miércoles, 24 de marzo de 2010

Poema del día: "Robert Sheridan Lowell", de Robert Lowell (Estados Unidos, 1917-1977)

Tus ambulancias de medianoche, la primera navaja de sierra
del niño, los pies por delante, una tira de tabaco amarrada
a la garganta que se niega a descender, la ventana abarrotada
de bolsas marrones de papel que escurren melocotones y aguacates,
las comidas con sabor a kleenex... se está filtrando demasiada
sangre...
para que
tras doce horas de trabajo todo salga bien,
en menos de treinta segundos nadando en la inundación de sangre:
El pequeño Gingersnap Man, hominiforme,
plano irritado y rojo alcohólico,
parecido a nosotros tan solo en pertenecer a la edad madura.
"Si le tocas te quemarás los dedos."
"Es su salud, no fiebre ¿Por qué los demás bebés están pálidos?
Sus ojos azul marino se inclinan con su cabeza... Cariño,
Hemos escapado a nuestra lucha a muerte con nuestras vidas."

Robert Lowell en El delfín (1973), incluido en Antología (Visor Libros, Madrid, 1982, versión de A. Resines).

Otros poemas de Robert Lowell y artículos sobre su obra
AfeitándomeArte de lo posibleEl dormitorio de mi padreLa casa de enfrenteLa pareja, México (78), ÓbitoPara Delmore Schwartz (Cambridge, 1946)Por los muertos de la UniónRandall Jarrel IRobert Sheridan LowellTraída a casa de una tortugaUlises y Circe (V. Penélope)
*Artículo de Francisco Cenamor sobre Día a día

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