Es un ratón bohemio.
Cansado de roer
tantas flores de trapo
se ha perdido en la selva
de los cables eléctricos.
La noche no se acaba.
¿Quién se escurre en la sombra?
La plazuela no entiende
los balcones abiertos
las inquietas preguntas,
los ojos aterrados
por un ratón que salta.
En las cajas redondas
roen otros ratones.
Amanece; el obús
no hizo blanco en el puerto.
Ernestina de Champourcin en Primer exilio (1978) (Centro Cultural de la Generación del 27, Málaga 1997).
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Las imágenes líricas son notables.
ResponderEliminarUna poesía particular.