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viernes, 3 de abril de 2026

Poema del día: "Mondrian", de Judith Herzberg (Países bajos, 1934)

Imagina que todos hubiéramos nacido en una época
en la que tan sólo existiera el arte abstracto,
en que la representación de la supuesta realidad
todavía no se hubiera inventado.

En los museos y también
en nuestras paredes habría líneas bellísimas
y superficies cautivadoras. Entonces de repente
un tal Mondrian se vuelve senil y en su menguante
consciencia surge la demente ocurrencia
de que podría intentar capturar en acuarela
una rosa o un crisantemo.

Es más, él mismo casi se convierte
en flor, tal es su capacidad de sentir la floración
y el mustiarse en su interior. Con una pistola
fuerza al público a entrar a mirar su obra.
Los críticos no saben qué hacer, auguran
incluso oro y brocado al óleo. ¡En lienzo!
Sobre el cual jugará la luz eterna. Ese crisantemo
sería de un desarrollo de largo alcance apenas
el vacilante primer brote. ¡Alerta!

Judith Herzberg, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 3, junio 2021, Chile, trad. de Ronald Brouwer).


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domingo, 8 de octubre de 2023

Poema del día: "Tambor", de Marije Langelaar (Países bajos, 1978)

Aquel año nacimos en
un cuerpo.
Nos llamaba la atención que golpeábamos.
Golpeábamos el tambor.

Con cada golpe los pájaros se echaban a volar.
Con cada cuarta nota daba comienzo una nueva estación.
Con cada 16ª nota yo paría a un niño.

Así vivíamos nuestra vida.
Nos arrancábamos los años.
¡Tan tan tan!
Golpeábamos el tambor.
Golpeábamos con calma el tambor.
Porque era lo que habíamos aprendido.
Golpeábamos el tambor.

¡Tan tan tan!
Los pájaros se echaban a volar.
¡Tan tan tan!
Una nueva estación.
¡Tan tan tan!
Otro niño.
¡Tan tan!

Cuando los cuerpos empezaron a deformarse, golpeamos entonces
más fuerte, contra las estrías, las arrugas
nuestra mermada fertilidad, la rigidez en la pierna.
¡Tan tan tan!
Pero el niño seguía sin llegar.
Golpeamos entonces aún más fuerte. Nuestro golpe se volvía
algo enconado,
hasta que paramos en la nota 428ª.
Nos miramos y a todos los niños que
habíamos parido,
niños salvajes y malvados,
con cabello salvaje y malvado.

Y miramos los árboles que habían empezado a crecer
entrelazados.
Un lío monumental.
Los pájaros que esperaban nerviosos sobre una rama
nuestro siguiente golpe.

Pero no golpeamos.
Ya no golpeamos más.

Nos miramos y talamos los árboles
construimos una casa, sepultamos hondo el tambor en la tierra negra como nuez.

Y empezamos a vivir. Pelamos y cocinamos los frutos
y le contamos a nuestros hijos la historia del tambor
y no golpeamos, no comenzaron las estaciones.
Los pájaros descansaban en un sauce alto.
Y todo estaba bien.

Y nos preguntábamos quién nos había entregado en un principio el tambor.
¿Quién nos había ordenado golpear? ¿Quién nos había traído a los pájaros, los árboles?
¿Nos había marcado el ritmo? ¿Y dónde habíamos estado antes? ¿Por qué?

Marije Langelaar en Vonkt (2017), incluido en Vallejo & Co. (14 de septiembre de 2021, Perú, trad. de Daniela Martín Hidalgo).

Otros poemas de Marije Langelaar


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sábado, 2 de septiembre de 2023

Poema del día: "Liberación", de Marije Langelaar (Países bajos, 1978)

Dibujo los contornos de mi liberación.
Mi marido tiene un cepo en la cabeza
me pone un pico y
grandes zuecos de madera.
Así camino.
Tenemos un hijo.
Se sierran tablas para el cuello.
Cuidadoso mi marido me amasa el cerebro,
hay una magnetofón en su cama
Tetereteretet.
Tengo que irme de aquí.
Dibujo los contornos de mi liberación.
Preveo mucho peligro.
Mi marido compra un bulldozer y una carretilla elevadora
afila todos los lápices del armario.

