Los muchachos con sus pequeños arcos
asustan a los chochines en la espesura.
Gotea el tardo sereno en el riachuelo
que la acidia invade,
pausa que los astros donan al desfallecido
caminante de la blanca senda.
Altas tiemblan agujas de saúcos
y sobrepasan el collado
donde domina una estatua del Verano
achatada por lapidaciones;
y sobre ella crecen herrumbrosas plantas
trepadoras y un zurrido de zánganos.
Mas la diosa mutilada no se inmuta
y todo tiende a la flotilla
de papel que lenta desciende por el vallado.
Brilla en el aire una flecha,
se clava en un poste, oscila trémula.
La vida es este despilfarro
de hechos vulgares, vano
más que cruel.
Vuelve
la tribu de muchachos con las hondas
si es que ha pasado una estación o un minuto,
y las muertas esperas inmutadas descubren
si todo ya está arruinado
y de su rama no pende
el fruto conocido.
-Vuelven los muchachos...; así un día
el giro que gobierna
nuestra vida nos traerá el pasado
lejano, quebrado y vívido, impreso
sobre inmóviles telas
de una ignota linterna-.
Y aún se extiende
un domo celeste y empañado
sobre el denso hervidero de la zanja:
y solamente la estatua
sabe que el tiempo precipita y se enrama
mucho más en la ardiente hiedra.
Y todo transcurre en la gran pendiente
y tanto se alborota el impetuoso foso que
se encrespan sus espejos:
naufragan los pequeños sabeques
en los gorfes del agua enjabonada.
¡Adiós!- silban piedras entre las ramas,
la juvenil tempestad está ya lejos,
lenta pasa una hora, junta sus vueltas a otras
y la vida es cruel más que vana.
Eugenio Montale en Huesos de sepia (Visor Libros, Madrid, 1975, trad. de Francisco Ferrer Lerín).
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