–gacela–
la flor pasa.
Cicatriz deja apenas
en la luz que el ojo caza.
Quietud que rauda vuela;
preso celaje de aérea garra.
Arrastra la que se aleja
ceniza de lo que brasa
de luz y belleza fuera.
Relámpago la fiera escasa
a rugir sólo puede nada.
Por el aire
–gacela–
la flor pasa,
yendo a borrarse en carrera
que el tiempo le dio por casa.
Es en sueño de ir barcaza;
fragmento de aire que hebra
es invisible y suelto hilo sin amarra.
Por el aire
–gacela–
la flor pasa,
tejiendo con su estela
de la corriente un mapa,
un celaje, una esquela.
Por el aire
–gacela–
la flor
pasa.
Israel Ruiz Cumba, incluido en Poesía de Puerto Rico. Cinco décadas (1950-2000) (Fundación editorial El perro y la rana, Caracas, 2009).
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