Al despertar me acordé de Peter Doyle. Debían de ser las seis, en la mimosa enfrente un pájaro cantaba. No voy a jurar que fuese en inglés, sólo los pájaros de Virginia Wolf tienen esta clase de privilegios, pero el júbilo de mi pájaro me trajo a la memoria la cogujada de los prados americanos y el rostro friolento del joven irlandés que amó Walt Whitman aquel invierno, sentado al fondo de la taberna, restregándose las manos, junto al calor de la chimenea.
Abrí la ventana, en la escasa claridad que se aproximaba busqué, en vano, la delicia sin mácula que me había despertado. Pero de repente, una, dos, tres veces, se oyeron unos trinaditos mojados, que me indicaban un soplo de plumas que apenas se distinguía del follaje. Entonces, invocando antiquísimas metáforas del canto, cogí el libro venerando que tenía a mano y, de estrofa en estrofa, fui abriendo los diques a las aguas del ser, como quien se prepara a volar.
Eugénio de Andrade en Memoria de otro río (1978), incluido en Antología poética 1940-1980 (Plaza & Janés Editores, Barcelona, 1981, versión de Ángel Crespo).
Poemas de Walt Whitman (Estados Unidos, 1819-1892)
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