Salir de la noche, qué túnel,
para salir a dónde.
El túnel del diablo en las ferias del pueblo,
con la gran araña,
el esqueleto de fósforo luciente, la escoba,
la salida
a la impaciente hilera de los vivos.
Qué túnel de pueblo triste,
de poblachón abandonado
por el dios del lugar,
qué rito sin destino,
qué innominada víctima de nadie.
Salir, al cabo, de la noche.
Qué noche fatigosa con el rey de espadas
presto a la ejecución.
Qué proporción inicua de nuestra sangre
corriendo sola como un hilo tenue
de sangre en un desagüe
lateral de la vida.
José Ángel Valente en El inocente, incluido en (Punto cero) Obra poética (Alianza Editorial, Madrid, 1999).
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Dan ganas de salir corriendo de la mediocridad leyendo este poema...
ResponderEliminarllorar es sangrar
ResponderEliminarValente es Valente, creo que aunque está lejos de lo que escriben las nuevas generaciones de poetas españoles, debería ser leído un poquito más por ellos.
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