Cuando muera, dirán:
se acostó, llenó la tumba.
¡Murió! Ya no forma parte
de aquella lista de cuatro.
De todas formas
¡¿Cuánto soportó el ruido de este mundo?!
Cuando muera, dirán:
Se acabó y descansa,
con todas las desgracias que vio,
pero no dirán las lenguas aquello de:
¿¡Quién era ésta!? Por fin ha muerto,
se fue, quedamos nosotros.
Cuando muera, dirán:
ha dejado poemas,
que son flores de Alpes,
no basura del valle;
si subes, los alcanzas, los coges-
con placer te inundará la tristeza.
Cuando muera, dirán
(¡No dirán nada!):
las balas que disparaban a las nucas de la gente
ella les enseñaba el pecho,-
puede que digan la verdad,
puede que… ¿cuenten mentiras?
Mari Abramishvili, incluido en Liberoamérica (marzo de 2021).
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