Mentirosos quizás porque no dejan ver
su fuerza, sólo una languidez abultada,
movidos por velas digitales, y con todo
perezosos, sin rumbo, como burbujas, siegan
el lago en cortinajes.
En su regia fatiga pasan junto a nosotros,
rey, reina, príncipes, en fila,
¿quién osó acordarse de otros cisnes
en anécdotas de Gauguin o Rabelais?
Unos sirvieron de almohada a los griegos,
Lohengrines de goma trajeron la comedia.
El temblor de estas alas fue la emoción de Leda.
Ya pasaron, y ahora
alarma más ver espejo hendido
de un extremo a otro por el contacto
de los picos de leño, que el vacío absoluto,
siempre, alrededor de ellos,
que mancha su blancura cuando pasan.
Sentados, como borrachos, inhalamos los cisnes.
Lawrence Durrell, incluido en Antología de poetas ingleses modernos (Editorial Gredos, Madrid, 1963, trad. de Jesús Pardo).
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