Poema del día: "De las ciencias ocultas del maestro B. B.", de Konstanty Puzyna (Polonia, 1929-1989)

Un poema son hierbas trituradas.
Hay vida en ellas pero hay que masticarlas
mientras aún están frescas para extraer su jugo espeso.
Debe escurrir entre los dedos carcomerlos a su modo
hasta que se queden como una bolita de pan
lo cual también se te permite hacer incluso en un campo de concentración
y lo que allí puedas hacer tenlo bien sabido.

Envuelve la bolita en las palabras comunes de un periódico
protectoras del hábil objeto fácil de transportar
en un frasco de aspirinas en un paquete de cigarrillos.
Lo esconderás bajo el forro tras una tabla del barracón
y cuando con el látigo te descosan las huchas de los bolsillos
podrás guardarlo en la punta de la lengua
para después entregárselo repentinamente a alguien para que lo oculte.

Donde no se tienen en cuenta ni los crímenes ni los ascensos
donde las conquistas mañana se multiplicarán
donde murió la filosofía donde se apagó el infierno
y las películas y las novelas son cosas de la industria
donde la crítica es una puta la pintura se ha vuelto ciega
quizá un poema sea lo único
que tiene alguna posibilidad.

Konstanty Puzyna, incluido en Poesía polaca contemporánea (Ediciones Rialp, Madrid, 1994, selec. y trad. de Fernando Presa González).

Otros poemas de Konstanty Puzyna
Andrzej L. sale de un autobús, De las ciencias ocultas del maestro B. B., La Señora Grazyna R. cierra la ventana

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