domingo, 6 de septiembre de 2009

Poema del día: "México 8", de Robert Lowell (Estados Unidos, 1917-1977)

Tres almohadas, extremo contra extremo, enrolladas en una manta
de sofá cama -elásticas, redondas, sin problemas. Por un segundo,
por alguna alucinación de mi mano
imaginé que te estaba desenvolviendo a ti...
Dos monjas inamovibles, sin hábito, demasiado gordas para abandonar
el dormitorio, han estado viviendo de té durante diez días,
cubitos de sopa y galletas traídas desde Boston.
Te enroscas en tu camastro de metal como un hijo,
yo me tumbo apoyado en un codo molesto por el suelo-
monjas haciendo las maletas, monjas haciendo resonar la escalera circular de hierro,
monjas en pijama festoneando sus batas.
Monjas preparando caldo, o té o galletas, monjas
fermentando y ocultando su desaprobación...
el alma gime y se ríe ante su falta de estatura.

Robert Lowell en México, incluido en Antología (Visor Libros, Madrid, 1982, versión de Antonio Resines).

Otros poemas de Robert Lowell y artículos sobre su obra
AfeitándomeArte de lo posibleEl dormitorio de mi padreLa casa de enfrenteLa pareja, México (78), ÓbitoPara Delmore Schwartz (Cambridge, 1946)Por los muertos de la UniónRandall Jarrel IRobert Sheridan LowellTraída a casa de una tortugaUlises y Circe (V. Penélope)
*Artículo de Francisco Cenamor sobre Día a día

4 comentarios:

  1. Ríe ante su falta de estatura,

    nadie lo dice sino la escritura,

    y las monjas preparan caldo o té,

    o galletas o que sé yo qué...

    Lowel no alucinaba,miraba o soñaba!

    besos

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  2. Está bien que hagas este tipo de jercicios, pero..., fíjate en cómo escribía Lowell.

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  3. Coño, publiqué en mi blog un poema con el mismo tema, o eso creo, se llamaba "Asco", pero claro, yo no lo expresaba tan bien.

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  4. Sin desmerecer tus poemas, es difícil expresarse tan bien como Robert Lowell. Todo se andará, ¿no?

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