No me sorprende que no te fuese familiar
este amor, el modo en que se plantó a sí mismo
como lo hizo la higuera contra la pared de ladrillos
adosada al viejo invernadero de vidrio cuyo techo
fue destrozado por tormentas de invierno. Y fácilmente
creció en la arcilla común, hojas fragantes
e intensamente lobuladas. Pero un higo no es una fruta,
es una flor y, como un higo, este amor floreció
hacia adentro. Que no me amabas, dijiste,
mas yo esperé. Un higo nunca madurará
en un tazón. Tienes que saber el momento exacto
para tomarlo. Tócalo, piel con piel, para sentir
el exquisito terciopelo floreciendo. Apriétalo suavemente
desde la base para verlo soltar una lágrima perfecta.
La estructura esquelética del invernadero se debate
por mantenerse en pie. Este amor está maduro ahora, mi amor,
pártelo, prueba la compleja inflorescencia,
el núcleo del amor en pequeñas florecillas comestibles.
Cómo aparenta no tener semillas, lo cual
lo hace más delicioso aún. Qué es el amor, de cualquier manera,
sino una abundancia de higos regados a nuestros pies
al sol del mediodía, hurgados por avispas.
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