Marije Langelaar en Vonkt (2017), incluido en Vallejo & Co. (14 de septiembre de 2021, Perú, trad. de Daniela Martín Hidalgo).

Otros poemas de Marije Langelaar


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domingo, 23 de julio de 2023

Poema del día: "Arena", de Marije Langelaar (Países bajos, 1978)

Desperté en la playa aquel año
mi raquítico
cuerpo de pájaro.

Me asusté del amado que yacía a mi lado.
Todo de arena.
Me puse despacio a enterrarlo.

No ofreció resistencia
me corrí varias veces pero por completo
inapropiada me sentía entretanto
sola.

Llamé a los animales y los niños:
excavaron conmigo, mecánicamente o
resueltos algunos por una vocación interior.

Hallamos muchas cosas, objetos, sustancias,
lo más sucio y también una palabra
temblando apenas, atascada entre el cerebro de la arena.
La sostuve entre los dedos
hicimos un círculo y examinamos la palabra
que se encontraba todavía en un estado primitivo.
Aún no la habían pronunciado, informe pero casi
podíamos palparla de manera sensorial.
Tomé sus manos, y tanto como pudimos, mientras, todos juntos
empezamos a pronunciar la palabra
que él escondió tan profundamente y en un estado fundamental primitivo
dentro de él.
Y la fuimos repitiendo despacio y los perros que ladraban
ayudándonos y el viento soplaba sin cesar
sus ojos empezaron a brillar y
entonces por fin despertó.

Marije Langelaar en Vonkt (2017), incluido en Vallejo & Co. (14 de septiembre de 2021, Perú, trad. de Daniela Martín Hidalgo).

Otros poemas de Marije Langelaar


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martes, 6 de septiembre de 2016

Poema del día: "Carta desde Ibiza", de Cees Nooteboom (Países bajos, 1933-2026)

señora, la batalla está perdida
nos hemos retirado al interior
en un país de colinas rocosas que nos protegen
hasta los árboles están aquí torturados

y no hay que pensar en el consuelo de la luna
atrapada en el cepo de acero del cielo;
a la caza, verde y maliciosa,
tras las presurosas nubes,
no le queda tiempo para consolar.
los últimos de los nuestros en esperar de ella
se retiran con todas sus ofrendas averiadas
al duro lecho de las colinas.

sólo el rocío es capaz de salvarnos, sueñan;
pero hace ya tanto tiempo que la lluvia
melancólica, grisácea
como hojitas de olivo polvorientas
hubo doblado sobre nuestra muerte
un inmóvil cuchillo con cobarde mano...

con estertor de muertos se encuentra la mañana,
por todas partes ojos de piedra lunar rotos
sus corazones arrojados todos juntos
rojos y tristes, rojos y tristes,
y el suelo ya no sangra.

pero borrosa y lejos de sus muertos
traidora y alevosa
sigue errando la luna,
sólo el blanco de sus ojos es visible
como ficha gastada en el tapete
sobre un sudario inmenso.

Cees Nooteboom, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

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viernes, 1 de julio de 2016

Poema del día: "Un negro de Mozambique", de Remco Campert (Países bajos, 1929-2022)

A:           prefiero beber en un vaso de cristal
               que de cerámica, entendámonos:
               mi creencia es que todo
               debe ser considerado con cuidado
               para escoger luego lo mejor
               y como un tierno pájaro bermejo
               marcharse cuando el sol
               está en el norte con
               las maletas llenas de valores
               hacia una ciudad desconocida
               una ciudad en que al atardecer
               la gente a pesar del tiempo
               se sienta en el jardín delante de la casa
               y saluda amistosamente a los que pasan.

