A Ibn Mahdi Larbi, líder nacionalista
argelino, asesinado por los
franceses en su calabozo.
Negra,
la luna en la ventana de la cárcel.
La noche. Unas palomas. Un Corán.
Un niño de ojos verdes
que salmodia la azora del Triunfo.
Y el destello de un campo luminoso,
de un horizonte nuevo,
que aquel mártir cogiera con sus manos.
Un santo y un rebelde
que engendró el sol de Argelia en sus noches de armas,
que engendraron los vientos y la tierra.
Los deseos de la infancia.
Las dulces primaveras en los bosques.
Las victorias. La fiebre. El heroísmo.
Palomas.
Un Corán.
Entre tanto, la noche
va enjugando en silencio las huellas de aquel crimen.
Negra,
la luna en la ventana de la cárcel.
Las huellas de aquel crimen.
De los muros en sombra, su cabeza pendida,
y la nieve cayéndole en los ojos.
Las piedras y la arena cayéndole en los ojos
a aquel luchador niño.
Soñaba,
en la ventana de la cárcel.
Con el pájaro libre.
Sufría igual que yo.
No hablaba. Era callado, misterioso.
Lo sabía:
que él perecería sin remedio.
Pero también que el Sol,
después, allá,
en las noches de armas y vigilia
—aquel sol de su Argelia—,
seguiría engendrando rebelde tras rebelde.
Abd al-Wahhab al-Bayati, incluido en Poetas árabes realistas (Ediciones Rialp, Madrid, 1970, ed. y trad. de Pedro Martínez Montávez).
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