La noche se abre al silencio
que ha quedado después de colgar el teléfono.
No sé si la crueldad era la rabia,
o si, finalmente, el toro te había herido.
No hubiera querido ser tan torpe,
pero ahora tanto da.
La noche, de tránsito mortífero
hasta el rescate del alba.
Corro por el Park Güell entre el rocío.
La ruleta sólo con el 13.
¿Mala suerte?, te dije,
y excusas tan banales
como la perplejidad que me abrazaba
antes y después.
Desnuda, sábado;
muerta, lunes.
David Castillo en La hamaca de lona (nº 23, noviembre de 2008, Málaga, versión de Judit Díaz).
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Me gusta. Tomo nota de la recomendación.
ResponderEliminarCreo que escribe en catalán.
ResponderEliminarLa fugacidad de un encuentro, lo banal de las relaciones de una noche...
ResponderEliminarUf, difícil de apreciar una realidad concreta, quedémonos con lo que nos trasmite.
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