B:           Juan Rultan ha escrito que en Praga
               después de un viaje interesante
               en el que ha visto verbi gratia los escombros
               de Nuremberg y ha sacado muchas fotos
               me ha escrito que en Praga
               comen el pan ahora en las iglesias
               pero que en cada puente hay apostado
               un representante del gobierno
               al que pueden hacérsele preguntas
               siempre y cuando estén en la línea de consignas.

C:            todo el mundo tiene derecho al calor
               el calor que a veces se encuentra
               en la carta llegada de pronto
               de un amigo olvidado hace tiempo.

B:           Juan Rultan ha escrito que en Praga
               ha tenido que encontrarse con un negro
               un negro de Mozambique
               que estudia en Checoslovaquia
               los rápidos del río Moldava
               todo lo costea su padre
               que es jefe de todo Mozambique
               allá donde se tiene que luchar
               con las grandes sequías
               y un día de éstos ha de venir a Holanda
               para aprender de cabo a rabo
               nuestro sistema de esclusas.
               Juan Rultan le ha dado nuestras señas
               para que no se encuentre aquí muy despistado
               y nos ruega le ayudemos
               todo lo que podamos.

C:           puede alojarse en mi casa
               yo tengo en el cuarto que da a la calle
               un diván con cojines colorados
               contra los que hará bonitamente juego su color
               y cuando yo vuelva a casa tarde por la noche
               me cantará canciones, las
               perdidas canciones de Mozambique
               seré por fin entonces muy feliz.

A:           y cuando él no tenga qué hacer
               le llevaré a dar vueltas por la ciudad
               que en sus ojos nacerá maravillada
               y hasta el viento soplará más suave
               admirado de sí mismo.
               Las estacas de madera muerta
               sobre las que se han levantado nuestras casas
               experimentarán una primavera inesperada
               y en todas las iglesias, asambleas,
               juntas y reuniones
               la palabra habrá adquirido
               un nuevo poder desconocido
               las letras animadas se echarán a correr
               por los dedos ateridos de este país.

C:           y cuando salga a trabajar por las mañanas
               seguirá hablando en mi cabeza
               la batiente sangre verde
               de sus canciones
               que le despertará para decirle:
               la mano de esta mañana
               que ya ha vuelto a cobrar un color más profundo
               hace señas tras la ventana.

B:           habrá en todas las esquinas
               una joven orquestina de nativos
               tocando música popular del Cáucaso
               y una delegación del ayuntamiento de Odesa
               nos obsequiará con la luz de sol caliente
               en una caja de madera acolchada.

C:           y Shakespeare se levantará
               de la tumba donde yace
               y vendrá a nuestro país
               a escribir comedias
               en las escrituras y formularios
               de todos los ayuntamientos.

A B C:    queremos un negro de Mozambique
               le daremos de beber
               le agasajaremos con toda el agua
               de nuestro pantanoso país
               le facilitaremos el acceso
               a los planos del Servicio Hidrológico
               ondeará en su honor
               sobre las torres hidrostáticas
               la bandera de su patria
               adornaremos todos los puentes
               con serpentinas y farolillos
               empavesaremos todas las barcas
               y haremos dancings de las gabarras
               queremos un negro de Mozambique
               queremos por fin ser muy felices.

A:           y luego, cuando el sol esté al norte
               se vendrá conmigo
               hacia una ciudad desconocida

C:           pero volverá a dormir
               en mi diván de cojines rojos y amarillos

B:           no, porque un buen día se irá
               y con un tanque lleno de agua
               y las maletas llenas de apuntes
               se volverá a Mozambique

A B C:    y nosotros nos quedaremos
               y nosotros seguiremos muriéndonos
               impacientemente.

Remco Campert, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

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jueves, 21 de abril de 2016

Poema del día: "¡Buenos días, Doña Ping, mi celestial Señora!", de Fritzi Harmsen van Beek (Países bajos, 1927-2009)

¿Qué tal la suave noche? Esas plantas viciosas,
misteriosas, ¿la han embalsamado

como es de ley y ninguna, espero, de sus otras
crías lactantes han sucumbido a la bubónica?

