Parpadeaban demasiado y les tenían miedo a las culebras.
Las cebras, supremas en
su anormalidad; los elefantes de pies color de niebla
y estrictamente prácticos colguijos
allí se hallaban, los pequeños felinos; y el papagayo
trivial y necio, al ser examinado, destrozando
corteza y porciones de la comida que no se podía comer.
Recuerdo su magnificencia, ahora no más magnífica
que borrosa. Es difícil recordar el ornamento,
lenguaje y precisa manera de ser de las que pueden
llamarse amistades menores de veinte
años atrás; pero no lo olvidaré a él —aquel Guiljamés
entre los carnívoros peludos—, aquel felino con las
cuneiformes, grises pizarrosas pintas en sus patas delanteras y la intrépida cola;
astringentemente diciendo: “se nos han impuesto con sus pálidas,
medio lanzadas protestas, temblando en torno nuestro
con inarticulada furia, asegurando
que no es para nosotros el comprender el arte, encontrándolo
todo tan difícil, examinando la cosa
como si fuera inconcebiblemente arcana, tan simétricamente
frígida como si hubiera sido labrada en crisofraso
o mármol, tirante de tensión, maligna
en su poder sobre nosotros y más honda
que el mar cuando profiere adulaciones a cambio de cáñamo,
centeno, cebada, caballos, platino, madera y pieles”.
Marianne Moore, incluido en Antología de la poesía norteamericana (Fundación editorial El perro y la rana, Venezuela, 2007, selec. de Ernesto Cardenal, trad. de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal).
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