El sol se paseó por el bosque, de mañana,
conmigo y con mi padre,
mi mano derecha en su izquierda.
Como un relámpago, llameó el cuchillo entre los árboles.
Y tengo tanto miedo al miedo de mis ojos en las hojas sangrantes.
Padre, padre, corre a salvar a Isaac
y que no falte nadie a la comida.
Es a mí a quien degüellan, hijo mío,
y mi sangre está ya sobre las hojas.
Y la voz de mi padre se quebró,
palideció su cara.
Quise gritar, revolverme negándome a creer,
rasgándome los ojos.
Desperté.
Y la mano derecha estaba exangüe.
Amir Gilboa, incluido en Poesía hebrea contemporánea (Ediciones Hiperión, Madrid, 2001, trad. de Teresa Martínez).
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dice más de lo que literalmente se lee
ResponderEliminarbuena entrega, un abrazo
Estremecedor. Un abrazo muy fuerte.
ResponderEliminarNo había leído muchos poetas hebreos y actuales mucho menos. Algunos me han gustado mucho y ya irán saliendo. Este en concreto Amir Gilboa, con una vuelta de tuerca surrealista a la tradición judía es impresionante.
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