Habrá estado ya viendo a los nerviosos, píos e interesantes
pajarillos, mi piadosa señora de misericordia,

telefonearse a todo trapo: haló, aquí con Perico,
ven a mi rama —oh esos graciosos y tan vivos

pájaros, todos, todos para la buena de la minina,
su corazón de madre es presa del dolor. Maldita, sí,

maldita peste, señora, os doy el pésame,
es una desalmada. Y ahora sí que está claro:

¿no es muy decepcionante parir? y más aquí en que incluso
el enterrador, íntimo de la casa, de sobra

conocido, que sirve también la leche calentita
casi no puede ya enterrar ni andar apenas sobre

sus alargadas patas, las de atrás, ¿no es así doña Ping
de mostacho en radar, gorrito a doble pico y ojos tan femeninos?

Mejor será ahora que se siente sin tristes pesadumbres
al aire mañanero crudo y oloroso, que el sol está

aún tierno y las cortinas tienen tanta vida
con el viento fresco. Oh la del magnífico rabo plumeril,

mirad, mirad, mi querida tontuela taciturna,
cómo anda ¡irresistible! un bicho pequeñito

pero tan exquisito, por los blancos guijarros
bajo la hortensia azul celeste.

                                                      (A mi afligida gata para consolarla
                                                       de la pérdida de su cría).

Fritzi Harmsen van Beek, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

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martes, 2 de febrero de 2016

Poema del día: "El soldado conocido", de Sybren Polet (Países bajos, 1924-2015)

Un soldado es un tabardo
Un soldado es el viento de guardia en un tabardo
El viento es un oficial lindamente fardado
El viento es un oficial latente en plata
Un árbol se dobla a veces bajo su propio temporal
Un hombre se dobla a veces bajo su cabeza
y un agente bajo tanta bendición que se derrite
Hay tres elementos: pez, viento, fuego
Hay tres antielementos: un soldado, un agente y el viento
Hay tres suplementos: el viento, un diario y un oficial
Pero no hay ninguna diferencia entre el viento de guardia en un tabardo
y un soldado de guardia en un oficial.
Los dos son viento.
Los dos son oficiales
ambos a dos suboficiales.
Los dos son viento.

Sybren Polet, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

viernes, 13 de noviembre de 2015

Poema del día: "Mi poema", de Lucebert (Lubertus Jacobus Swaanswijk. Países bajos, 1924-1994)

soy el fantasma un proyecto
instalado en un oscuro nicho
aquí falta algo musita
la joya que de vuelta
del sarao le he sacado el brillo

soy el espantajo una mirada
sobre el huevo relleno de tristeza mía
y el pájaro que deja caer del nido
y estrellarse a su cría (instinto de su especie)
y que nació no obstante con mirada dulce

soy el gran caos que sigue a los incendios
soy la vajilla que aún gotea
y que aún caliente humea y soy un retorcer de manos
y una bebida amarga en una noche húmeda
soy el enfriamiento que sigue al gran incendio

soy el déspota pálido en el alba
con el reloj que atrasa y el corazón que se adelanta
a la sentencia de muerte que luego firmará
yo soy su perro aúllo
si husmeo carne humana
pero llevo ya muchos años privado de este gusto

soy la muchacha que en recuerdos
encuentro en la floresta colinada
le hablo tan suave como la brisa del estío
lo hace al convaleciente
está muy pálida está igual que un recuerdo

soy la voz que no da voz alguna
a lo que ya tiene una voz
pero que pone en el silencio doloroso
la imagen milagrosa de una sola palabra
y cuando se ha curado ya de toda angustia
sabe lo que con todo esto he dicho
el poema es un amuleto

Lucebert, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

Otros poemas de Lucebert
ComunicadoElehimno romanoYo trato de expresar poéticamente...

