Se trenzó una corona de negruzca fronda en la región de Acra.
Allí revolví el caballo peceño y acometí hacia la muerte con la espada.
También bebí en cuencos de madera la ceniza de los pozos de Acra
y al encuentro partí de las ruinas del cielo con la visera bajada.
Pues muertos están los ángeles y ciego quedóse el Señor en la región de Acra.
Y no hay ninguno que me cuide en el sueño a los que aquí entraron al reposo.
Molida a golpes quedó la luna, la florecilla de la región de Acra.
Así florecen las que imitan a los espinos, las manos con anillos mohosos.
Así tengo pues que encorvarme al final para el beso cuando oran en Acra...
Oh, mala fue la malla de la noche, la sangre gotea a través de las hebillas.
Así llegué a ser para aquella su hermano risueño, el férreo querube de Acra.
Así pronuncio el nombre todavía y aún siento el incendio en las mejillas.
Paul Celan en La arena de las urnas (1948), incluido en Obras completas (Editorial Trotta, Madrid, 2002, trad. de José Luis Reina Palazón).
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No soy amiga de los poemas pero este me ha llegado cerquita del alma del trovador humano
ResponderEliminarPues fíjate, dicen que Celan es un poeta difícil. Me alegro de que te haya llegado. Un abrazo
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