rosas
Donde una hamaca que cuidaron de hacerme con sus cabelleras me está reservada
De toda eternidad
Me recomiendan antes de partir no resfriarme en la lectura del periódico
Parece que la estatua cerca de la cual la grama de mis terminaciones nerviosas
Llega a destino es afinada cada noche como un piano.
André Breton en Le revolver à cheveux blancs (1931), incluido en Antología de la poesía surrealista de lengua francesa (Fabril Editora, Buenos Aires, 1961, selec. de Aldo Pellegrini y trad. de César Moro).
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