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jueves, 13 de agosto de 2015

Poema del día: "Comunicado", de Lucebert (Lubertus Jacobus Swaanswijk. Países bajos, 1924-1994)

a todos los hambrientos se les dilata la mirada
a la vista de una mancha de grasa
digamos que de momento basta

tras la invernada encuentran las palomas
sus nidos aun a oscuras
y la lengua gusta de más palabras

qué bien vivir en el oeste
que es por donde el sol se pone
y donde se tiene calor cerca del fuego

con la lógica se ahuyenta
por diversión a ratas lobos chusma
dios es mi animal doméstico

quien quiera escalofríos o quiera cabalgar
a lomos del razonar que sueñe
en el verano con la cama que le llora.

Lucebert, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

Otros poemas de Lucebert
Elehimno romanoMi poemaYo trato de expresar poéticamente...

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miércoles, 27 de mayo de 2015

Poema del día: "Elehimno romano", de Lucebert (Lubertus Jacobus Swaanswijk. Países bajos, 1924-1994)

Blanco y ligero está mi espíritu en la luna
Como mi cuerpo en el solar plato dorado
De la columna de la noche canta el gallo
Como mi lengua de otra lóbrega columna
El hombre irradia huevo y génesis danzando
La danza de la siembra —sabe él de flecha y arco
Soy caza y cazador de un alma que a la tierra
Tarde ha llegado— y en mis ojos y oídos está presa
Oh danza pecho de gozo en marcha
Prolonga mis saetas desvariadas —velocidad del número y del sueño—
Lanzada al torbellino de la llama o al silencio
De la piedra descansa como un fruto niño-dios inclusero

Lucebert, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

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domingo, 15 de marzo de 2015

Poema del día: "Yo trato de expresar poéticamente...", de Lucebert (Lubertus Jacobus Swaanswijk. Países bajos, 1924-1994)

Yo trato de expresar poéticamente
Es decir
Como agua de sencillez iluminada
El ámbito de la vida entera y verdadera

Si yo no hubiera sido hombre
Igual a multitud de hombres
Si fuese aún el que era
Un ángel fluido o de piedra
Ni el nacer ni la muerte me afectaran
El camino de la soledad hacia la sociedad
El camino de piedras piedras animales animales pájaros pájaros
No estaría tan sucio
Como se echa de ver en mis poemas
Instantáneas de ese camino

En nuestro tiempo lo que se hubo llamado
Belleza belleza tiene el rostro quemado
Ya no consuela a los hombres
Consuela a las larvas los reptiles las ratas
Pero al hombre le espanta
Y le asalta con el darse cuenta
De ser una migaja en la falda del universo.

Ya no tan sólo el mal
El golpe mortal que nos hace rebeldes o humildes
Sino también el bien
El abrazo nos deja desesperados tentando
Nuestro espacio

Por eso he ido buscando
La lengua en su belleza
Pero me he enterado que ya no tenía nada humano
Si no es un farfullar de sombra
O el de la luz del sol ensordecedora.

Lucebert, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

Otros poemas de Lucebert
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lunes, 19 de enero de 2015

Poema del día: "La voz", de Gerrit Kouwenaar (Países bajos, 1923-2014)

La voz
que espanta el agua
que salta por cubierta
repta desde la mirada
intercambia ojeadas rápidas
devana la cinta zumbante algarabiante y zureante

voz
máscara del lenguaje
eres poderosa, nosotros proveemos
mucha noche

voz
tan finita
que el tiempo vacila

voz
tan temporal
que al tiempo
como un loco haces girar

está hecha la tumba
la tierra aparece

Gerrit Kouwenaar, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

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miércoles, 3 de diciembre de 2014

Poema del día: "El mundo, una vieja caja de música...", de Hans Lodeizen (Países bajos, 1924-1950)

El mundo una vieja caja de música que tiene que cantar
el bailarín que canta con su cuerpo
el escritor que canta con su vida
con la cabeza el músico
con el cuello el poeta
y el escultor hace cantar sus dedos en la piedra
el mundo canta

el mundo vieja caja de música
pero también los amantes cantan con sus cuerpos
de todo el mundo se levanta un cántico
el enfermo rasguea la guitarra de sus ansias por la noche
y el chico solitario juega con su cuerpo como tocando una guitarra
(por la tarde un canto melancólico de entre sus dedos se levanta)
(también los viajeros cansados cantan en el tren o en el autobús)
y el asesino canta con el cuchillo entre los dedos
y el ladrón canta con las perlas en la mano
(y el marinero canta un tango en su hamaca).

