Pasad aleves
por nuestros nervios, caminantes.
No hemos muerto, pero estamos cansados
de tanta sucia niebla
y rostro lacerado, adulador,
que se estira cual sierpe, como pulpo
de enigmas.
El útero de la tierra, y no el aire maldito.
Pasad aleves
por nuestros nervios, caminantes.
Nosotros, a la sombra de una cripta tranquila,
enjugamos la fiebre,
alertamos, cantando,
velámonos,
ocultamos la vida al adarve de los años.
Pasad aleves
por nuestros nervios, caminantes.
Khalil Hawi, incluido en Poetas árabes realistas (Ediciones Rialp, Madrid, 1970, ed. y trad. de Pedro Martínez Montávez).
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