seamos inútiles declarados
y orgullosos.
Batallemos campo a través
en el tablero del capital
con los versos por manos
medio rotas como escudo.
Recurramos una y otra vez
a la idea de que escribir no sirve,
no sirve para nada,
no sirve para nada más
que hacernos ver que vivimos
y morimos
y morimos muchas veces.
Que soñamos imperfecciones,
creamos teorías que nos niegan
y negamos.
Que vemos donde no la hay
raza, límite y frío.
Que componemos sonatas
a la nieve,
al aliento de la carne.
Tenemos que ser valientes
para defender a ultranza la
palabra,
cuando ya no quede
mejor memoria de los años
que lo manifiestamente inútil.
Elena Trinidad Gómez, incluido en El vuelo del flamenco (nº 1, junio de 2017, Asociación de Vecinos de Santa Lucía, Cartagena).
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Un placer pasarme y leer Fran,saludos y buen día.
ResponderEliminarUna procacidad de poema ! Es ofender la palabra y el poema 1
ResponderEliminarPoetas y poemas inmortales, gracias por compartir.
ResponderEliminarel poema retoza en su esencia ludica y dramatica, recrea los turbiones de lluvia, la naturaleza muerta, o viva.Ya no abunda en las frases, ni en los juegos de palabras, los caminos huecos del lenguaje los sustituyen las imagenes, los huracanes donde flotan tus libros y tus muebles, las cosechas perdidas las musas ahogadas. Como ignorar el drama de la vida sin poesia. si el ego arde en las piras de la gente. Para qué los bodegones sin miradas furtivas.Adonde iran los amores sin amantes, vestidos de tragedias griegas, adónde la luz sin una oscuridad consciente
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