Hans Lodeizen, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

Otros poemas de Hans Lodeizen
El agua

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viernes, 17 de octubre de 2014

Poema del día: "El agua", de Hans Lodeizen (Países bajos, 1924-1950)

En el cielo rosa
  y en el silencio inmenso
  oyó una voz
  una sensible voz que desde
  el junco amarillo le llamaba
  en el cielo rosa
  le llamaba
  y en el silencio inmenso

plantado estaba un hombre
a la otra orilla del agua
que le saludaba con el pañuelo
en el cielo rosa
un hombre entre los juncos amarillos

aguardó mucho tiempo
y no contestó
a la sensible voz
que desde el juncar amarillo le llamaba
en el cielo rosa
y el silencio inmenso
no contestó
y esperaba.

Hans Lodeizen, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

Otros poemas de Hans Lodeizen
El mundo, una vieja caja de música...

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lunes, 8 de septiembre de 2014

Poema del día: "La tercera verdad", de Guillaume van der Graft (Países bajos, 1920-2010)

Tan sólo los poetas dicen la verdad
realmente indomable, conforme a sus medidas
y que se moriría en los moldes centenarios.
Los poetas esos hipocondríacos
anarquistas del gozo y la alegría
que destruyen los muros
por el lenguaje alzados hacen del mundo
un ventanal que da al negro universo
y desde esta su vista
los árboles se encogen hasta el punto
de volverse semillas en la lengua del viento
las estrellas se ensanchan como estanques
los hombres se hacen bancos
de pececillos transparentes
             las zorras tienen sus guaridas
y corren de un lado para otro por mis ojos.

Los poetas desmienten la lengua desmontándola
y hacen logaritmos
de las cosas aisladas
sus extraños recursos nos encantan
pero quien no se rinde lo paga con tormentos.

No, los poetas hacen comparecer al mar
que está escondido en todas partes
y hacen inundar las casas
y desbordar las bodegas
de lo conquistado hace ya tiempo,

lo que más les gusta es convocar
la marea alta hasta que la verdad
llegue a los labios de todos.

Y entonces puede
que para escapar también a esta verdad
se apronte una fósil mentira
que se vuelva a ablandar como légamo y flores
cuando se la pisa con los pies descalzos
y que llamamos
la tercera verdad por cierto orden.

Guillaume van der Graft, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

Otros poemas de Guillaume van der Graft
Palabra y luna

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jueves, 7 de agosto de 2014

Poema del día: "Palabra y luna", de Guillaume van der Graft (Países bajos, 1920-2010)

Llueve la noche. Bruma creadora
inmortaliza los sentidos. Radio
en la ventana y ráfagas de lágrimas.
A años-luz de la vida, las palabras

parecen acercarse tanto que hacen
creer que iguala amor cielos y tierra.
Quizá unidad. Canal inteligente.
Algo por el estilo. Todo cabe.
Los poemas son centrífugos todos.

Desde el olvido las palabras vuelan
como explosiones teledirigidas
a la busca y captura persuasiva
de lo que un día nos cayó en el hoyo.
Sí, luna nueva. Pero la historia vieja.

Guillaume van der Graft, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

Otros poemas de Guillaume van der Graft
La tercera verdad

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jueves, 10 de julio de 2014

Poema del día: "Deposición soñada", de Christiaan Johannes van Geel (Países bajos, 1917-1974)

Llevaba su esqueleto bajo el brazo
y buscaba entre las rocas una tumba.

