en el calor en la sombra en el viento en el mundo;
a todo lo que está amarrado a la vida
mientras el sol quema su silueta empañada.
Y a todo lo que debe volar de gota en gota
por la cal de las paredes y la gasa abollada de la bajante
para aparecer primero como óxido, luego como polvo —
no es casual que se nombre el aumento negativo,
el cardenillo, la corrosión y el recubrimiento,
pues esto está dedicado a todo lo que no tiene casa
y busca vivienda en matorrales de la red eléctrica,
a la orina, a un dibujo hecho sin pensar.
No dedicado al esqueleto del bacalao,
blanco en el plato blanco,
sino a las fibras del pez que está pudriéndose
entre un diente de oro y uno de plata;
la sangre que se escapa de la cera del hilo dental
y reluce en el espejo ante tu cara.
Tu cara que no se puede ver en un espejo,
sólo en otra cara.
Søren Ulrik Thomsen en Revertido (1991), incluido en Copenhague huele a París. Antología de poesía danesa contemporánea (Nórdica libros, Madrid, 2016, trad. de Daniel Sancosmed).
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