Con las horas viejas colocadas en desvanes y perspectivas deshabitadas
con silencio de lluvia y azucenas que se tiñen con la tarde
las manos acarician la soledad, penetran sus vertientes
y producen el vértigo mientras un rayo se desprende.
(Afuera los jardinillos tiemblan demudados).
Estremecimiento de armazones de hojarasca,
sin ningún galope, y con una suave, dulce violencia delineando la alcoba.
No hay ira, sólo la ternura pequeña, íntima
del instante desflorado sin entrar ni a la luz ni a la sombra.
De esta manera las manos se desciñen de sí mismas
y se sienten de barro, y así puras,
han sido desfloradas de su ruta
y se muestran como dos clowns grotescos
danzando sobre la nieve.
En el misterio, junto al vagido muerto,
en el calor perdido de una chimenea apagada
por miles de milenios de rostros convulsos
pudo entonces, Onán, encender una hoguera.
Isabel de los Ángeles Ruano en Tratado de los ritmos y de las olas, incluido en Poetisas desmitificadoras guatemaltecas (Tipografía nacional, Guatemala, 1984, ed. de Luz Méndez de la Vega).
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