Nuestra gloria estaba exactamente en un punto blanco de la montaña
que cayó con una golondrina
el vuelo fue el reflejo del pájaro en la montaña
y nos disparábamos
con la piedra de la ignorancia
herida desde el principio
se estimó en todos nuestros documentos históricos
nuestra gloria ha sangrado
y yo soy una poeta de pie al principio de la herida
y yo soy una poeta desde los dolores clásicos
me he arrastrado hacia los dolores modernos
y aquí estoy parada en el precipicio de la palabra más moderna
con el libro más fragmentado de la historia antigua
con una enorme bolsa de cadáveres
mitos ejecutados.
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Qué descripcón de un ocaso. Bellísimo poema.
ResponderEliminarGracias por compartir.
Bello ocaso poético. Me alegro de que te haya gustado, un abrazo.
EliminarSin palabras, solo sentir el sonido de su alma. Julia
ResponderEliminarEs una poeta con mucha fuerza.
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