Negros sobre la nieve y en la neblina,
junto al gran tragaluz que se ilumina,
en ronda su trasero,
de hinojos cinco niños -¡miseria chica!-
miran el pan dorado, mientras fabrica
el panadero.
Con fuerte brazo blanco, ven como amasa,
la pasta gris que dentro del horno pasa
por la clara abertura,
y escuchan al buen pan cocer ligero
y con su risa gorda, el panadero,
viejos cantos murmura.
Están agazapados, nadie se agita,
del rojo tragaluz la vaharita
calienta como un seno.
Cuando para tomarse algún bocado
y, trabajado el pan, es ya sacado
blanco o moreno.
Cuando bajo los techos, muy ahumados
ya crujen los corruscos, tan perfumados,
cantan los grillos.
Del cálido agujero, sopla la vida
y en sus andrajos canta, alma transida
de los chiquillos.
Y sienten que la vida renace y marcha
los pobres Jesusitos llenos de escarcha,
tan pordioseros,
pegando sus menudos hocicos rosa
a la reja gruñendo cualquiera cosa
entre agujeros,
rezan sus oraciones muy azorados
mirando aquellas luces, tan replegados,
del cielo abierto,
que con su esfuerzo rompen los pantalones
y su camisa tiembla, hecha jirones,
al viento del invierno.
Arthur Rimbaud en Poesía completa (Ediciones 29, 2002).
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