Poema del día: "La ensoñación de El Libro como discurso en el jardín donde los árboles no miran dentro de las casas", de Aarón Fishborne (México, 1985)

Acepta que levantarse de la cama

no garantiza que hoy vaya a ser Diferente.

Pero baja los pies del lado opuesto.

Toca el piso y no usa las pantuflas doradas.

No camina de puntitas (siente el frío del suelo como vidrio de agua helada).

No es necesario hoy mirarse a los ojos: tiene claro

que (lo que) verá

(aún es) lo mismo.

Apenas puede dibujar en su rostro un gesto de simpatía

por esa clase de cosas que hacen sea alguien impredecible.

—Nada garantiza que algo sea esta noche, al volver a cama, diferente—

sin embargo hay que intentarlo, le dice azuzoombra.

Cuántas veces no ha salido ya desnudo a manejar

un patín del diablo para evitar el amontonamiento de autos

sobre el asfalto. Cuántas veces cambiado de nombre ha, para evitar

alguien lo llame con un Prefijo Existencial.

Y rotos todos los vasos y platos de la casa

en qué trasto va comer hoy el perro (?) Qué ventana mirará hacia el bosque

esta noche (¡!)

Solo maneja su papalote reciclado

(a toda velocidad) para llegar en Tiempo al trabajo

y dar nueva forma a la Nube que lloverá sobre el jardín

de tantas mentes esta tarde. Sobre tantos mancos

que mirarán al Enemigo para evitar cruzar sus ojos.

Tanta lluvia dorada y fría. Tanto amor llenando el libro

blanco del cielo con agua sucia.

                 Cuánta miseria, cuánta grafía enferma de niebla.

Y sin embargo

entra a El Libro, cierra la puerta

regresa a la cama                                  (abre la ventana)

y sueña que alguien camina

sobre las manos hasta llegar a su boca

y ronca: cuenta la historia del sueño en un idioma extraño y Oscuro.

Aarón Fishborne en El retorno de los Vagans (2013), incluido en Astronave. Panorámica de poesía mexicana (1985-1993)  (Ediciones de Punto de partida, México, 2013, comp. de Gerardo Grande  y Manuel de J. Jiménez).

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