Ni el tango templa las nubes
ni el verano (europeo) sube la temperatura porteña.
Sopla frío el viento desde el Sur más cruel.
Buenos Aires no duerme
o, al menos, yo no me atrevo a acostarme.
Si soy el último, la ciudad gana la apuesta:
Palermo 13 carreras.
En la séptima me fui, ganaba 35 pesos.
¡Vaya una mierda!
Los cambié por unos tragos
en la parrilla frente al hipódromo.
Después el taxi fue caro.
Al menos duró más que el champán.
La penúltima al lado de casa
-no me deje en la puerta, señor-.
Es la prisa por la del recuerdo,
las ganas de beber la tranquila,
la que cierra la noche... o no.
¡Cómo corren las nubes, cariño!,
¡mañana cuando te lo cuente!
¡Cómo corren las hijas de puta!
Los edificios las soban
pero ellas los traspasan
tan rápido
como para que ni lo noten.
Los sobrepasan,
inmaculadas,
y se pierden tras sus fachadas casi blancas.
Indio Zammit en Elegí fracasar (Bohodón Ediciones, Madrid, 2007).
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