No sé de dónde saco, yo, rescato, que: en tu manera de cruzarte conmigo por la casa, una mujer que se cruza conmigo por la casa, qué pasa en mi manera de cruzarme con vos por la casa, un hombre que se cruza con vos (conmigo) por la, oh, algo en el desasosiego desayuno de todos los días, un bulto bajo las frazadas en penumbra, arrugas que se alisan, arrugas alisándose mañana tras mañana, alisándonos, qué es lo que hace, permite, digo, qué, enciende, prospera crece despacio, dónde, cuál de tus gestos vestidos pedazos de otros gestos ensueños, de tanto en tanto logran inflamarla suavemente, sin quererlo. Se hincha.
Parada.
Guardando el secreto. Mi secreto.
Eso, esto que me empuja en alguna parte y junta algo viscoso.
Instantes, permitir que, gozando la cualidad, acto de empujar.
Mujer mía. Mi mujer.
Ciertas posibles gotas. Leche.
Mancha que se interna por tus pelos, se extiende por las sábanas, por la noche, resbala esta mancha por los días siguientes, dibujando.
Líquido perlado oliendo.
Todo es resbaladizo, aguado, y fluye.
Susana Cerdá, incluido en Poetas argentinas (1940-1960) (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2006, ed. de Irene Gruss).
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