De sus navajas curvas se desprende
-lascas, chispas, enana pirotecnia-
el verde olor del pasto,
golpe
que encaja noblemente en la nariz.
Nostalgia del origen:
esta es la piel del mundo que otra vez
se nos ofrenda,
el ámbar es el mismo.
Y gira en torno a sí la letanía,
el canto de las aspas
que trabajan.
Rumor que se desliza,
gozando la espiral,
al fondo del oído sosegado.
Todo da vueltas lenta, lentamente.
Todo es cierto.
Julio Trujillo, incluido en Tigre la sed. Antología de poesía mexicana contemporánea 1950-2005 (Ediciones Hiperión, Madrid, 2006, selecc. de Víctor Manuel Mendola, Miguel Ángel Zapata y Miguel Gomes).
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Un oboe
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o el arte de dotar de poesía a nuestros utilitarios ... verde olor del pasto , ... el canto de las aspas..... sensaciones directas a los sentidos ... olfato, oído.. o movimiento... Todo da vueltas lenta, lentamente...
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