sábado, 23 de marzo de 2019

Poema del día: "Discurso en bloque", de Michael McClure (Estados Unidos, 1932-2020)

                                                                                 para Jay DeFeo

NO HAY FORMA SINO FIGURA! NO LÓGICA SINO SECUENCIA!
FIGURA el velo y el ser del amor, el deseo, el odio,
el hambre. BULTO o CUERPO DE LO QUE SOMOS Y QUE ANHELAMOS.
                                                   ((O
                             hay una serie de estrellas
                     sinápticas. Multitud de líneas. Así de sencillo
                   o brutal. Y, peor aún,
                        se nublan.

                              HOCICO OJOS
                              Tan negativos como la belleza.))
LEVIATÁN NOS LANZAMOS SOBRE LO NUESTRO Y
                              lo encubrimos. Deseos
O LOS BLOQUEAMOS. ENFERMEDAD - DOLORES.
               Héroes en simplicidad con ojos abiertos
                             y hambres. La verdad
                  no nos hace daño. Es más difícil que
                la belleza. Ardemos despacio sale humo
           de nuestras orejas al detener lo que sentimos.
                                       (aire libre)
               Tu mano, a tu lado, no es nunca amor.
           EL FORO ES UNA EVASIÓN! LA POESÍA
        UN MODELO A RELLENAR POR MARICAS.
         ENOJO SALVAJE MÁS QUE AMOR CULTIVADO!!
                     Lobo y salmón figuras libres para matar
                                 por comida amor y odio.
                        La vida gira su cabeza de lado a lado para probar
                                   los elementos y buscar
                            aliento y carne de que alimentarse.
          SOY FUEGO Y ME MUEVO POR UN INFIERNO
                                        enfermo ahúmo
                                  y no ardo limpiamente.
             Las brasas crean redes de humo sobre el mundo.
      Estoy limpio libre y radiante y la belleza se sigue de esto.
                                 No lo anticipa lo sigue.
                 Qué es amor u odio si no una voz que oigo
                   de lo que veo y toco. Quién es el hombre
                       interior que me mueve y nunca veo
                   pero al que oigo y hablo? Quién eres tú
                      para detenerme? Por qué estás aquí
                   para bloquearme? Todo lo que elijo ver
                           es belleza. Nervios. Infierno!
    Farsa de emociones. Deseo de presunción. Amor por la gloria. Orgullo.
               Vanidad. Deseos muertos e insatisfechos.
          Arrepentimientos. Brazos cansados. Mesas. Mentiras.
SANGRE Y MÚSCULO SANGRE Y MÚSCULO SANGRE
                Y MÚSCULO SANGRE Y MÚSCULO
Llamar amor puro a la lujuria para bloquearme y morir con ello sobre mi cabeza?
Ingenio y falsa estupidez sin más sentido que el enredo final
inadvertido en mi satisfacción. Cuando te encontré dormida
   por qué no lo hice? Me amarías por ello? Me importa? OH. Y humo.
               Y NO ESE ELEGANTE BALANCEO
                                   de aleta o ala!

Y nunca cortesía. La lucha por levantarse. El acto de gracia. De uno mismo.
    De certeza suficiente para la generosidad. El desborde.
 Pero la crítica reprende voz y acción. Qué es esto? Por qué
NO DERRIBAMOS LAS PAREDES? DERRIBEMOS LAS PAREDES!
         INVENTÉMONOS A IMAGEN DE LO QUE SENTIMOS.

DE DÓNDE VIENEN TODAS ESTAS NUBES DE HUMO?
                 Soy el animal angélico que sé que soy!

    Y ardo con delicado amor puro y fuego, electricidad y oxígeno
                         cosa de proteína y deseo, !!
              y todo esto es fealdad y charla no libertad
      OH MIERDA JODER QUE SE JODA NUESTRO BLOQUEO
                   en la búsqueda de lo que odiamos
     a nuestro alrededor. Y no lo rompemos con nuestros
                        golpes. La parte de nosotros
     tan habituada a vivir en la inmundicia y a no moverse.
   QUE ESPERO A QUE TÚ ALCES LA MANO ANTES
                                      (contra mí)
                   Esto es enfermedad. Esto es lo que
                                        odio en
                                        mí. Esta
 es la guerra en que peleo. Este es el instante interminable.
        La negra hora que nunca cesa. Esta la oscuridad de
                                          la quema.
         La forma y la charla de la forma como si las llamas obedecieran sin
                                           menguar.

         Estas son las palabras romas de un animal de carne verdadera. Por qué?
                           Dónde está el fuego en ellas?
                        Nunca las detengas hasta que sean
                            cosas en movimiento. Hasta
                                        que agiten el fuego!
No vuelvas a dejarlas contenidas nunca más en la forma. Deja
                         que mi cara irradie y emita luz!
No permitas nunca un signo de amor donde habite el odio!

         Si hay bastiones, dejad que mi amor sea muros!

Michael McClure en The New Book / A Book Of Torture (1961), incluido en Neuronas del espíritu (Varasek Ediciones, Madrid, 2018, selec. y trad. de Andrés Fisher y Benito del Pliego).

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