Simplemente me son indistintas las sonrisas del verano,
Y no busco misterio alguno en el invierno,
Pero he observado casi sin equivocarme
Tres otoños en cada año.
El primero es un desorden de la fiesta
A despecho del verano de ayer,
Vuelan las hojas como pedazos de un cuaderno;
Todo es húmedo, abigarrado y claro.
Los abetos son los primeros que entran en la danza,
Echando sobre sí un transparente adorno,
Sacudiendo de prisa las lágrimas momentáneas
A una vecina detrás de la cerca.
Así sucede apenas comienza el relato...
Un segundo, un minuto, y he aquí
Viene el segundo, sin pasiones, como la conciencia,
Oscuro como un ataque de aviones.
Todos en seguida parecen más pálidos y mayores.
Está saqueada la comodidad del verano,
Y de las trompetas de oro las marchas lejanas
Entre una neblina olorosa flotan.
Por las frías olas de su incienso
Está cerrada la bóveda alta;
Pero se esforzó el viento, se abrió el espacio y entonces
Se hizo comprensible a todos: termina el drama,
Y esto ya no es el tercer otoño, sino la muerte.
1943
Anna Ajmátova, incluido en Antología poetas soviéticos (Editorial AHR, Barcelona, 1968).
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Gracias por presentárnoslo, amigo. Abrazos
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