el presidiario estaba sin aliento
en mi puerta
esa transparencia
oh piel tensa oh
mejillas huecas
una comida un baño
y allí la noche cuando
la lluvia nos confundió
oh brazo
oh labios
tu lengua habla de
plástico corre
por espaldas hambrientas
en canteras la canción las voces
mi cuerpo crece por
ese extraño lugar
detrás de la cabeza
casi olvidado ahora
se tumba y coge el sueño en
mi esquina la corriente
entra desde la ventana cuenta
nueva estación sombra ondeando
bajo mi barbilla la calma
desde el pulso por allí
estoy despierta
mañana:
alisar la arena
del patio
tenemos una herida
que no se va a cerrar
Pia Juul en ardiendo quizá (1987), incluido en Copenhague huele a París. Antología de poesía danesa contemporánea (Nórdica libros, Madrid, 2016, trad. de Daniel Sancosmed).
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