Christiaan Johannes van Geel, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

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martes, 17 de junio de 2014

Poema del día: "Paz", de Leo Vroman (Países bajos, 1915-2014)

Si llega una paloma de cien libras
con su ramo de olivo entre las garras
a contarme historietas arrulladas
al oído, a coro de dulces viudas,
de cómo se ha acabado ya la guerra
repitiendo lo mismo hasta cien veces:
otras cien lloraré a lágrima perra.

Desde el día en que, inesperadamente,
me hube precipitado en un taxímetro
dejándome en la noche un agujero
que cada día aumenta de perímetro,
desde que mi bien dulce y lastimero
quedó plantado, enjuto del rubor,
tan tieso que la piedra rebotó
contra sus lomos, tengo ya la piel
demasiado reseca y recia para
que sude todavía en la plegaria:
mas sí para arrancarme la durez
y rechinar «paz, paz» con toda rabia.

Amor es pestilente maravilla
de mal decapitadas co-lujurias
si he de seguir viviendo sin la paz:
la paz mecagoendios la paz la paz;
porque el estruendo aquel desgarrador
que me arrancaba al pronto de mi amor
aún me saca espantado de la cama
en que a veces los dos vemos en sueños
que la guerra de ayer vuelve calzada
de gamuza. Nosotros no podemos
hacer ya ciertas cosas y no obstante
nos tiramos, corremos y a todo esto
chillamos al oído uno del otro,
y tan desesperados que, un instante,
podemos casi oírnos nuestros sueños.
¿Cómo no blasfemar cuando las llamas
de una ciudad tiempo hace ya repuesta
se suben por los muros de mi casa
y me envuelven el cuarto y me despiertan?

Y no es tanto el recién asado niño
convertido en un fuego de artificio
que me parece horrible, horrible, horrible:
sino que el mundo, el siglo no se inmute
después de que, de un golpe, se hundan casas,
se derrumbe una torre y se haga polvo
y barro de bodega abandonada;
que una alcaldía esté inútil del todo,
que cruentas llamas y llameante sangre
empapelen el aire con las partes
vivientes de los muertos, buena gente;
que un silencio de siglos medie antes
de que el niño pasmado en ese quicio
quede así estrangulado aunque ya alce
los brazos en auxilio.

Ven esta noche y cuéntame la historia
de cómo se ha acabado ya la guerra,
repítela cien veces de memoria:
que otras cien lloraré a lágrima perra.

Leo Vroman, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

Otros poemas de Leo Vroman
Un barco

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martes, 20 de mayo de 2014

Poema del día: "Un barco", de Leo Vroman (Países bajos, 1915-2014)

Un triste pez-mandíbula en el fondo del mar.
Sienten pasar corrientes nocturnas sus pelos espinosos
y sus agallas, sus linternas oscilan de un lado para otro
y avanzan como lunas en desfile espectral.

Una cuna de sombras merece sus luminarias,
hendiendo las tinieblas va nadando cansado,
tinieblas que son manos de amor, de amor amargo,
sin caricias, sus fauces están acaloradas.

Y cuando ya no puede tragar tanta tristeza
ve que se debilitan sus luces y se apagan,
siente que suaves dedos van borrando las manchas
y se hunden en las linternas ciegas.

Un águila se cierne en lo alto de los cielos
y extendiendo sus brazos antiguos emplumados,
se queda a contemplar el pulular de abajo;
y cuando el viento le hace cerrar su ojo cenceño

siente que le resbala el espacio por los dedos,
sabe que ha de ir cayendo, de ensueño en ensueño,
en tobogán partido en un par de cascadas.
Su corazón se hincha, casi casi le estalla
y su cráneo se estrella contra las duras aguas.

Entre lo alto y lo hondo un barco se remueve.
Todo danza de pánico ante la ubicua muerte.

Leo Vroman, incluido en Antología de la poesía neerlandesa moderna (Ediciones Saturno, Barcelona, 1971, selecc. y trad. de Francisco Carrasquer).

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Paz

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